Jornalismo Positivo

Não vás p'ra fora de pé, filho

2011-07-27T13:37:00.000+01:00

Para lá de saber se há vida em Marte ou o que nos irá acontecer a partir do momento em que o coração deixa de bater, há um outro mistério da Humanidade que não me deixa descansar. Já vos digo qual é.

Todos os anos, quando o verão se instala, são milhões os portugueses que se deslocam à praia. Preparam o lanche em casa, tiram as toalhas das gavetas, tentam perceber se ainda cabem nos fatos-de-banho, encolhem a barriga, abençoam os cremes anticelulite que compraram na primavera e fazem-se à estrada. Muitos deles enfrentam quilómetros de filas de trânsito, largos minutos à procura de lugar para estacionar e ainda carregam o guarda-sol, os sacos, brinquedos dos miúdos, jornais e revistas até ao areal.

E é quando chegam à praia que sucede o tal mistério da Humanidade. Bastaria caminharem mais cinco ou dez minutos para um dos lados do areal para encontrarem espaço para eles e suas famílias, mas não. Num acto de sadomasoquismo sem precedentes, estendem as toalhas e toda a parafernália o mais perto possível dos outros banhistas. Até hoje, a ciência não sabe explicar o porquê deste comportamento. Talvez seja o sentido gregário do ser humano, talvez seja o medo do desconhecido, talvez seja comodismo. Certamente, e sem qualquer talvez, é estupidez.

E ali ficam, palrando a bom som, folheando o desportivo ou a revista de fim de semana, mexendo no telemóvel ou banqueteando-se a poucos metros (centímetros se falarmos por exemplo, da praia da Galapos, na Arrábida, caso que posso confirmar) de outros elementos da espécie humana.

Nesse momento torna-se impossível atingir um dos objectivos da ida à praia: descansar.

Claro que também existem praias onde isso não acontece. Nessas, o mal pode surgir com outra roupagem - dá pelo nome de moto de água, esse objecto do Diabo que, para divertimento de uma pessoa, obriga dezenas de outras a suportarem o ruído irritante e contínuo de um motor a funcionar a centenas de metros de distância.

No fundo é essa a razão deste post. Há boas notícias no horizonte.

Normalmente, de Bruxelas chegam medidas geniais como o fim dos galheteiros e das colheres de pau, o abate dos barcos de pesca ou os puxões de orelhas aos deficitários. Desta vez, é a decisão de que os fabricantes de barcos de recreio e motos de água terão que ser mais silenciosos e amigos do ambiente.

E agora vou virar-me para o lado e imaginar que Bruxelas vai impor uma lei contra o ajuntamento na praia de famílias numerosas e barulhentas a menos de 50 metros de qualquer cidadão cumpridor das suas obrigações fiscais.

Não está fácil

2011-07-26T16:54:00.000+01:00

Nos últimos dias, a vida não anda fácil para quem gosta de olhar para o copo meio cheio.

Abrem-se os jornais, com um clique no rato ou dando uso aos dedos, e as notícias falam do louco e furioso Anders ou da igualmente louca e furiosa Amy. Ele, norueguês, planeou um atentado em Oslo e a caça ao homem e à mulher na ilha de Utoya. Ela, inglesa, não planeou nada e deixou que a vida lhe passasse à frente.

Mas o que é que têm em comum este loiro de 32 anos e esta morena de 27?

Provavelmente o desprezo pela vida humana.

The blade runner

2011-07-21T00:00:00.000+01:00

Ilhas Virgens Americanas, 2004 - RS

Oscar Pistorius conseguiu os mínimos A para os Jogos Olímpicos de Londres em 2012, na prova de 400 metros. Terminou a corrida em Lignano, Itália, na passada terça-feira, festejou o feito, tomou um duche e escreveu no Twitter: "It feels kind of surreal".

Durante algum tempo, tive o sonho de correr nuns Jogos Olímpicos. Nunca fui suficientemente bom, mas não foi isso que me afastou do sonho. Foi a falta de empenho e de capacidade de sacrifício para treinar mais. E teria adorado ter conseguido fazê-lo na mesma prova onde brilha agora este sul-africano de 24 anos.

Pistorius nasceu sem perónios, mas não foi isso que o fez desistir. Escolheu o atletismo como modalidade e fez-se às pistas de tartan com próteses. A polémica instalou-se, os organismos internacionais não o queriam aceitar como concorrente, excepto nos Paralímpicos. Oscar não desistiu, recorreu das sucessivas decisões contra a sua participação. Em 2008, a Federação Internacional (IAAF) aprovou, finalmente a sua presença junto dos outros homens. Os que nasceram com perónios. Para correr nos Jogos Olímpicos, e já que o atleta exigia não ser posto de parte, teria que obter os mínimos de participação.

Na terça, Oscar Pistorius correu os 400 metros em 45,06 segundos, com as suas próteses de última geração. O recorde absoluto de Portugal nesta prova é de 46,11 segundos, pelo atleta Carlos Silva e obtido em 1996.

Oscar Pistorius é um homem fora do normal.
Absolutamente fora do normal.

Estou de Acordo

2011-07-20T13:05:00.000+01:00

Numa altura em que ainda não podem ser contabilizados ou sequer previstos os custos inerentes à aplicação do Acordo Ortográfico - como se pode depreender desta notícia - o Jornalismo Positivo passa a adotá-lo. E sem que ninguém tenha que pagar mais por isso.

Não é uma decisão tomada de ânimo leve e poderá levar algum tempo até que todas as palavras e expressões aqui utilizadas tenham a grafia correta do Acordo Ortográfico (aprovado em 1990 e a ser posto em prática já no próximo ano letivo), mas é meu objetivo que assim seja.
E para isso conto com a vossa colaboração, apontando erros e fazendo correções e críticas.

A língua portuguesa é a quinta mais falada do Mundo. Obviamente isso não se deve apenas aos 10,5 milhões de residentes em Portugal. O Brasil é o grande responsável por essa posição no ranking de idiomas, sendo que Angola, Moçambique, Cabo Verde, Guiné Bissau, São Tomé e Príncipe e Timor Leste têm uma fatia de responsabilidade igualmente importante.

A língua não pode morrer, tem que se adaptar para se manter viva.
Não me caem os parentes na lama por perder alguma acentuação ou uns 'p' e uns 'c'.
No tempo de Fernando Pessoa a grafia de farmácia era com 'ph'. E foi ele que escreveu, sobre a Coca Cola, que, primeiro se estranha e depois se entranha.
Espero que o mesmo ocorra com o Acordo Ortográfico.

O mundo não é dos cinzentos

2011-07-19T13:18:00.000+01:00

Diz-nos o Diário de Notícias - e outros meios de comunicação - que a Universidade Católica desaconselha a utilização de chinelos e bermudas aos seus alunos, professores e funcionários. No Facebook, a boa nova espalha-se de forma viral, com comentários para todos os gostos. Não são poucos os que aprovam a medida, tal como também é elevado o número daqueles que a ridicularizam.

A Católica é um estabelecimento de ensino privado. Quem o frequenta, paga e bem para lá estar. Regras são regras e quem lá estuda tem que viver com elas. A meio do jogo, o árbitro resolveu criar uma nova, mas é a vida. Chinelos e calções, equipamentos desportivos e outras coisas demoníacas do género não têm lá lugar. Aceita quem quer. E cabe a quem quiser o acto da contestação.

Não são poucas as vezes em que surjo nas redacções com as quais colaboro, de calções e ténis, de jeans e havaianas e quase sempre de t-shirt. Não envergo a camisola do Glorioso no dia-a-dia porque essa é apenas para ser usada na Catedral e iria sentir-me bastante revoltado se me impedissem de entrar num local de trabalho por estar de calções e chinelos. Mas isso sou eu, que gosto de ver o mundo com cores alegres e vestimentas descontraídas, sejam elas em tecido ou fruto da mente.

Para fatos cinzentos e camisas às riscas, já me basta o pensamento dominante.

Portugal Positivo

2011-07-18T17:17:00.000+01:00

Ontem, domingo, 17 de Julho, a revista Notícias Magazine, brindou-nos com o artigo 'Portugal Positivo', da jornalista Leonor Moreira. A entrada do texto é clara: "Há muitos seguidores da ideia de que o pensamento positivo sobre uma determinada realidade altera-a. De forma intuitiva e nada científica, só por não aguentarem mais o miserabilismo, vários portugueses usam a web para pensar positivamente acerca do país e da realidade."

É mesmo isso.
Já não se aguenta este miserabilismo vigente. Não há pachorra, usando o bom português, com ou sem acordo ortográfico.

Ao longo do artigo - muito bem escrito e estruturado, diga-se - Leonor Moreira, dá exemplos de gente que não se conforma. Patrícia Maia, editora do jornal online Boas Notícias, é uma dessas pessoas. Um trabalho notável, digo eu, o que ela e a sua equipa têm vindo a desenvolver. As palavras de Boaventura Sousa Santos também não foram esquecidas, tal como o destaque dado a este vosso/nosso blog. Se ainda forem a tempo, não percam esta edição.

E nunca se esqueçam de olhar para o lado solar da vida.

Não só é possível, como é bom.

2011-07-15T10:16:00.000+01:00

Michel Cartier vive em Portugal há 18 anos, foi adido cultural da embaixada francesa em Lisboa e lançou um livro, uma espécie de dicionário, sobre "as manias, contradições e características" dos portugueses. Deu-lhe - ele ou a editora - um nome curioso: "Como É Possível Ser Português?".

Vejo-o no noticiário da manhã da TVI, calhou passar pelo canal esta manhã. A falar um português esforçado, de fato e gravata, Cartier acaba por não se conseguir explicar convenientemente ao jornalista. Tem dificuldade em responder às perguntas directas que lhe são feitas - "Mas vamos a exemplos práticos de manias dos portugueses". O francês remete para as 365 entradas que o seu dicionário tem, uma para cada dia do ano. A custo, lá diz que os portugueses têm muita conversa e bla bla bla. Refere Fernando Pessoa uma e outra vez, mas não me aquece nem arrefece.

É o título da sua obra que me afasta. "Como é possível?" Eu respondo-lhe sem rancores, senhor Cartier. É possível com orgulho e sem preconceito. Não sei se reparou, mas provavelmente o seu tiro editorial foi dado ao lado. Não é este o momento para se meter com estes homens e mulheres que, como referiu na apresentação do seu dicionário, "se não existissem teriam que inventá-los".

A economia portuguesa está no lixo, mas a essência de cada um de nós não. Sim, temos muita conversa. Sim, gostamos demasiado de futebol, choramos com o fado, deliramos com um almoço prolongado, bebemos uns copos a mais, estoirámos (ou será alguns de nós estoiraram?) os subsídios europeus e agora estamos com a corda na garganta. Temos esses e muitos mais defeitos, 365 ou mesmo mais, mas felizmente temos uma das políticas de integração de estrangeiros mais bem conseguida de todo o mundo.

Veja bem, caro Cartier. Somos tão bons a receber, que até o temos por cá a escrever livros sobre os nossos hábitos culturais e enquanto povo. É possível ser português. Não só é possível, como é bom. E difícil, mas já andamos cá há muito tempo. Temos muita coisa para mudar para sermos melhores, mas temos ainda mais coisas para preservar para podermos continuar a ser bons.

Contas feitas

2011-06-05T17:50:00.000+01:00

Já falta pouco para ser a sério, mas a votação que decorreu durante esta semana no Jornalismo Positivo já deu frutos.

Desde já, aqui fica o agradecimento aos 46 "eleitores" que se deram ao trabalho de deixar a sua preferência nestas Legislativas que valem o que valem.

E agora, eis os resultados. Pode ser que alguns batam certo com o que se vai passar mais logo. Outros estarão muito longe, mas o objectivo foi cumprido: chamar a atenção para um dever cívico num país onde um em cada três portugueses costuma ficar em casa quando chega a hora de fazer ouvir a sua voz através do voto.

Resultados:

PPD/PSD..... 30% (14 votos)

CDU ........... 19% (9 votos)

CDS-PP ...... 13% (6 votos)

PS ............... 8% (4 votos)

BE ................ 6% (3 votos)

MEP ............. 4% (2 votos)

PCTP/MRPP. 2% (1 voto)

PNR ............. 2% (1 voto)

Em Branco .... 10% (5 votos)

Nulos ............ 2% (1 voto)

Sondagem que vale o que vale

2011-05-23T12:16:00.001+01:00

No próximo 5 de Junho, os portugueses vão a votos.

Mais do que encontrar culpados ou salvadores, estas Legislativas devem servir para mostrar que os cidadãos ainda se preocupam. Votar, mais do que um direito, é um dever. Nem que seja para honrar aqueles que, antes de nós, não o puderam fazer de forma livre durante décadas.

O que vos peço é simples.
Escolham a vossa preferência na barra aqui ao lado e votem.
A sondagem de opinião vai estar disponível até às 12h de sexta-feira, 3 de Junho.
Os resultados estarão disponíveis logo a seguir.

Em jeito de recordação, e para que possam comparar com o que se irá passar na noite eleitoral e entender quem ganhou e quem perdeu, aqui ficam os resultados das Legislativas de 27 de Setembro de 2009 com percentagens, número de votos, de mandatos no Parlamento, brancos, nulos e afluência.

Obrigado.

LEGISLATIVAS 2009

PS: 36,55 % - 2 077 695 votos - 97 Deputados

PPD/PSD: 29,11% - 1 654 777 votos - 81 Deputados

CDS-PP: 10,43% - 592 997 votos - 21 Deputados

BE: 9,82% - 558 062 votos - 16 Deputados

CDU: 7,86% - 446 994 votos - 15 Deputados

PCTP-MRPP: 0,93% - 52 784 votos - 0 Deputados

MEP: 0,45% - 25 475 votos - 0 Deputados

PND: 0,38% - 21 476 votos - 0 Deputados

MMS: 0,29% - 16 616 votos - 0 Deputados

PPM: 0,27% - 15 090 votos - 0 Deputados

MPT-PH: 0,22% - 12 307 votos - 0 Deputados

PNR: 0,20% - 11 628 votos - 0 Deputados

PPV: 0,15% - 8 533 votos - 0 Deputados

PTP: 0,08% - 4 789 votos - 0 Deputados

POUS: 0,08% - 4 320 votos - 0 Deputados

MPT: 0,06% - 3 240 votos - 0 Deputados

Em Branco: 1,74% - 99 161 votos

Nulos: 1,37% - 78 023 votos

Afluência: 59,74% - 5 683 967 votantes

Inscritos: 9 514 322

Exodus

2011-03-21T18:36:00.000Z

A caminho do Monte Zion, Jamaica, Março 2011

Jimmy conduzia a carrinha a uma velocidade aceitável. Desviava-se dos buracos na estrada enquanto comíamos os quilómetros entre Ocho Rios e Nine Mile. "Em Portugal também há estradas assim?", perguntou.
Há. Não tantas como na Jamaica, mas também há.

Jimmy era professor de Educação Física. Dava aulas a crianças do quinto ano, "aquela idade em que começam a pensar por eles e isso dava-me um grande prazer".
E então, porque foi que desististe?
"O ordenado de professor não dava para levar a vida que quero". Eram quinhentos dólares americanos por mês. O ordenado mínimo no país ronda os cinquenta.
O que é que um jamaicano pode comprar com um dólar?
"Um refrigerante e um pastel de carne... duas embalagens de arroz".

Os quilómetros passavam a boa velocidade, tal como os temas da conversa: o amor incondicional de um pai por uma filha, a família de professores, a extracção de alumínio das serras jamaicanas, o facto de não existirem McDonald's na ilha porque o governo fez finca-pé para que a carne dos famosos hambúrgueres fosse exclusivamente jamaicana e a multinacional recusou e Bob Marley.

Claro. A hora e meia de viagem tinha por objectivo ver o local onde nasceu e está sepultado Bob Marley.
Por 19 dólares, podem descobrir-se recantos da vida do maior embaixador do país.

Descalços, demos a volta ao pequeno mausoléu onde o cheiro a marijuana não se estranha e fizemos a foto da praxe junto à cama de solteiro do rei do reggae. Essa mesmo, a do Is This Love, "we'll share the shelter of my single bed". Foi bom.

Jimmy é filho de um polícia. Quer voltar a ser professor. Nada lhe dá mais prazer. Tem família nos EUA e convites para ir para lá trabalhar. Não quer. Quer fazer a diferença no seu país. "A Jamaica é muito mais que Bob Marley. E eu gosto muito dele e da música. Mas é muito mais que isso!"

Pois é.

Onde é que acaba o jornalista e começo eu?

2011-01-27T17:15:00.000Z

Há pouco mais de 10 anos, vivi uma das experiências mais marcantes da minha curta carreira de jornalista.
Ao serviço do jornal O Independente fui destacado - com muita vontade minha - para cobrir as operações de busca e salvamento de Maria João Pinto, professora de Braga desaparecida nos Picos da Europa, Espanha. Era o final de Agosto de 2001.

Nada. Não havia sinal da senhora. Adepta do montanhismo, tinha ido com o marido e um grupo de outras pessoas para os Picos da Europa. O trekking dava os primeiros passos mediáticos em Portugal. Maria João e o marido estavam num refúgio de montanha a mais de dois mil metros de altitude. A dado momento ela saiu para dar um passeio à volta do refúgio, caiu um denso nevoeiro e terá perdido a noção do espaço e das distância. Já tinham passado quatro dias e não havia meio de a encontrar.

Saímos de Lisboa, o fotógrafo João Pedro Branco e eu, na companhia de um amigo do casal que nos tinha chamado à atenção para esta história. Voámos para Oviedo e dai seguimos de automóvel até ao parque de campismo de Cangas de Onis, a base do acampamento do grupo da montanhista. Montámos a tenda, metemos a mochila às costas - o João com o peso suplementar do material fotográfico - e atacámos a montanha para nos juntarmos ao grupo de buscas. Era essa a história, mas não o fizemos apenas pelo jornalismo.

Seriam quatro horas a andar, sempre a subir, até ao abrigo de montanha de onde Maria João tinha desaparecido. "Vocês não vêm?", perguntei a um dos elementos de uma equipa de reportagem de uma televisão portuguesa. "Eh pá, não dá...!, respondeu-me, referindo que o peso do equipamento, câmara e tripé, era demasiado. As equipas de reportagem dos três canais lutavam pela melhor história. Nenhuma delas quis subir até ao abrigo. Iriam ficar à espera que o tempo ficasse melhor para subirem no helicóptero da Guardia Civil.

Subimos, o João e eu. E custou. Dois guias de montanha e meia dúzia de montanhistas experimentados. E nós. De botas, calças de ganga, impermeáveis, gorro, luvas, o que tivesse sido sacado à pressa do roupeiro lá de casa. No abrigo já se encontravam mais de 20 pessoas, a lotação estava esgotada e começava a escassear a comida. Não se ouvia um queixume. Estavam todos ali para ajudar.

Ao sexto dia, nada. Aproximava-se o fim-de-semana, a melhoria do tempo e estava quase a ser anunciado o fim das buscas. Voltámos para baixo. Duas horas de caminho. Exaustos, chegámos ao parque de campismo, tomámos um banho, jantámos, bebemos um copo e deixámo-nos ir. Tínhamos que subir na manhã seguinte, de volta ao abrigo, mas não acordámos a tempo. O helicóptero com as televisões já tinha partido.

"Vamos lá outra vez?", perguntou-me o João. Vamos.
Começámos a caminhada quando vimos um grupo a pé, a descer.
Maria João Pinto tinha sido encontrada. Estava no fundo de uma ravina com quase 100 metros.
Não havia mais nada a fazer.
O marido voltara com a Guardia Civil, junto do corpo.

Da comunicação social, só lá estávamos nós.
Não me lembro de ter tirado uma nota sequer da conversa que mantive com o viúvo.
Meia hora depois, chegaram os holofotes dos directos.
"O que é que sente?", perguntaram-lhe.

Malta que não interessa a ninguém

2010-11-25T17:10:00.000Z

Os jornalistas são, provavelmente, os seres menos solidários que existem no panorama laboral português. Vou excluir deste universo os juízes, políticos e advogados porque estou apenas a falar da população activa.

Como dizia, se há classe profissional que se está a marimbar para os colegas, é a dos jornalistas. E deste ramo, onde me incluo, fazem parte redactores e fotógrafos, os 'canetas' e os 'bate-chapas'.

Dois exemplos:

- Se um redactor escreve uma peça do caraças, com uma investigação árdua, um tema pungente e uma retórica cativante, só vai receber dois tipos de elogios - os genuínos (dos seus verdadeiros amigos pessoais que também são jornalistas) e os de circunstância (de jornalistas que se dizem seus amigos, mas só escrevem ou fotografam para o umbigo e criticam tudo o que lhes possa fazer sombra).

- Na semana passada fui a um lançamento de um livro que tinha também uma exposição de fotografia, óptima, diga-se de passagem. As fotos são de um foto-jornalista português. Sabem quantos fotógrafos estavam lá presentes? Vi apenas um para lá dos que foram cobrir o lançamento do livro.

Redactores e fotógrafos têm, de modo geral, os egos demasiado inchados.

Julgam que, por aparecerem nas páginas de jornais e revistas, ecrãs de televisão ou através da rádio, estão acima de qualquer crítica. Pensam que os elogios para os trabalhos dos outros são uma demonstração de fraqueza e das suas próprias limitações.

Enganam-se.

Elogiar o trabalho de um colega, quer se conheça ou não pessoalmente, é um acto de solidariedade. Tal como é o de criticar negativamente uma peça ou uma imagem. Isto se a crítica for baseada em factos e não apenas na dor de cotovelo, no umbigo ou à luz do grupinho de iluminados de que se faz parte.

Deixo um conselho aos meus amigos jornalistas: diversifiquem o âmbito das vossas amizades. Fica mais fácil manter contacto com o mundo real.

Foi bom, não foi?

2010-11-23T18:59:00.000Z

Vi em rodapé televisivo, ouvi na rádio, li no jornal, procurei na Internet e pensei: "Será que é mesmo verdade?" A questão fazia todo o sentido. Pelo menos, para mim.

Por um lado queria acreditar que, finalmente, um líder espiritual dos católicos tinha dito alguma coisa acertada em relação ao preservativo e ao seu uso. Afinal, já passaram mais de 3000 anos (exacto, três mil) desde que os egípcios começaram a usar algo semelhante ao preservativo na protecção contra as doenças sexualmente transmissíveis. Depois das tripas de animais, das faixas de tecido ou das protecções de couro, o preservativo em látex, tal como o conhecemos, surgiu. Já foi na década de 1950, mas mesmo assim não havia meio de um Papa assumir a sua importância na luta contra doenças terríveis. Seja ela a sífilis ou aquela outra que todos os anos ajuda a matar milhões - e infecta muitos mais - em todo o Mundo. Como é que aquilo se chama mesmo?...

Sida. É isso.

Pois... Tentei informar-me melhor sobre as declarações revolucionárias de Bento XVI. Então, mas o homem nunca disse uma palavra acertada sobre o assunto e agora, de repente, o preservativo já é uma coisa mais ou menos boa? Hummm... cheirou-me a esturro. E não é que estava certo?

Já hoje, um porta-voz do Vaticano veio explicar melhor a coisa. Veio quase que assustado, depois de ver tantas boas reacções às palavras progressistas e inteligentes da sua -dele- Santidade.
E rectificou.

Afinal, o Papa não quis dizer que o preservativo deve ser usado a torto e a direito (não resisti...).
Só pode ser utilizado em casos excepcionais e como medida de protecção, podendo reduzir o risco de infecção. Deu, Bento XVI, o exemplo dos "prostitutos". Não o dos trabalhadores da prostituição em geral, só eles. Quanto a elas, não foram especificadas medidas de protecção.

E fiquei também a saber que, no livro de onde teriam sido sacadas as progressistas e inteligentes afirmações de Bento XVI - Luz de Deus: O Papa, a Igreja e os Sinais dos Tempos, está também escrito: "Os preservativos não são a melhor forma de lutar contra o mal da sida".

Em Julho de 1920, quando Joseph e Maria Ratzinger, futuros pais do petiz Joseph, se conheceram (dizem as más-línguas, através de um anúncio de jornal), não sabiam ainda que o preservativo poderia ter outra função além de salvar vidas: evitá-las.

Carlos Teotónio Pereira

2010-11-16T01:35:00.000Z

O Independente, 2001

Acordei sobressaltado.
Pouco passava das nove da manhã, talvez menos. Estava a dormir há três ou quatro horas.
"Tou, Ricardo... tenho uma coisa muito triste para te dizer. O Carlinhos faleceu".
Nem teve um acidente, nem está muito mal, nem houve um desastre, nada. Não! Faleceu. Morreu.
Pá!
Chapada na cara, murro no estômago, puxar o tapete, desabar o Mundo, todas as frases feitas são ridículas. Não havia outra maneira de o dizer, não há forma correcta de se dar uma notícia assim. Não se deseja a ninguém ter que o fazer. Dizer a alguém que um dos seus melhores amigos já não está vivo é um pontapé nos tomates. Anos mais tarde, calhou-me a dor de ter que dizer a um pai que o filho tinha morrido.
Não há forma correcta de se dar uma notícia assim. Não se deseja a ninguém ter que o fazer.

Em 2002, gastávamos as recentes e escassas notas de euro que recebíamos em noites de fecho do jornal que se prolongavam quase até de manhã. O Mundo tinha mudado: Bin Laden era o inimigo público número um, Daniel Pearl, do Wall Street Journal, tinha sido sequestrado e barbaramente assassinado, Milosevic estava a ser julgado em Haia, Savimbi deixara de ser um problema em Angola, Timor acabava de se tornar independente, Lula conseguira finalmente chegar ao poder e os EUA invadiam o Afeganistão.
De tudo isto falámos à mesa da Tasca do Careca, nos almoços no Beiradouro ou nas escapadelas para as escadas de incêndio do prédio da Almirante Reis. Sempre com opiniões contrárias e discussões acaloradas que terminavam em gargalhada. Terminavam com a gargalhada dele.

Ele e eu éramos água e azeite. Tínhamos tudo para não nos misturarmos e conseguimos iludir a química ou a física ou lá o que é que separa os líquidos. De um lado, uma educação católica, conservadora, de Direita, do antigamente, uma família influente. Do outro, eu.
Unimo-nos por uma secretária, por um computador, pelo prazo de fecho, pelos caracteres para entregar, pelas tricas da redacção, pelas conquistas do coração, pelas loucuras até às tantas, por uma amizade sem classes, pura.

"A ver se combinamos alguma coisa esta semana..."
"Claro, meu querido!"
E mais umas gargalhadas valentes com insultos terríveis à masculinidade um do outro.
"Liga-me".

Nunca mais lhe telefonei. Não houve tempo.
Não consigo apagar o número da memória do meu telemóvel - Carlinhos Teot: 919302571.
Passam hoje exactamente oito anos.
Em 2002, o Óscar de Melhor Filme foi para A Beautiful Mind.
Bate certo.

Eu é que sou o capitão da minha alma

2010-10-28T19:47:00.000+01:00

Gosto de épicos.
Filmes, livros, biografias, histórias, heróis, momentos, recordações, pessoas, amores.
Gosto de momentos como o do discurso do treinador interpretado por Al Pacino no filme 'Any given Sunday'.
Gosto do Humphrey Bogart a despedir-se de Ingrid Bergman em 'Casablanca'.
Gosto de reviravoltas históricas como a do Manchester United contra o Bayern de Munique na final da Liga dos Campeões ou a defesa do Ricardo sem luvas no Euro 2004.
Gosto da emoção que senti no cemitério do Alto de São João quando passou o que sobrava de José Saramago.
Gosto de palmas que não acabam e beijos que ficam para sempre.
Gosto do 'Wish you were here' dos Pink Floyd a tocar alto no rádio.
E do 'Learning to fly' do Tom Petty.
Gosto da águia Vitória a voar antes dos jogos.
Gosto de uma história que acaba bem.
Tenho saudades das duas madrugadas e um dia de resgate dos mineiros chilenos.
Arrepio-me quando oiço o cometa a passar no 'Whole of the Moon' dos meus Waterboys.
E gosto de mensagens fortes.
Como esta.

Invictus,
by William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

Corta e cose

2010-09-30T21:03:00.002+01:00

Hoje, andei trinta e tal anos para trás.

Uma pequena cirurgia levou-me a um hospital.

Foi agendada a semana passada e hoje começou com meia hora de atraso.

Sim, foi num hospital privado.

Nem 20 minutos estive deitado. Nem as calças ou os ténis tive que tirar. Só levei a touca na cabeça e as protecções para os pés. Já ia medianamente anestesiado de casa - não é nenhuma piada com álcool, eram dez da manhã - com uma pomada para passar na área afectada. Deitei-me, ele passou-me um spray desinfectante, depois Betadine e saca da agulha: "Lembra-se que eu disse que era só uma picada?", perguntou.

Sim, disse-lhe.

"É esta", continuou enquanto me picava a pele em vários locais. Virou-se para trás, pediu para preencherem uns papéis, clamou por um bisturi, trocou meia dúzia de palavras com as enfermeiras e com a médica assistente e voltou à carga: "Isto assim, dói-lhe?"

Não, disse-lhe enquanto fitava o típico candeeiro sobre a mesa de operações, parecido com o do dentista, mas maior. Foi isso que me fez voltar trinta e tal anos atrás.

Devia ter uns três anos ou coisa assim. Brincava num canteiro de flores sem as ditas, só com terra. Era em mármore e ainda hoje faz a divisão entre os prédios na rua dos meus pais, na praceta com nome de poeta que me ajudou a vir para as Letras. Tropecei, caí e parti a cana do nariz na esquina do mármore. Doeu. E só me lembro das luzes, do candeeiro do hospital, da agulha e do fio a passar do lado esquerdo para o direito do nariz. Foi a última vez que estive num hospital para ser cosido. Até hoje.

Não pensei no papel do Serviço Nacional de Saúde. Não me importei com isso. Felizmente tenho um seguro que me permitiu ser consultado e intervencionado por menos de 60 euros. Tenho sorte. Levou uma semana. Daqui a outra volto lá para uma consulta de pós-operatório.

"Pronto, Ricardo, já está", diz-me ele depois de ter dado uns quantos pontos na pele e de termos falado do aumento do IVA para 23% ao ritmo do fio e da agulha. "Então e essas férias?", perguntei-lhe. "Agora estou a pensar em Bali". Na semana passada, quando nos vimos pela primeira vez, questionou-me sobre as Maldivas. Disse-lhe que era melhor não, a não ser que fosse praticante de mergulho e quisesse passar uma semana romântica.

Um dia, o Serviço Nacional de Saúde não vai ser assim.

Mas era bom que fosse.

Falta de Luz

2010-09-24T19:13:00.000+01:00

Tenho aqui duas notícias que gostaria de partilhar.
Uma é dos últimos dias de Julho deste ano.
A outra é desta semana, final de Setembro.

A primeira, in Correio da Manhã, rezava assim:

Lucro da EDP sobe 19% no primeiro semestre

O lucro da EDP subiu 19 por cento no primeiro semestre deste ano, face aos mesmo meses do ano anterior, para 639 milhões de euros.

A segunda está fresquinha, in Jornal de Notícias:

EDP vai pedir autorização para donativo voluntário na factura da luz

A empresa portuguesa anunciou hoje que vai pedir aos seu clientes que, voluntariamente, contribuam com quatro euros anuais ou 30 cêntimos por mês para ajuda aos refugiados da ONU.

Pois bem, vamos lá por partes.

Eu não tenho nada contra os refugiados da ONU. Nada de nada! E tenho a certeza que merecem ser ajudados de todas as formas possíveis.

Só deixo uma questão: uma empresa que tem lucros de 639 milhões de euros no primeiro semestre do ano precisa de pedir mais quatro euros aos seus clientes para poder fazer boa figura e ajudar os refugiados?

Se os 10 milhões de portugueses e residentes em Portugal fossem todos clientes da EDP, a quatro euros cada um, isso significaria um donativo de 40 milhões, certo? E se esses 40 milhões saíssem directamente dos 639 milhões do lucro semestral?

Precariedade intelectual

2010-09-17T17:38:00.000+01:00

Hoje apetece-me discutir uma das grandes questões deontológicas do jornalismo.

Esqueçam o segredo de justiça, a protecção das fontes, a utilização de fontes anónimas, a subjectividade versus imparcialidade ou as notícias encomendadas pelos assessores de imprensa de ministros ou administradores de grandes empresas.Vamos colocar de lado o papel menor que é dado aos estagiários nas redacções, a sua falta de acompanhamento, a rara intervenção do Sindicato para a melhoria das condições de trabalho da grande massa humana que enche páginas ou horas de emissão dos jornais, revistas, rádios e televisões de Portugal. Vamos também deixar passar em branco o papel da Internet na comunicação social, a pujança dos sites e o facto de estarem sempre à frente nas 'Breaking News', o poder dos blogs e a relevância dada aos comentaristas no universo televisivo.

Hoje apetece-me mesmo discutir uma das grandes questões deontológicas do jornalismo:

- As ideias roubam-se?

Se numa conversa entre amigos jornalistas, alguém pensar numa bela história e verbalizá-la, essa pessoa é dona do artigo? Quanto tempo devemos esperar até que ele ou ela a ponha em prática? E se ele ou ela 'engonharem' e não fizerem nada daquilo? Temos ou não o direito de avançarmos nós com isso?

Bem... vou voltar ao trabalho e já penso melhor nisso.
Tive agora mesmo uma ideia do caraças para uma história.

Schiuuu.

Não vou de férias no Verão

2010-08-05T19:03:00.002+01:00

São Jorge, Açores

Julho e Agosto são os melhores meses do ano para quem trabalha por conta própria nesta área do jornalismo e da escrita a metro.

É nesta época que as redacções se esvaziam de pessoas, de massa crítica e de ideias. Vai daí, deixa cá aproveitar o que os freelancers têm para oferecer.

Mas afinal, o que temos nós para oferecer que os outros não têm?

É simples. As nossas ofertas são menos dois meses de ordenado por ano (subsídios de férias e de Natal, bye, bye), nenhuns descontos para a Segurança Social, reduzidas contas telefónicas a partir das redacções, não gastamos electricidade da empresa porque trabalhamos em casa e queremos trabalhar.

Sim, queremos mesmo. Eu, pelo menos, quero.

Houve tempos em que estive em redacções, ganhava os 14 ordenados mensais, sempre a tempo e horas, a empresa descontava tudo certinho, tinha horas para entrar e horas para sair, pausas para cafés e cigarros, hora e meia de almoço e tempo suficiente para coçar a micose - curiosamente, nunca sofri desse mal, mas se tivesse sofrido, teria tido tempo para coçá-la.

Hoje não. E o hoje já são mais de dois anos e meio. Hoje levanto-me muito mais cedo que a maior parte dos meus colegas que trabalham em redacções e deito-me igualmente mais cedo que a maioria deles. A explicação é simples: gosto de escrever de manhã, perdi o gosto pela escrita à noite, essa visão romântica que jornalistas e escritores tanto gostam de exultar: Ai, o silêncio da noite, bla, bla...

Merda de boi, como dizem os americanos.

Pois hoje trabalho muito mais do que antes. Sim, recebo um pouco mais, mas também me dou ao luxo de recusar trabalhos que não me agradam. Se tenho que fazer fretes, pelo menos que sejam bem pagos. Claro que o mundo não é cor-de-rosa, mas cá se vai andando com a cabeça entre as orelhas.

Onde é que eu ia?... Ah, deito-me mais cedo que a maioria dos meus colegas. Pois, é verdade.

Não participo de forma regular em jantaradas corporativas, não frequento os espaços do métier para ver e ser visto e não gosto de falar sobre as grandes correntes do jornalismo. Da mesma forma, também não me desgraço em noites de semana, nem faço por conhecer quem interessa nas diversas publicações, gente que me poderia ser muito útil para ter ainda mais trabalho.

Não tenho nada contra quem o faz, são opções.

Eu prefiro deitar-me a horas decentes e acordar de manhã para trabalhar.

Neste Verão, continuo disponível para trabalhar enquanto os outros gozam férias.

A cidade é só para mim, a ânsia de encher páginas faz com que quase todas as ideias sejam aceites e a capacidade de produção aumenta com o calor.

Mas... e há sempre um mas... não abusem.

Há limites para tudo e um tipo lá por ser freelancer não quer dizer que ande com as calças em baixo.

À vontade não é à vontadinha.

José Saramago 1922-2010

2010-06-20T15:46:00.005+01:00

Tarrafal, ilha de Santiago, Cabo Verde

Subo a Rua Morais Soares, engalanada mais com bandeiras da selecção brasileira que com as das quinas. O movimento é o de sempre, cosmopolita, intenso, ruidoso. Faz sol, está calor, a praia convida. Passo a renovada Praça Paiva Couceiro, com o jardim menos cheio de idosos a jogar à batota e mais completo de pais e filhos a jogar à bola. É domingo, 20 de Junho.

O muro do cemitério do Alto de São João já me faz companhia do outro lado da estrada. Sigo pela sombra, peço licença para passar, olho para as janelas dos primeiros e segundos andares, onde os cotovelos dos casais já estão apoiados, à espera. Dos cafés e restaurantes pelo caminho saem os sons das transmissões em directo da SIC Notícias e RTP-N.

A florista quase em frente ao portão principal do cemitério está aberta. É normal que assim seja, os domingos são bons para o negócio. Aos domingos, há quem se lembre mais dos familiares mortos e enterrados. "São 50 cêntimos cada cravo", diz-me a florista de origem africana. Só preciso de um, vermelho. Obviamente. Solícita, envolve a ponta do caule com prata. "Deixe estar, os cravos não têm espinhos". Especialmente os vermelhos.

À beira da estrada, algumas dezenas de pessoas esperam pelo Prémio Nobel da Literatura de 1998. No interior do cemitério, as alas estão abertas. São centenas de homens e mulheres. Trazem roupas escuras, mas não ao género das carpideiras, óculos de sol e livros na mão. Não fui o único a pensar no cravo vermelho. Ainda bem.

Os jornalistas atropelam-se, fazem directos, procuram a melhor fotografia, interpelam políticos e anónimos, preenchem a emissão. O helicóptero já sobrevoa o Alto de São João e começam a ouvir-se as primeiras palmas. O tom sobe à medida que o carro fúnebre avança. Passa o portão principal e os aplausos tornam-se cada vez mais fortes.

O caixão é transportado ao ombro, Pilar e Violante, mulher e filha, seguem atrás. O cordão policial deixa de fazer sentido, o povo saiu à rua e quer despedir-se dele. Sem atropelos, sempre sob os aplausos dos seus amigos, familiares, seguidores e fãs, José Saramago dá entrada na antecâmara do forno crematório. Aí, só os mais chegados ouvem as últimas palavras de Pilar antes de o corpo se transformar em cinzas e a alma passar a ... sabe-se lá o quê.

Cá fora, não se parou de aplaudir. "Saramago, a luta continua", grita-se. Pilar termina o elogio fúnebre e o caixão segue para a cremação. Aumentam as palmas. Não há espaço para corvos paramentados com cruzes, missas pagas com 30 dinheiros e promessas de vida eterna num céu que ninguém provou que exista.

Dez segundos de fumo marcam o final da despedida.

Descansa, Saramago, o fumo que saiu da chaminé não é branco.

É cinzento, como o Mundo que deixas.

Um Mundo que ficou ainda mais cinzento sem ti.

Ao menino e ao borracho, põe Deus a mão por baixo

2010-03-25T16:55:00.006Z

Já há alguns posts que não enveredava pelos tortuosos caminhos do Senhor.

Estava aqui sossegado a pensar se a Terra seria mesmo redonda, se o Giordano Bruno mereceu ser queimado vivo, se os braços cruzados da grande maioria da Igreja Católica fizeram sentido durante a II Guerra Mundial e constatei que o melhor era deixar-me disso.

Até consegui ir mais longe.
Concluí que uma religião não pode ser atacada por causa dos homens que a dirigem. Como constataram não disse "homens e mulheres que a dirigem" porque as mulheres não podem dirigir a Igreja Católica, foram e continuam a ser vetadas. Isto, apesar de o maior número de seguidores da fé católica ser do sexo feminino. Mas esse é outro assunto e não gostaria que pensassem que estou para aqui a implicar com o Vaticano de forma gratuita.

Então... onde é que eu ia?
Pois, estava para aqui com estes pensamentos anti-clericais - a pensar que estaria a exagerar - quando, sem estar à espera, fiz uma ronda pelas notícias do dia e deparei-me com uma pérola do Cardeal José Saraiva Martins ao Jornal de Notícias.

O responsável pela congregação para a Causa dos Santos, afirmou que "os recentes casos de pedofilia envolvendo padres católicos têm vindo a público como parte de uma «maquinação» pensada para atacar a Igreja." E diz mais: "Não digo que seja a maçonaria ou qualquer outro grupo, só digo que existe uma maquinação, um objectivo muito preciso, bem claro, para atacar a Igreja".

Hã?

Continuei a ler mais um pouco para tentar perceber onde é que o senhor queria chegar. E Saraiva Martins continuou: "99 por cento dos sacerdotes católicos apresenta um comportamento sério, sendo, por isso, «injusto», apresentá-los «como se fossem todos» pedófilos."

'Tá certo.
Não são todos. São alguns.
Tais como os homens que não usam saias nem dizem a missa. Também os há pedófilos. Talvez 99% por cento não seja, mas há-os. E sempre que são apanhados ou condenados os seus casos são divulgados de forma transparente na comunicação social. Por isso, por que razão é que, quando se fala de padres católicos pedófilos, não se podem chamar os bois pelos nomes sem que venha logo uma acusação de - como é que ele disse? - maquinação?

Não vou perder mais tempo nem gastar o vosso.
Não se pontapeia um moribundo.

Bullying é coisa de mariquinhas

2010-03-18T09:53:00.002Z

O Fifi era um dos terrores da Escola Comercial.
Naquele oitavo ano, em meados dos anos 80, não havia dia em que ele não aprontasse alguma.

Começou a fumar antes de todos os outros colegas, bebia cerveja ainda nós sonhávamos com Green Sands e estava constantemente a ser posto na rua por mau comportamento.
Tinha cabelo à tigela e uns óculos que lhe ocupavam a cara. O corpo era o de um miúdo gordo, tinha tudo para ser o bombo da festa, mas quem comandava a orquestra era ele. Se havia pancadaria, o Fifi estava presente. Dava-se com os repetentes, metia-se com os mais novos, gozava com as miúdas, deixava-as a chorar.

O fim do ano lectivo estava a chegar, o calor era suficiente para ir à praia. Combinou-se um almoço fora da escola, na Adega dos Passarinhos, uma taberna a 200 metros da escola, no tempo em que as autoridades não impediam essa proximidade. Comiam-se bifanas e bebia-se cerveja. Depois fomos para as aulas.

O Fifi quis ir mais longe, queria sempre. Pediu aguardente de medronho. Poucos lhe seguiram o exemplo.

Nessa tarde, na aula de Biologia, a stôra quis fazer uma revisão da aula anterior. Fifi não gostou da ideia e resolveu apresentar argumentos contraditórios: vomitou em cima da carteira, no chão da sala e foi levado para o posto médico. Acabou suspenso pelo Conselho Directivo.

Há um par de anos encontrei-o.
Estava de fato e gravata, com os quilos a mais que os 30 anos nos dão.
O sorriso era o mesmo, os óculos já não lhe ocupavam a cara toda.
"Fifi!", gritei-lhe. Espantado, olhou para trás e caminhou em direcção a mim.
"Há anos que não me chamavam isso". E riu-se enquanto me deu um abraço.
O Nuno Gonçalo é casado, vende automóveis, tem um ou dois filhos (já não me lembro, sinceramente) e era o terror da Escola Comercial.

Dei-lhe um palmadão nas costas quando nos despedimos. E não foi a paga pelos calduços que levei dele naquele oitavo ano. Foi mesmo por ter gostado de o ver, de saber que ele estava bem, que tinha seguido um bom caminho.

Bullying? Give me a break...

Espiral

2010-03-17T12:35:00.003Z

Há um restaurante junto ao Jardim Cesário Verde, Estefânia, Lisboa, que é um dos mais antigos do género em Portugal. Que género? Vegetariano. Macrobiótico. Comida saudável.
Fui lá uma vez jantar. Só uma. Não voltei. A comida era boa e eu gosto de cozinha vegetariana, mas já explico melhor o porquê de não ter lá posto os pés novamente.

O Espiral - é esse o nome do restaurante - funciona num sistema de self-service, com tabuleiros castanhos como aqueles que eram distribuídos na fila do refeitório da escola secundária. Ou EB 2-3, como se diz hoje. Os clientes caminham pela zona delimitada, empurrando o tabuleiro sobre as barras de ferro polido e retirando as taças de sobremesa, talheres e bebidas enquanto caminham até aos pratos quentes.

Com a refeição paga, cada pessoa segue em direcção às mesas em busca de um lugar. Na noite em que lá fui, havia muitos. E havia um pianista a tocar ao canto da sala. Olhei para as outras mesas, quase todas elas ocupadas apenas por uma pessoa. Comiam de olhos postos no prato ou num livro aberto ao lado do tabuleiro. A maior parte delas eram magras, mas não tinham um ar saudável. Eram homens e mulheres com mais de 40 anos, alguns deles com mais 20 ou 30 que os 40.

Nesse dia de semana à noite, a música que o pianista tocava pareceu-me deprimente.
As pessoas que ocupavam as mesas pareciam-me deprimidas.

Bem sei que a carne alegra a vida, mas não pode ser essa a única explicação para tanta tristeza e auto-análise perante um prato de tofu e um sumo de beterraba. Deu-me vontade de abanar cada uma daquelas pessoas, falar com elas e perguntar-lhes o porquê de tanto silêncio. O que é que estava para lá de cada um dos comensais?

A espiral de sentimentos nunca me convenceu. E o Espiral também não.
Vegetariano sim, vegetal não.

Perto da vista

2010-02-22T23:19:00.005Z

42.

300 000.

A proximidade é, de facto, o factor essencial para mexer com a dor.

As cheias na Madeira provocaram, até este momento, 42 mortos. E ainda 17 pessoas estão desaparecidas.

No Haiti, as últimas estimativas apontam para os 300 mil mortos. A nossa comunicação social já pouco fala do que se passa nas Caraíbas. As atenções estão viradas para a Pérola do Atlântico, aquele irritante chavão usado vezes sem conta desde sábado. Acreditem, não é demagogia. É mesmo assim. Faz parte da natureza humana preocupar-se mais com aquilo que está perto.

E será sempre assim.

A relativização dos sentimentos passa pela proximidade.

Seja na morte ou no amor.

Não gosto do Haiti

2010-01-14T14:20:00.003Z

Aruba

Nunca gostei.

Provavelmente é porque nunca lá estive. Ou então, se já lá tivesse estado ainda gostaria menos. Não sei, mas não é isso que vem ao caso.

Eu não gosto do Haiti. Há pessoas, locais e países que nos inspiram confiança e dão um bom feeling. O Haiti não me faz nada disso. Nunca fui à Mongólia, mas não tenho nada contra. Não conheço o Paraguai, mas nutro alguma simpatia pelo país e pelos seus habitantes. E Vanuatu? Também nunca lá estive, mas gostaria um dia de lá ir. Com o Haiti é diferente: É como a Somália ou a Coreia do Norte, não gosto. E isto é puramente subjectivo. Tenho as minhas razões.

Cresci a ouvir falar do Haiti como um país sem lei, com crimes violentos, com uma ditadura sangrenta, com hábitos religiosos exacerbados, com a mística do vudu sempre presente.

Em 1998 visitei a República Dominicana e constatei que a prostituição feminina era oriunda do outro lado da fronteira da ilha Hispaniola. Do Haiti, portanto. Em conversa com os locais, percebi que uma das suas grandes preocupações eram os haitianos. Achei que era um exagero, apesar de já na altura não nutrir simpatia pelo Haiti.

Há dois anos, voltei à ilha Hispaniola. As preocupações dos dominicanos com os haitianos eram as mesmas: violência, crime, prostituição, sida. Continuei a não gostar do Haiti.

Agora, a catástrofe.

São perdas irreparáveis, as humanas. Dezenas ou centenas de milhar de vítimas mortais e milhões de desalojados são a primeira face do drama. Vão seguir-se as epidemias, os saques, a violência.

Um país que nunca viu a luz ao fundo do túnel pode encontrar na maior catástrofe natural da sua História, a saída que nunca soube aproveitar. Ou melhor, que os seus dirigentes, de Papa Doc Duvalier a Baby Doc Duvalier, nunca deixaram que fosse aproveitada. As centenas de milhões de dólares investidos no país ao longo de décadas não serviram para nada, a não ser para o enriquecimento dos seus dirigentes corruptos. Agora, e depois de uma Guerra Civil, em 2004, em que as matanças se repetiram e os problemas continuaram, o Haiti tenta fazer aquilo que nunca conseguiu: tornar-se um país a sério.

Espécies ameaçadas

2010-01-12T18:21:00.002Z

Pirenópolis, Brasil

Começa hoje a ser comemorado o Ano Internacional da Biodiversidade. Mas não há muito para festejar. De acordo com a União Internacional para a Conservação da Natureza, das 47 677 espécies vegetais e animais identificadas no planeta, 17 291 estão ameaçadas de extinção. Entre elas contam-se o gato pescador de Java e Sumatra, a rã de orelhas negras de Madagáscar e a libélula gigante dos Camarões. A preocupação prende-se também com o lagarto de Panay, Filipinas e a zebra de Grévy, que pode ser encontrada na Etiópia, como pode ser comprovado no site do jornal francês Libération.

Da lista não constam os habitantes humanos de Java e Sumatra que vivem com menos de um dólar por dia, as crianças prostitutas exploradas pelos turistas franceses em Madagáscar, os trabalhadores em regime de quase escravatura dos Camarões, as centenas de camponeses filipinos que vendem um dos rins para sobreviver ou as crianças subnutridas da Etiópia.

Não estão na lista, mas era bom que fossem cada vez em menor número.

Cale-se para sempre

2010-01-08T11:18:00.003Z

Quarto de hotel em Thorshavn, Ilhas Faroé

Nas últimas Legislativas, foram eleitos os representantes dos portugueses na Assembleia da República.

Dos programas que foram a votos, partidos houve que fizeram referência ao desejo de aprovar o casamento entre pessoas do mesmo sexo. Dos mesmos programas faziam parte outras questões fracturantes nas áreas da Educação, da Economia ou da Segurança Social. Bastava lê-los com atenção para saber o que cada um dos partidos (PS, PSD, CDS-PP, BE e PCP) tinha em mente para esta legislatura.

Hoje, o casamento homossexual está em debate no Parlamento. Como é sempre bom em democracia, há vozes contra e vozes a favor. Entre aqueles que não concordam com a união de papel passado entre pessoas do mesmo sexo, existem os que querem referendar o direito de os homossexuais casarem. Querem ouvir os portugueses sobre este assunto.

Os portugueses já foram ouvidos. Aconteceu nas Legislativas. Deram a maior parte dos votos aos partidos que aprovam o casamento entre pessoas do mesmo sexo. A decisão passa agora pelos nossos representantes na Assembleia da República. Convém que, de vez em quando, eles também façam alguma coisa e não se demitam das suas funções. Na teoria, foi para isso que foram eleitos.

Bonito serviço

2010-01-06T22:59:00.003Z

Chapada dos Veadeiros, Brasil

Ironia.

Diz o dicionário da Porto Editora que se trata de uma "forma de humor que consiste em dizer o contrário daquilo que se pretende dar a entender". A mesma fonte fala de uma "figura de estilo que veicula um significado contrário daquele que deriva da interpretação literal do enunciado". Caracteriza-a também como "sarcasmo" ou "zombaria".

Abuso frequentemente do uso desta forma de comunicação. Faz parte do pacote, vem de série. Não é um extra que pode ou não ser adquirido quando se compra o produto.

Muitas vezes isso é um problema. Ou melhor, durante a fase de adaptação, a coisa aguenta-se, até se acha alguma graça. Mas com o uso repetido, a ironia cansa. Torna-se difícil de identificar.

Frequentemente, aquilo que parece não é. E vice-versa. A ironia pode arrancar muitos sorrisos, mas também pode não o fazer. Quando assim é, transforma-se numa arma contra o atirador. E pior do que atirar ao lado, só mesmo o cartucho rebentar na cara. A pólvora leva tempo a sair. Entranha-se.

Coração de papel

2010-01-06T18:27:00.005Z

Aeroporto para OVNIs, Alto Paraíso, Brasil

Pelo segundo dia consecutivo, o jornal francês Le Monde não chegou às bancas.

O motivo é a greve dos funcionários da publicação ligados à impressão. Reivindicam, como é quase sempre o caso em situações de greve, melhores condições profissionais.

A direcção do jornal disponibiliza gratuitamente toda a edição na sua versão online.

Os amantes da edição impressa, grupo em que me incluo, ficam a perder, mas a grande fatia de leitores que recorrem à Internet não sentem sequer a diferença. O futuro tem destas coisas, está a relativizar o impacto do papel.

Chegará o dia em que vai ser um bem de luxo. Não só pela escassez da matéria-prima e pela preservação das árvores, mas também pelas exigências de uma cidade evoluída tecnologicamente. Têm dúvidas? Também os E-books se vendem cada vez mais.

Gosto de ficar com as pontas dos dedos sujas quando folheio um jornal e recortar notícias que me interessam.

Dá-me gozo dobrar as páginas dos livros, fazer apontamentos e sublinhar frases que considero importantes.

De jornais e livros em formato digital não consigo tirar o mesmo gozo, mas há uns anos também não gostava de inventar textos sem ser com caneta e papel e hoje não me vejo a fazê-lo de outra forma que não através de um computador.

200 mil

2010-01-05T18:08:00.005Z

Essaouira, Marrocos, Junho de 2008

Onze anos e três meses passam num instante.

Levam mil metros a recordar.

Tirando a família e três amigos, esta é a minha relação mais estável e duradoura de sempre. A explicação é simples: a outra parte não se cansa de mim, não me deixa ficar mal e não espera que eu seja algo que nunca fui. Em contrapartida, eu pouco exijo, não lhe critico os defeitos e não quero que seja algo que nunca foi.

Começámos em Setembro de 1998. Estava calor. Fui apanhado de surpresa pela forma como tudo foi tão rápido. Adaptámo-nos como almas gémeas. Assim é quando a paixão manda mais que o amor. Isto depois passa, lembro-me de ter pensado. Mas não. Não passou. Mesmo onze anos e três meses depois, continuo a gostar de cada marca, de cada momento, de cada recordação. Os momentos maus foram poucos, muito poucos, daqueles que nem chegam para contar.

Fomos a Marrocos sem mapa na mão e sem nunca lá termos ido antes. Percorremos a Europa à descoberta e conhecemos Portugal como ninguém. A areia da praia e a terra do campo serviram-nos para irmos mais longe, para nos conhecermos melhor. Mesmo quando entrámos por caminhos sem saída, soubemos dar a volta por cima. Assim se faz uma relação, não é?

Na noite do Dia de Natal, passei mil metros a recordar o que fizemos e onde fomos, como lá chegámos e o que somos. Fizemos 200 mil quilómetros juntos. Não me deixaste ficar mal. E espero que nunca o tenha feito.

Venham mais 200 mil quilómetros, onze anos e três meses.

Está quase...

2009-11-23T16:54:00.003Z

Pasaia, Donostia, Euskadi

Lamento o silêncio, mas há momentos em que não é possível conciliar tudo.

Este é um deles.

Dentro de dias, as novidades virão sob a forma de livro, uma boa sugestão para o Natal que se aproxima, se me permitem puxar a brasa à sardinha.

Respiro fundo e volto a mergulhar no teclado.

Obrigado pela paciência.

Até já!

Dom Manuel, o Clemente

2009-11-04T19:08:00.004Z

Compreendo a posição do Bispo do Porto sobre os casamentos homossexuais.

Compreendo quando D. Manuel Clemente defende um referendo, apesar de o PS querer aprovar a coisa de forma directa na AR.

Compreendo que ele veja esse mecanismo da democracia como "uma possibilidade verdadeiramente admissível".

Compreendo que os casamentos entre pessoas do mesmo sexo devam ser debatidos, "sem pressas".

Compreendo quando ele diz que o casamento deste género tem "outro significado histórico, é realmente outra coisa".

Até consigo compreender quando o Bispo do Porto fala na "possível geração de filhos e a sua educação" como objectivo do contrato nupcial.

Mas acima de tudo, compreendo D. Manuel Clemente quando ele se refere à necessidade de "uma reflexão mais profunda da sociedade".

Se eu fosse homossexual e, de repente, se abrisse a possibilidade de poder casar livremente com a pessoa que eu quisesse e que me quisesse, também apelaria a uma reflexão.

Um balão chamado desejo

2009-10-30T09:59:00.003Z

Ilhas Galápagos, Equador

Se um balão nunca deixasse de subir, onde iria parar?

Retiremos da equação todas as condicionantes físicas. Imaginemos um balão a subir no ar, sem parar. Haverá um fim? Existirá uma altura em que bate no tecto e daí não passa?

O universo é infinito, ele poderá subir sempre. Esta parece ser a resposta mais correcta, mais científica, mais aceitável. E nem precisaríamos de discutir mais o assunto, mas o nosso cérebro pode ir mais longe. Deve ir mais longe, tem que ir mais longe, mais acima.

E mais para trás. Como no caso da vida. Se tudo começou com uma célula e a vida é aquilo que conhecemos hoje - bendito Darwin! - o que existia antes de essa célula se ter formado? Quem ou o quê fabricou essa célula? Pode ter sido um acaso da física, pode ter sido uma entidade divina, pode ter sido uma experiência que correu bem. Pode ser tanta coisa...

É aí que se entra na área mágica do cérebro humano, quando já não se consegue idealizar mais nada para trás. Nem mais para cima, como no caso do balão. Essa ginástica mental, esse exercício de superação dá-me adrenalina. Gosto de chegar a esse zona que não sei caracterizar, em que ando às apalpadelas a tentar agarrar-me a qualquer coisa. De cada vez que lá vou, sinto que fui um pouco mais longe, que bati mais um recorde pessoal.

Não é apenas a resposta final que me motiva. O caminho para lá chegar é que me dá gozo.

Angolagate e Gaydamak

2009-10-28T11:03:00.005Z

Li ontem no Público que "um tribunal de Paris condenou hoje a seis anos de detenção os principais acusados no processo Angolagate, um caso de venda de armas a Angola em meados dos anos 90."

Fiquei a saber que "o francês Pierre Falcone e o israelita de origem russa Arcadi Gaydamak foram condenados a seis anos de detenção. (...) Pierre Falcone foi condenado por tráfico de influências e comércio de armas e o tribunal ordenou a sua detenção imediata, sublinhou a AFP. Gaydamak, o grande ausente neste processo apesar de já ter sido emitido um mandado de detenção contra ele, está na Rússia e foi também condenado por comércio de armas e tráfico de influências. Tanto Falcone como Gaydamak deverão agora apresentar recurso, tal como anunciaram os advogados."

Tudo remonta ao período entre 1993 e 1998, quando os dois foram acusados de vender armas a Angola, "provenientes do antigo bloco soviético, quando o país estava em guerra civil, sem autorização do Estado francês. Charles Pasqua era então ministro do Interior (hoje é senador) e foi condenado a três anos de detenção, dois deles com pena suspensa, e 100 mil euros de multa por tráfico de influências, mas o advogado já anunciou que vai apresentar recurso."

E lembrei-me logo do perfil de Gaydamak que publiquei em Maio de 2006 na revista NS - Notícias Sábado. Vale a pena recordar a história do milionário israelita nascido em Moscovo.

Uma mão lava a outra

Tráfico de armas, droga, influências e diamantes. Proprietário de jornais, clubes desportivos e minas de fosfatos. Multimilionário e perseguido pela Justiça, eis Gaydamak.

Há 11 anos, Arcadi juntou-se ao amigo Pierre e resolveram ganhar algum dinheiro. Forneceram ao estado angolano um carregamento de armas soviéticas no valor de 500 milhões de dólares. Um quinto do valor, alegadamente proveniente dos lucros da companhia petrolífera angolana Sonangol, foi para o seu bolso, era a comissão pelo negócio. Arcadi tem por último nome Gaydamak e defende-se dizendo que tudo não passou de uma transacção comercial entre dois países, Angola e Rússia, mediada em França pelo banco do qual é proprietário. O amigo é Pierre Falcone, empresário com ligações perigosas a Angola, Portugal, França e Brasil. Ambos juram inocência perante a acusação de tráfico de armas e ameaçam processar judicialmente quem disser o contrário. Apesar dos inúmeros problemas com a Justiça, Gaydamak acabou por ser condecorado pelo estado francês com a Ordem Nacional de Mérito. Por outras razões, é certo. O empresário israelita – apesar de portador de passaporte de três outros países – prossegue agora a sua saga milionária, envolvendo-se em negócios de diamantes, petróleo, comunicação social e desporto. É proprietário de jornais, um clube de futebol, outro de basquetebol e tem uma fortuna estimada em mais de três mil milhões de dólares. Mas afinal, de onde vem este homem que pagou em dinheiro vivo 15% da dívida externa angolana à Rússia (no valor de seis mil milhões de dólares), é conselheiro particular de José Eduardo dos Santos, fez um donativo generoso para as vítimas do 11 de Setembro e outro para o exército israelita?

Arcadi Gaydamak, Ari Barlev de nome hebreu, tem duas histórias de vida: a que é contada e difundida pelo próprio e a que se vai sabendo pelas marcas que foi deixando pelo mundo. Vamos à oficial, a autorizada, aquela que foi negociada com um jornalista da cadeia francesa de televisão TF1. Nasceu em Moscovo em 1952, chegou a França com 19 anos, respondendo a um anúncio para pintor de prédios. Passou a tradutor e tomou parte nos acordos de negociação franco-russos sobre o comércio de gás. Diz que entrou no mundo dos negócios através do circo. Eram necessárias empresas de transportes para fazer movimentar as companhias circenses e ele criou-as. Em São Petersburgo, trabalhou nas docas e conheceu as pessoas certas, já que formou uma rede de empresas de segurança com equipas especializadas. Daí a movimentar-se nas altas esferas foi um pequeno passo. Uma verdadeira história de sucesso, portanto.

Agora, a outra versão, a que ele dispensaria: Local e ano de nascimento coincidem. Na adolescência, chega a Israel e instala-se no kibbutz Beit-Hachita. Muda-se para Haifa e encontra trabalho no porto da cidade israelita. Apanha um navio e desembarca em França aos 20 anos. Segue-se um rol de profissões e actividades que terá desempenhado nos anos que se seguiram: operário naval, tradutor e coleccionador de problemas com as Finanças. Depois da queda do Muro de Berlim, tal como tantos outros empresários russos, Gaydamak começa a tomar parte em negócios internacionais ligados ao gás, petróleo, helicópteros e armamento. Hoje, a sua fortuna é mantida graças às minas de fosfato no Cazaquistão, à criação avícola e ao mercado imobiliário na Rússia. Sem contar com a rede de bancos da qual é accionista, a UBS, e o semanário Moscow News. Em negociação está a compra do jornal francês France Soir. A par de tudo isto, este israelita que pode ser anunciado como angolano, canadiano ou russo – graças à diversidade de passaportes de que é portador - carrega uma série de acusações às costas: contrabando de armas em Angola e no Afeganistão, treino de forças paramilitares, tráfico de droga, envolvimento no já referido Angolagate (tornado público em 2000 e do qual também fez parte Jean-Christophe Mitterrand, filho do antigo Presidente da República francesa), fuga ao fisco, especulação imobiliária, branqueamento de capitais e ligações ou máfia russa.

Para manter o seu status e não ir parar à prisão, Gaydamak socorre-se dos melhores advogados que o dinheiro pode pagar e refugia-se numa série de estratagemas e relações perigosas que levam à loucura os seus acusadores. A caridade é um dos instrumentos. As doações que tem feito ao exército israelita e a garantia de emprego para antigos líderes da Mossad (os Serviços Secretos de Israel) permitem-lhe estar seguro no país e não ser enviado para França ou para a Suiça, onde tem mandatos de captura em seu nome. É em Israel que executa algumas das suas ‘obras sociais’. Exemplos disso são a compra de 100% das acções do clube de futebol Beitar de Jerusalém (por 11 milhões de euros), bem como da equipa de basquetebol da mesma cidade, o Hapoel. Outra prova do seu ‘altruísmo’ ocorreu em 1995 quando Arcadi foi fundamental na libertação de dois pilotos franceses capturados pelo exército sérvio na Bósnia. Situação semelhante ocorreria três anos depois na Rússia, dessa vez com o exército tchecheno. E novamente Gaydamak conseguiria a libertação dos prisioneiros franceses. Como? Conhecimentos. Pelas intervenções foi condecorado pelo Estado francês, o mesmo que agora o persegue por tráfico de armas e evasão fiscal – mais de 500 milhões de euros. Gaydamak assume-se como um “homem sem estudos” que conseguiu a sua fortuna através da “sorte”. Sobre as explicações à justiça, Arcadi diz-se “pronto para regressar a França”, que seria “vantajoso explicar-se em tribunal. Mas apenas quando for escolhido outro juiz para o caso”. É que o actual, Philippe Courroye, “manipula a comunicação social contra mim”.

in NS - Notícias Sábado, Maio de 2006

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2009-10-26T13:23:00.001Z

Cá fica o agradecimento merecido a quem decidiu seguir o 'Jornalismo Positivo'.

A lista destas corajosas personalidades está mesmo aqui ao lado.

Fuçabook

2009-10-23T23:50:00.004+01:00

Gosto da expressão 'rede social'.

Parece um bando de Chicago nos anos 20, mas sem perseguições automóveis a 30km/h e rajadas de metralhadora contra Dons Corleones traídos pela famiglia.

Estou mesmo a falar do Facebook. Só podia. Ao contrário de alguns iluminados, não tenho nada contra. Permitiu-me descobrir o paradeiro a muito boa gente. Mas não me permitiu descobrir novos amigos. Isso não. Nem conhecidos.

Pura e simplesmente não aceito pedidos de amizade de pessoas que não conheça pessoalmente.

Acho estranho que alguém queira ter acesso aos meus "gosto" e "não gosto", às minhas fotografias e informações sem que tenha, pelo menos uma vez, trocado uma palavra comigo.

De quem conheço e não tenho nada contra, aceito o pedido.

Ou ignoro, se não simpatizar muito.

Quando é de alguém de quem não gosto, mas tive a infelicidade de conhecer... aí sim, fico mesmo com a certeza que isto das redes sociais, é uma Cosa Nostra.

Vou tratar de encomendar umas cabeças de cavalo.

H de Amigo

2009-10-23T15:56:00.006+01:00

Olha que dois...

Lisboa, 23 Outubro 2009 – A Comissão Europeia anunciou os vencedores do concurso de jornalismo “Pela Diversidade. Contra a Discriminação.” em cada um dos estados-membros. Em Portugal, a categoria geral foi ganha pela jornalista São José Almeida, com o texto “Homossexuais Perseguidos no Estado Novo”, publicado no jornal “Público”. O vencedor da categoria especial, para os artigos focados na ligação entre pobreza e discriminação, é Ricardo Rodrigues, que publicou o texto “Pobres como nós” na revista “Notícias Magazine”. Em Portugal, foram admitidos a concurso 18 trabalhos, publicados entre 30 de Novembro de 2008 e 31 de Agosto de 2009 na imprensa escrita e em meios de comunicação on-line.

Estou contente.

Conheço o trabalho de São José Almeida e gosto.

Estou eufórico.

Conheço muito bem o trabalho de Ricardo Rodrigues e adoro.

Nunca sei há quanto tempo é que conheço o Ricardo. Poderia apostar em 9 anos, mas é-me indiferente. Podiam ser 20 ou apenas 1. Conheci-o nos Açores, entre um e outro gin tónico no Peter's. Era de noite, não se via o Pico.

Estávamos num grupo grande de profissionais desta área, uns bem mais interessantes do que outros como se veio a provar pela continuidade de algumas amizades desde esse momento. Há coisas que não se explicam e não são amor: é este caso. Depois dessa "odisseia", continuámos a encontrar-nos, em trabalho pelos mais variados poisos. Auschwitz, Los Angeles, Penedono ou Alqueva foram apenas alguns deles.

Ao longo das viagens, criei pelo Ricardo um sentimento crítico de amizade. Acho que criámos os dois. Dizemos sempre o que pensamos, mesmo quando sabemos que o outro não vai gostar. Aconselhamos calma quando é preciso, atiçamos o fogo quando é necessário, damos e levamos raspanetes cada vez que o merecemos. E isso vai acontecendo.

Recebi esta notícia do prémio atribuído ao Ricardo com o orgulho que se sente como se fosse alguém da nossa família de quem gostamos. Sinceramente, recebi a notícia, como se tivesse sido eu a recebê-lo. E ele sabe disso. O Ricardo merece este prémio.

A reportagem de que se fala, "Pobres como nós" é excelente. Para além do brilhante trabalho de campo e passagem para palavras do autor, é também - com igual nível de elogio - um excelente trabalho fotográfico de Pedro Loureiro, na minha opinião, o grande fotojornalista português. O trabalho destes dois senhores é um dos melhores retratos contemporâneos da realidade da pobreza em Portugal. Além de que o título é fantástico, coisa que sempre me agrada.

Além do poder e do dom da escrita, o Ricardo Rodrigues tem o poder de contar histórias com sentimentos ambíguos. Fala de travestis como se escreve sobre o amor. Repete palavras para marcar ritmos de respiração. Faz pontos onde menos se espera para nos fazer pensar.

Este prémio é de todos os jornalistas, de todas as pessoas, que acreditam que a sua hora de fazer alguma coisa está a chegar.

Judite

2009-10-21T01:03:00.003+01:00

Gosto da PJ.

Gosto.

Não tem nada a ver com o facto de morar paredes meias com a Judiciária. Já gostava antes de viver aqui. Confesso que ainda me passou pela cabeça concorrer a inspector da PJ, mas felizmente para a instituição mudei de ideias. Sempre achei que eram os mais inteligentes entre os polícias. Os outros que me perdoem, é apenas uma opinião.

Fico contente quando comprovo que são competentes. São uns tipos profissionais. Ou então têm uma poderosa máquina de marketing. Vou acreditar que é pelo seu valor que, nos últimos cinco anos, tenham apreendido 64,5 toneladas de drogas duras.

Mas há mais números. Durante as comemorações do 64ª aniversário da PJ, o director nacional, Almeida Rodrigues, fez o balanço dos últimos cinco anos:

- cinco mil armas de fogo apreendidas

- 3275 traficantes detidos

- 1153 homicidas

- 149 assaltantes de bancos

- 188 assaltantes de postos de combustível

- 1818 assaltantes à mão armada

- 494 incendiários

- 231 violadores

- 548 abusadores de crianças

- 62 barcos

- três aviões

- 41 imóveis

- 55 milhões de euros

Há que apontar erros quando as coisas correm mal, mas aplaudir quando o trabalho é bem feito e não pensar que esta é somente uma obrigação deles. Até é, mas quem é que não gosta de receber um elogio pelo trabalho bem cumprido?

Caim? Então, levanta-te!

2009-10-20T11:22:00.003+01:00

Santa Marta, Colômbia

Acho deliciosa a polémica em torno de 'Caim', o mais recente livro de José Saramago.

Foi lançado ontem e já os sectários de ambos os lados se movimentam. Os apaixonados por Saramago colocam o livro nas nuvens. Os opositores do Nobel massacram-no. Mas será que uns e outros tiveram tempo para ler o livro?

Duvido. O que acontece é que estão a reagir de forma cega às declarações do escritor aquando do lançamento da obra. Saramago fala da Bíblia como um "manual de maus costumes" onde pontificam histórias de incestos, carnificinas, violência. Uns aplaudem, outros horrorizam-se. E então? Do que é que estavam à espera? Que José Saramago elogiasse a religião católica e a igreja dos homens que a tem regido ao longo dos séculos? Só um ignorante poderia pensar em tal coisa.

Saramago é o que é. Escreve como escreve. Goste-se ou não, escreve sobre temas actuais, sobre a solidão, sobre a perseguição, sobre duelos interiores. E sim, escreve sobre religião, sobre as palavras da Bíblia. E depois? Não se pode questionar a Bíblia? Porquê? Dizem que é de inspiração divina, mas esses são outros quinhentos. Quem escreveu a Bíblia foram os homens e não qualquer Deus. E os homens erram e usam as palavras em benefício próprio ou para atemorizar os crentes. Tem sido a história de todas as religiões. A católica não é diferente das outras e não está acima de suspeitas.

Vou ler o livro com a mesma vontade que li o 'Evangelho Segundo Jesus Cristo' ou o "Ensaio Sobre a Cegueira'. E depois terei uma opinião sobre o livro, não sobre o escritor. É pena que outros não façam o mesmo e já estejam a "cagar postas de pescada" sobre a pessoa e não sobre 'Caim'. Seja a favor ou contra.

'Caim' e a Bíblia são obras de ficção. A primeira ainda não li, mas vou fazê-lo. A segunda também não e não tenho intenção de ler. Já vi o filme.

Ó gordo, hoje é Dia Mundial da Alimentação!

2009-10-16T08:54:00.008+01:00

Fernando de Noronha, Brasil

Eu sou do tempo - digo eu com aquele tom de ancestralidade próprio dos idosos - em que havia um ou dois miúdos gordos na turma. Estavam identificados. "Bucha", "Pote de Banha", "Bola", "Gigante" ou "Jô Soares" eram alguns dos mimos que eles e elas tinham que ouvir. Fazia parte. Não me lembro se os pais dessas crianças passavam a vida em psicólogos com os filhos para fazer esquecer o trauma. Na minha Escola Primária era mais fácil encontrar crianças que passavam fome do que com excesso de peso. E eu não estudei na Etiópia, foi mesmo aqui ao lado, nos anos 80, em Setúbal.

Mas eu também sou deste tempo, do tempo em que é publicado o primeiro estudo nacional sobre a obesidade infantil. Sou deste tempo em que, em Portugal, 29% das crianças entre os dois e os cinco anos têm excesso de peso. Um terço das crianças em idade pré-escolar está acima do peso ideal e 12,5% são obesas, ou seja, em Portugal, uma em cada três é gorda e no resto da Europa, é uma em cada cinco. Este estudo é da responsabilidade da Plataforma Contra a Obesidade, vem no DN de hoje e mostra que as raparigas têm maiores problemas neste campo que os rapazes.

O que me revolta mesmo é a estupidez.

É o encher os meninos e as meninas com refrigerantes e bolos, batatas fritas e hambúrgueres, e não os levar a praticar desporto, a brincar fora de casa, a queimar calorias. Já sei, já sei, as exigências da sociedade moderna, os horários de trabalho, a falta de tempo, bla, bla... É muito mais fácil levá-los ao McDonald's do que dar-lhes uma refeição saudável. Pois, é isso.

O que me revolta mesmo é a estupidez.

Isso e o facto de, no Dia Mundial da Alimentação, sabermos que existem 1000 milhões de pessoas que passam fome no Mundo e as nossas crianças terem problemas de obesidade.

"António Raposo - O Professor Sem Diploma" na SIC

2009-10-15T15:06:00.003+01:00

Se alguém estiver interessado, o vídeo do programa 'Companhia das Manhãs' está disponível aqui.

Amanhã na SIC

2009-10-14T12:44:00.007+01:00

A história de vida de António Raposo volta à baila.

Amanhã, quinta-feira, por volta das 12h no programa "Companhia das Manhãs", na SIC, debatem-se casos de pessoas que viveram vidas falsas no exercício das suas profissões.

Vou lá estar para dar o meu depoimento baseado no livro "António Raposo - O Professor Sem Diploma" publicado há quase um ano pela HF Books.

Maitê Proença

2009-10-13T12:38:00.004+01:00

É complicado quando as pessoas têm uma imagem errada de um povo e de um país. Na maior parte dos casos isso acontece por desconhecimento ou por falta de enquadramento histórico e social. Noutros casos, como é o da actriz brasileira Maitê Proença, é por pura ignorância e falta de educação. A senhora em questão faz parte do programa de televisão do GNT, 'Saia Justa' e esteve em Portugal em trabalho. Aproveitou para fazer este apontamento para o canal da Globo sobre Portugal e os portugueses. Aconselho-vos a ver.

http://www.youtube.com/watch?v=QnrVZkKOOt0

Depois de ver esta pérola, enviei a seguinte mensagem para o GNT.

"Acedi há poucos momentos a um vídeo de Maitê Proença gravado em Portugal, na região de Sintra e de Belém, em Lisboa. É curiosa a intervenção da actriz (lamento, mas no "atrasado" Portugal, a profissão ainda se escreve com 'c' antes do 't' e eu vou aproveitar essa regra até ao final). Dizia eu que é curioso o trabalho, apesar de não saber se se pode chamar de trabalho o que Maitê veio cá fazer para o Saia Justa. Curioso porque a senhora decide agredir os portugueses, Portugal e a nossa História (cuspir num monumento nacional e Património Mundial da Humanidade pela UNESCO é de um alto nível de sofisticação só ao nível de algumas das melhores favelas do planeta que, por acaso, existem em abundância nas maiores cidades desse grande país). Estranho que Maitê, tão querida pelos portugueses graças às suas participações nas mais variadas novelas brasileiras, tenha esquecido as boas maneiras e se tenha preparado tão mal para um programa de televisão do GNT. Pela minha parte, de cada vez que essa senhora voltar a Portugal com as suas peças de teatro, campanhas publicitárias, lançamentos de livros ou o que quer que seja, terá o meu boicote. É que nós, os portugueses, somos muito "esquisitos", mas não somos ignorantes nem mal-agradecidos como essa senhora tão bem demonstrou ser."

Civismo

2009-10-10T10:57:00.004+01:00

Algures no Nepal

Eu até acho que sou um tipo bem educado.

Gosto de deixar passar primeiro as senhoras em qualquer circunstância, seguro a porta para a pessoa que vem atrás de mim à saída do Vasco da Gama, mesmo que não a conheça e peço sempre licença quando me atravesso entre duas velhinhas a conversar no meio do passeio da Estefânia, apesar de elas se borrifarem para isso.

Quando, nos restaurantes populares a que vou, o empregado põe o toalhete de papel na mesa agradeço sempre. E quando ele traz o copo e os talheres também agradeço. Duas vezes. Uma pelo copo e outra pelo garfo e pela faca, afinal são dois serviços diferentes que merecem um incisivo "obrigado". Chega o prato à mesa e lá vem mais um "obrigado". É chato, confesso que pode ser cansativo, mas já o faço de forma inconsciente. E não me arrependo disso.

Normalmente sou bem recompensado por esse tipo de tratamento. Um sorriso, um "por favor" e um "obrigado" fazem milagres nas relações urbanas, nas repartições públicas, em cafés e restaurantes. Não me custa nada, tenho até algum prazer em agradecer a quem me presta ou serviço ou a quem tenta prestar-me um serviço.

É o caso dos paquistaneses e indianos que circulam pela noite das grandes cidades portuguesas, vendendo rosas embrulhadas em plástico, óculos que se iluminam, tiaras incandescentes ou barulhentos patos em forma de fantoche. Deixo sempre que se aproximem, que digam alguma coisa para, de seguida, os desarmar com um sorriso aberto e um claro "Não, muito obrigado". Resulta sempre, acreditem. Não falha. Eles perdem logo a vontade de dizer "todas por cinco euros". Isso deixa-me duplamente satisfeito. Por um lado, evito aqueles longos minutos de conversação sempre que um engraçadinho presente no grupo decide regatear um euro, que não lhe faz falta absolutamente nenhuma, com um cidadão de um país em vias de desenvolvimento que está a tentar melhorar a sua vida e a da sua família. Por outro lado, sinto que estou a tratar o profissional da venda de rosas e adereços com o respeito que me me merece qualquer pessoa que trabalha.

O exagero de civismo vai ao ponto de ter dado por mim, recentemente, a dizer "não, muito obrigado" a um toxicodependente que estava a mendigar junto aos Restauradores e me pediu uma "ajuda". Isto também já me começa a parecer um pouco demais, mas acreditem que é uma reflexo condicionado. Qual cão de Pavlov, mas sem me salivar, reajo ao estímulo do contacto entre duas pessoas com o reflexo da educação.

Pois então, muito obrigado e até à próxima.

Obama Nobel da Paz 2009

2009-10-09T10:13:00.004+01:00

Acabo de saber, acabo de ver a notícia na internet.

E fiquei feliz.

Barack Obama é o Prémio Nobel da Paz 2009.

Parece-me justo: não há Paz sem Esperança e ele trouxe a esperança que as coisas podem ser diferentes. E a mim, ninguém rouba a esperança.

E qual é o problema de ele ter ganho o Nobel?

Já começam a sair da toca os críticos. Dizem que será muito cedo, que ele ainda não fez nada, que é muito novo, que tem tanto ainda por provar, que não contribuiu para a Paz.

Mas será mesmo assim?

Nos últimos 40 anos da História do Mundo, tirando Nelson Mandela, qual foi o político mundial que conseguiu trazer tanta esperança a tantos milhões de indivíduos? E a esperança não será uma forma de paz?

Não há Paz sem Esperança.

No domingo, contem comigo

2009-10-08T22:37:00.005+01:00

Nascer do dia em Machu Picchu, Peru

Entendo o desencanto. Consigo mesmo perceber o afastamento. Vejo com clareza o porquê do desprezo. Mas acho que não votar não é a melhor opção.

É óbvio que a classe política portuguesa, na sua grande maioria, é má, demagógica, previsível. Isso faz com que as pessoas ganhem anticorpos, desconfiem, tenham vergonha ou mesmo raiva dos seus representantes. Nas últimas eleições, 3,5 milhões de portugueses não quiseram ir votar. Dispensaram o seu direito e dever cívico, trocaram-no por um encolher de ombros e um desinteressado "deixa andar".

Não consigo mesmo perceber como é que não votar pode mudar as coisas. Estamos todos cansados, é verdade. Aquilo já nos soa tudo ao mesmo, mas porra, é o nosso País, são os nossos políticos, é o nosso futuro. Não votar é perpetuar no poder um modelo de políticos que já provou que está ultrapassado.

Sempre achei a abstenção em relação a qualquer coisa, um mau princípio. Defendo que as pessoas devem ter opinião, devem tomar partidos, devem cometer erros até perceber que acertaram. Mas desistir, nunca. E quem escolhe a abstenção está a desistir.

Por isso mesmo, defendo uma discussão alargada sobre o voto obrigatório em Portugal. Existem bons argumentos a favor e contra. São mais de 30 países no Mundo onde isso acontece. Entre eles, Austrália, Bélgica, Brasil, Liechtenstein ou Luxemburgo, onde quem não cumpre com a sua obrigação é responsabilizado através de multas pecuniárias, tendo de apresentar uma justificação válida ou vê dificultado o acesso a passaportes, certidões ou empregos na Função Pública.

E que tal se trocássemos umas ideias sobre este assunto?

Não serei eu nem tu, seremos nós

2009-10-06T12:47:00.010+01:00

O Mundo era diferente em 92.

Boutros-Ghali era o Secretário-Geral da ONU, o pai Bush era presidente dos EUA, a Jugoslávia começava a chegar ao fim e abriam-se as portas do conflito nos Balcãs, acabava a guerra em El Salvador, assinava-se o Tratado de Maastricht, 'Silêncio dos Inocentes' brilhava nos Óscares, era inaugurada a Euro Disney em Paris, a Dinamarca tornou-se campeã europeia de futebol, os Jogos Olímpicos foram em Barcelona, deu-se o massacre na prisão brasileira de Carandiru, João Paulo II pediu desculpa a Galileo pelo mal que a Inquisição lhe fez, Carlos e Diana separaram-se oficialmente, Collor de Mello foi considerado culpado de desviar mais de 30 milhões de dólares do governo brasileiro e um avião da Martinair despenhou-se no Aeroporto de Faro matando 56 pessoas.

Era um mundo diferente. Eu tinha 17 anos e ela acabava de nascer. Hoje, ela faz 17 anos.

Naquela tarde de Outubro, saí da escola à pressa para chegar a tempo de alargar os meus horizontes e de ver a comunicação social portuguesa a entrar numa fase decisiva. Eram 16h quando começou a emissão da SIC e do seu serviço informativo que revolucionou a forma de tratar a notícia em Portugal.

Invertebrados, banha da cobra e trampa

2009-10-03T18:44:00.004+01:00

Meus caros e minhas caras,

Gostaria de partilhar convosco este surpreendente artigo de opinião de Vasco Graça Moura, no Diário de Notícias do passado dia 30 de Setembro, na sequência dos resultados eleitorais.

Agradeço os vossos comentários.

Mais do mesmo

O povo português acaba de demonstrar a sua fatal propensão para viver num mundo às avessas. Não há nada a fazer senão respeitá-la. Mas nenhum respeito do quadro legal, institucional e político me impede de considerar absolutamente vergonhosa e delirante a opção que o eleitorado acaba de tomar e ainda menos me impede de falar dos resultados com o mais total desprezo.

Só o mais profundo analfabetismo político, de braço dado com a mais torpe cobardia, explica esta vitória do Partido Socialista.

Não se diga que tomo assim uma atitude de mau perdedor, ou que há falta de fair play da minha parte. É timbre das boas maneiras felicitar o vencedor, mas aqui eu encontro-me perante um conflito de deveres: esse, das felicitações na hora do acontecimento, que é um dever de cortesia, e o de dizer o que penso numa situação como aquela que atravessamos, que é um dever de cidadania.

Opto pelo segundo. Por isso, quando profiro estas e outras afirmações, faço-o obedecendo ao imperativo cívico e político de denunciar também neste momento uma situação de catástrofe agravada que vai continuar a fazer-nos resvalar para um abismo irrecuperável.

Entendo que o Governo que sair destes resultados não pode ter tréguas e tenciono combatê-lo em tudo quanto puder. Sabe-se de antemão que o próximo Governo não vai prestar para nada!

É de prever que, dentro de pouco tempo, sejamos arrastados para uma situação de miséria nacional irreversível, repito, de miséria nacional irreversível, e por isso deve ser desde já responsabilizado um eleitorado que, de qualquer maneira, há--de levar a sua impudência e a sua amorfia ao ponto de recomeçar com a mais séria conflitualidade social dentro de muito pouco tempo em relação a esta mesma gente inepta a quem deu a maioria.

O voto nas legislativas revelou-se acomodatício e complacente com o status quo. Talvez por se tratar, na sua grande maioria, de um voto de dependentes directos ou indirectos do Estado, da expressão de criaturas invertebradas que não querem nenhuma espécie de mudança da vidinha que levam e que se estão marimbando para o futuro e para as hipotecas que as hostes socialistas têm vindo a agendar ao longo do tempo. O que essa malta quer é o rendimento mínimo, o subsídio por tudo e por nada, a lei do menor esforço.

Mas as empresas continuarão a falir, os desempregados continuarão a aumentar, os jovens continuarão sem ter um rumo profissional para a sua vida. Pelos vistos a maioria não só gosta disso, como embarcou nas manipulações grosseiras, nas publicidades enganosas, nas aldrabices mediáticas, na venda das ilusões mais fraudulentamente vazias de conteúdo.

A vitória foi dada à força política que governou pior, ao elenco de responsáveis que mais incompetentemente contribuiu para o agravamento da crise e para o esboroar da sustentabilidade, ao clube de luminárias pacóvias que não soube prevenir o desemprego, nem resolver os problemas do trabalho, nem os da educação, nem os da justiça, nem os da segurança, nem os do mundo rural, nem nenhuma das demais questões relevantes e relativas a todos os aspectos políticos, sociais, culturais, económicos e cívicos de que se faz a vida de um país.

Este prémio dado à incompetência mais clamorosa vai ter consequências desastrosas. A vida dos portugueses é, e vai continuar a ser, uma verdadeira trampa, mas eles acabam de mostrar que preferem chafurdar na porcaria a encontrar soluções verdadeiras, competentes, dignas e limpas. A democracia é assim. Terão o que merecem e é muitíssimo bem feito.

O País acaba de mostrar que prefere a arrogância e a banha de cobra. Pois besunte-se com elas que há-de ter um lindo enterro.

A partir de agora, só haverá mais do mesmo. Com os socialistas no Governo, Portugal não sairá da cepa torta nos próximos anos, ir-se-á afundando cada vez mais no pântano dos falhanços, das negociatas e dos conluios, e dentro de pouco tempo nem sequer será digno de ser independente. Sejam muito felizes

Curva apertada, não reduza a velocidade

2009-10-01T13:32:00.004+01:00

Punta Cana, República Dominica

Gosto de causas. Mesmo as perdidas à partida.

Gosto de me atirar de cabeça, mesmo quando só percebo que a piscina está vazia no momento antes do impacto. Não há volta a dar. Gosto da adrenalina do momento, do prazer do confronto, da discussão de ideias, do abanar das mentalidades, do apaixonar-me sem travões.

Gosto de ter opinião. E isso nem sempre é bem aceite por quem me rodeia. Mas é a vida. Gosto de dizer aquilo que penso, por mais contrária que seja a opinião das pessoas com quem falo. Isto é tudo muito bonito, mas num mundo perfeito. Neste onde vivemos, as opiniões cortam pernas, fecham portas, criam barreiras, por muito que se diga que isso não acontece.

Profissional e pessoalmente, é mesmo assim que as coisas são. É mais lucrativo alinhar na opinião generalizada do que tentar ser diferente, não ter medo de falar sobre as coisas, apontar o dedo, criticar e ficar na berlinda graças aos nossos defeitos. Mas é assim que trabalho e vivo. E enquanto me deitar todas as noites de consciência tranquila, é assim que vou continuar a ser: intempestivo, teimoso, orgulhoso e insatisfeito.

Sempre insatisfeito porque podemos sempre fazer mais e melhor. E sempre à procura do melhor caminho.

Não poderia concordar mais

2009-09-28T09:32:00.003+01:00

Passadas as eleições e os exercícios de futurologia que não saíram assim tão errados, como se pode comprovar no post anterior, é altura de mudar de assunto. Vai daí, apanhei esta notícia no Diário Digital. Bate certo.

segunda-feira, 28 de Setembro de 2009 | 07:30

Ateístas condenam «politização» da visita papal por Cavaco

A Associação Ateísta Portuguesa (AAP) considerou que o anúncio da visita do Papa a Portugal feito pela Presidência da República antes das eleições legislativas constituiu «uma politização inadmissível daquilo que é apenas matéria de crença pessoal».

Em comunicado, a AAP sublinha que o anúncio feito por Cavaco Silva ocorreu «contra a vontade da própria Conferência Episcopal», com quem terá concordado fazê-lo em conjunto e após as eleições legislativas.

«A visita de um papa católico é assunto da Igreja católica e não matéria do Estado português», assinala a AAP.

«Num Estado laico o Papa é apenas um líder religioso. Que o cidadão Cavaco Silva se regozije é um direito; que o chefe de Estado de um país laico exulte com a visita do seu líder espiritual é uma interferência nefasta da política na religião, e vice-versa.»

Diário Digital / Lusa

Segunda, 28 de Setembro

2009-09-25T09:04:00.003+01:00

Foi bem animada a noite de ontem. Depois de duas semanas de campanha oficial e praticamente um ano de preparação para as Legislativas, aqueles portugueses que costumam ir votar voltaram a fazê-lo. E os resultados estão bem à vista.

Depois da maioria absoluta alcançada em 2005 (45,05% dos votos e 120 deputados eleitos), o PS teve uma queda de mais de cinco por cento, mas conseguiu agarrar-se ao primeiro lugar. A diferença é que, desta vez, só se pode falar de uma maioria relativa. Desce o número de deputados, mas Sócrates apresentou-se à comunicação social como um vencedor. No contexto da crise mundial e do desemprego, o líder do PS agradeceu aos portugueses o voto de confiança para mais quatro anos à frente do Governo.

Aquela que poderia ser considerada a grande derrotada da noite não o foi. Pelo menos na totalidade. Manuela Ferreira Leite e o PSD não conseguiram ultrapassar os socialistas, mas confirmaram a boa dinâmica que vinha das Europeias. Depois dos 72 deputados alcançados em 2005 graças a 28,70% dos votos conseguidos, o PSD fica na casa dos 30%, mordendo os calcanhares ao PS. Ferreira Leite assegurou ao País que vai dar luta no Parlamento e que, pelo menos, foi alcançado um objectivo: a retirada da maioria absoluta por parte do PS.

O grande vencedor da noite foi o Bloco de Esquerda que conseguiu chegar a terceira força política. O descontentamento de quem tinha votado PS em 2005 transformou-se em combustível para o BE que ultrapassa os 10% dos resultados e o meio milhão de votantes. Depois dos 6,38% de 2005 e dos oito deputados eleitos, o BE quase que dobra a votação e o número de mandatos. Louçã era um homem feliz quando falou à comunicação social. Conseguiu em cerca de 10 anos fazer esquecer o PSR, a UDP, trotskistas e maoístas para criar um partido jovem e em crescimento.

A CDU, pelo contrário, não soube fazer essa passagem para o século XXI e continua a manter-se à tona de água graças a um eleitorado fiel que não desmobiliza nos maus momentos. Ultrapassou a barreira dos oito por cento (7,56% em 2005) e ganhou um deputado (14 em 2005), razões mais do que suficientes para Jerónimo de Sousa se mostrar agradado com o sufrágio, escusando-se a comentar a perda do terceiro lugar da política nacional. Talvez por dentro Jerónimo pense que a força do BE poderia ser a sua, se o PC se tivesse modernizado e adaptado às novas realidades, mas ortodoxo como é, talvez nem coloque essa hipótese. E a perda de protagonismo do PC continua.

Quem também não desapareceu completamente foi o CDS-PP. Portas fez um esforço considerável na última semana de campanha e isso viu-se nos resultados. O PP sobe ligeiramente em relação a 2005 (7,26%) e alcança mais um deputado, chegando agora aos 13 representantes. Junto com o PSD não consegue mais votos do que a Esquerda, mas Paulo Portas voltou a dar a volta ao texto em mais um dos seus discursos de noite eleitoral, transformando vencidos em vencedores. O PP não morre e há mais quatro anos de contestação pela frente.

Uma última palavra para a abstenção e para os que ficaram à porta do Parlamento. A percentagem de quem não foi às mesas de voto ficou pelos 32% (menos dois por cento que em 2005) e nenhum dos candidatos dos partidos mais pequenos conseguiu a eleição.

O exercício de futurologia fica por aqui. Daqui a duas semanas há mais.

Let's do it

2009-09-19T16:50:00.003+01:00

Esta semana, a RTP2 transmitiu um documentário sobre a vida de Nelson Mandela. O trabalho jornalístico, uma co-produção franco-belga, analisou a importância do líder sul-africano na criação de um Estado multicultural pós-Apartheid. Um trabalho brilhante narrado como de uma carta aberta a Mandela se tratasse. No final, os autores do documentário deixam uma citação de Madiba, como é conhecido na África do Sul aquele que, para mim, é o último grande líder vivo.

A citação passa a ser, a partir de hoje, o mote para este blogue.

"Sometimes it falls upon a generation to be great. You can be that great generation."

Carlinhos Teotónio Pereira

2009-09-11T12:21:00.005+01:00

Dona Adélia... acha que dá para ligar a televisão?

Ó meninos, vocês sabem que a televisão está sempre desligada à hora de almoço.

Mas é que um avião foi contra um prédio em Nova Iorque, telefonou-me um amigo a dizer.

A sério?

Sim, queríamos ver.

Tá bem, pronto, mas não se habituem.

Quase todos os dias íamos ali almoçar. Em grupo, a dois ou a três, era o nosso poiso. A comida não variava muito, mas o Beiradouro era a nossa cantina. Naquele dia, estava eu e o Carlinhos. Eu comi carne à portuguesa, ele não me lembro.

A Dona Adélia ligou a televisão e estava a dar a imagem de uma das torres do World Trade Center a deitar fumo na metade superior.

Bem... que cena!

Ai meninos, que desgraça.

Olha, olha... estão a dar repetição. Xiii...

Não era a repetição, era o segundo avião. Em directo.

O telefone não parava de tocar, a carne à portuguesa ficou fria e já nem houve tempo para a mousse de manga feita pela Armanda, a filha da Dona Adélia que nos impunha respeito.

Ouve, esta cena é única, estamos a viver uma coisa histórica.

Pois estamos. Temos que fazer alguma coisa.

Bora para Nova Iorque?

Quando? Hoje?

Sim, ou amanhã, quando der. Eu meto férias e tudo.

Bora.

Depois de muita discussão, o Carlinhos acabou por ir. Não me deixaram meter férias e ir para lá em reportagem, mas foi ele. E ainda bem que foi assim.

Oito anos depois, continuo a sentir saudades daquele 11 de Setembro.

Salvem O Terraço

2009-09-08T16:14:00.004+01:00

Leio no Público a notícia de que O Terraço, no topo do edifício do Mercado do Chão do Loureiro, pode ter os dias contados. A EMEL quer lá construir um silo automóvel com área para 204 lugares de estacionamento. Onde está O Terraço pode passar a existir um restaurante de luxo.

Estas coisas chateiam-me. É provavelmente a melhor esplanada de Lisboa, com uma vista magnífica e condições excepcionais. Para quê estragar o que está bem?

Está criado um Grupo no Facebook para alertar consciências e discutir esta decisão.

Adiram e saibam mais em: http://www.facebook.com/group.php?gid=131342944015&ref=nf

Vai buscar!

2009-09-07T13:10:00.007+01:00

A prova, cortesia da Soph

Estávamos no balcão do pavilhão das Caldas da Rainha. Tínhamos acabado de nos apoderar de um banco corrido para três pessoas. Bebíamos cerveja, comíamos pistachos e sopa de peixe com camarão. Os Ciganos D'Ouro tocavam no palco principal da Festa do Avante.

O Zé, que não gosta muito de futebol e percebe ainda menos - conhece um clube que se chama Aston Villa, torce pelo Vitória e tem resquícios de betice pelo Sporting - tem um telemóvel fora do normal. Foi fabricado em Portugal e possui uma antena como a dos transístores antigos que permite receber a emissão dos quatro canais portugueses.

Foi a nossa salvação, já que não existiam televisões à vista para assistir ao jogo. E lá nos sentámos com o telemóvel na horizontal, apoiado numa pilha de copos de cerveja que não parava de crescer, Vimos a primeira parte naquele ecrã de seis centímetros por quatro, mais coisa menos coisa. Quem passava por ali, estranhava, fazia comentários sobre o telefone e perguntava o resultado.

Os funcionários do pavilhão das Caldas queriam saber mais, metiam conversa, faziam piadas, criticavam os brasileiros e o treinador. Queriam que os avisássemos quando fosse golo. E avisámos, mas tinha sido da Dinamarca. Era o meu sinal, levantei-me e fui à casa-de-banho arranjar espaço para mais cerveja.

Segunda parte, a mesma coisa. Aquilo já irritava. Sem sol, via-se melhor o ecrã, mas nada de golos. Os de branco atacavam, os de vermelho defendiam. "Isto só lá vai com uma pinga que tenho aqui para vocês", alertou o camarada de barba grisalha do outro lado do balcão. Serviu meia dúzia de copos com vinho branco regional e foi golo. Menos de um minuto depois, foi golo. Ó homem, você já podia ter oferecido isto antes. Abra mas é mais outra para a gente ganhar isto.

No seguimento de um canto, a bola foi à cabeça de um jogador de branco e entrou na baliza dos "maus". Os festejos foram efusivos, ainda havia tempo para dar a volta. Quem é que marcou? Quem é que marcou? Eh pá, não se vê muito bem, o ecrã é pequeno. Parece o Bosingwa. Não, não, é o Liedson. Silêncio.

Era um golo importante, tão importante como o do Pepe no primeiro jogo que fez pela selecção portuguesa. Menos importante que o do Deco, no seu primeiro jogo como português, contra o Brasil, num particular. Acreditem que não é xenofobia, racismo ou qualquer outra estupidez do género, mas fica sempre uma coisinha estranha na alma com estes golos dos portugueses nascidos no Brasil. É como se tirasse um pouco do mérito, da justiça, da credibilidade, da honestidade.

Tás louco? Isto é o futebol português, nada disso existe.

Gooooooloooooo!!!!

Por favor, não alimentar os animais

2009-08-30T23:04:00.004+01:00

Veleiro Sea Cloud, Mar das Caraíbas

"Viste bem? Olha eu a enfardar no gajo. Tás a ver? Olha, olha... o Necas a agarrá-lo e o Zé Tó a encher-lhe a fronha! Bem, ganda biqueirão que o gajo lhe deu nas costelas. Eh eh eh eh..."

Parece que os estou a ver. De telemóveis de última geração em punho, a conversar uns com os outros e a ver as imagens na SIC ou no site do Correio da Manhã. Estão orgulhosos, comentam a noite de pancadaria na La Movida, no Porto, toda filmada pelas câmaras de vigilância, com a anuência dos porteiros da discoteca e com o medo do segurança privado, que até se desviou para que os energúmenos pudessem estar mais à vontade. O que é que ele podia fazer, pergunta-se agora. De facto, nada. Quem deveria fazer não o faz.

Não é só a Polícia que pode fazer alguma coisa mais. As imagens chocantes servem para identificar esta gentinha, mas será que vão servir para alguma coisa? E a associação dos comerciantes dos espaços nocturnos? Será que já entregou a lista que lhes foi pedida de clientes que podem causar potenciais problemas? Também não... esqueceram-se, provavelmente. Não se esquecem é do dinheiro e das negociatas que vão sempre rolando na noite.

Como se pode ver nas imagens, é muito mais fácil olhar para o lado e deixar que esta cultura de violência, de impunidade e de comportamento animalesco se sobreponha a tudo o resto. Dificilmente conseguiria encontrar melhor exemplo de comportamento grupal levado ao extremo. Quer dizer, talvez no Mundo Animal consiga encontrar, com leões, búfalos ou hipopótamos, mas esses são animais selvagens. Têm essa desculpa.

Pronto, estes também são, mas não têm qualquer desculpa para isto.

51

2009-08-29T12:31:00.005+01:00

Michael Jackson faria hoje 51 anos.

If you wanna make the world a better place, take a look at yourself and then make a change.

I'm starting with the man in the mirror.

I have a dream - The Speech

2009-08-28T09:49:00.003+01:00

Há exactamente 46 anos, em Washington, Martin Luther King fez "o" discurso, aquele que ficou para a História, que alertou consciências, que mostrou que ainda havia muito para fazer em matéria de direitos cívicos. E não apenas nos EUA.

Nesse 28 de Agosto, colocou-se o dedo na ferida e 46 anos depois ainda há tanto por fazer.

Fica aqui o discurso original. Se tiverem tempo para investir, fica o convite.

"I am happy to join with you today in what will go down in history as the greatest demonstration for freedom in the history of our nation.

Five score years ago, a great American, in whose symbolic shadow we stand today, signed the Emancipation Proclamation. This momentous decree came as a great beacon light of hope to millions of Negro slaves who had been seared in the flames of withering injustice. It came as a joyous daybreak to end the long night of their captivity.

But one hundred years later, the Negro still is not free. One hundred years later, the life of the Negro is still sadly crippled by the manacles of segregation and the chains of discrimination. One hundred years later, the Negro lives on a lonely island of poverty in the midst of a vast ocean of material prosperity. One hundred years later, the Negro is still languished in the corners of American society and finds himself an exile in his own land. And so we've come here today to dramatize a shameful condition.

In a sense we've come to our nation's capital to cash a check. When the architects of our republic wrote the magnificent words of the Constitution and the Declaration of Independence, they were signing a promissory note to which every American was to fall heir. This note was a promise that all men, yes, black men as well as white men, would be guaranteed the "unalienable Rights" of "Life, Liberty and the pursuit of Happiness." It is obvious today that America has defaulted on this promissory note, insofar as her citizens of color are concerned. Instead of honoring this sacred obligation, America has given the Negro people a bad check, a check which has come back marked "insufficient funds."

But we refuse to believe that the bank of justice is bankrupt. We refuse to believe that there are insufficient funds in the great vaults of opportunity of this nation. And so, we've come to cash this check, a check that will give us upon demand the riches of freedom and the security of justice.

We have also come to this hallowed spot to remind America of the fierce urgency of Now. This is no time to engage in the luxury of cooling off or to take the tranquilizing drug of gradualism. Now is the time to make real the promises of democracy. Now is the time to rise from the dark and desolate valley of segregation to the sunlit path of racial justice. Now is the time to lift our nation from the quicksands of racial injustice to the solid rock of brotherhood. Now is the time to make justice a reality for all of God's children.

It would be fatal for the nation to overlook the urgency of the moment. This sweltering summer of the Negro's legitimate discontent will not pass until there is an invigorating autumn of freedom and equality. Nineteen sixty-three is not an end, but a beginning. And those who hope that the Negro needed to blow off steam and will now be content will have a rude awakening if the nation returns to business as usual. And there will be neither rest nor tranquility in America until the Negro is granted his citizenship rights. The whirlwinds of revolt will continue to shake the foundations of our nation until the bright day of justice emerges.

But there is something that I must say to my people, who stand on the warm threshold which leads into the palace of justice: In the process of gaining our rightful place, we must not be guilty of wrongful deeds. Let us not seek to satisfy our thirst for freedom by drinking from the cup of bitterness and hatred. We must forever conduct our struggle on the high plane of dignity and discipline. We must not allow our creative protest to degenerate into physical violence. Again and again, we must rise to the majestic heights of meeting physical force with soul force.

The marvelous new militancy which has engulfed the Negro community must not lead us to a distrust of all white people, for many of our white brothers, as evidenced by their presence here today, have come to realize that their destiny is tied up with our destiny. And they have come to realize that their freedom is inextricably bound to our freedom.

We cannot walk alone.

And as we walk, we must make the pledge that we shall always march ahead.

We cannot turn back.

There are those who are asking the devotees of civil rights, "When will you be satisfied?" We can never be satisfied as long as the Negro is the victim of the unspeakable horrors of police brutality. We can never be satisfied as long as our bodies, heavy with the fatigue of travel, cannot gain lodging in the motels of the highways and the hotels of the cities. We cannot be satisfied as long as the negro's basic mobility is from a smaller ghetto to a larger one. We can never be satisfied as long as our children are stripped of their self-hood and robbed of their dignity by signs stating: "For Whites Only." We cannot be satisfied as long as a Negro in Mississippi cannot vote and a Negro in New York believes he has nothing for which to vote. No, no, we are not satisfied, and we will not be satisfied until "justice rolls down like waters, and righteousness like a mighty stream."

I am not unmindful that some of you have come here out of great trials and tribulations. Some of you have come fresh from narrow jail cells. And some of you have come from areas where your quest -- quest for freedom left you battered by the storms of persecution and staggered by the winds of police brutality. You have been the veterans of creative suffering. Continue to work with the faith that unearned suffering is redemptive. Go back to Mississippi, go back to Alabama, go back to South Carolina, go back to Georgia, go back to Louisiana, go back to the slums and ghettos of our northern cities, knowing that somehow this situation can and will be changed.

Let us not wallow in the valley of despair, I say to you today, my friends.

And so even though we face the difficulties of today and tomorrow, I still have a dream. It is a dream deeply rooted in the American dream.

I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident, that all men are created equal."

I have a dream that one day on the red hills of Georgia, the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.

I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character.

I have a dream today!

I have a dream that one day, down in Alabama, with its vicious racists, with its governor having his lips dripping with the words of "interposition" and "nullification" -- one day right there in Alabama little black boys and black girls will be able to join hands with little white boys and white girls as sisters and brothers.

I have a dream today!

I have a dream that one day every valley shall be exalted, and every hill and mountain shall be made low, the rough places will be made plain, and the crooked places will be made straight; "and the glory of the Lord shall be revealed and all flesh shall see it together."

This is our hope, and this is the faith that I go back to the South with.

With this faith, we will be able to hew out of the mountain of despair a stone of hope. With this faith, we will be able to transform the jangling discords of our nation into a beautiful symphony of brotherhood. With this faith, we will be able to work together, to pray together, to struggle together, to go to jail together, to stand up for freedom together, knowing that we will be free one day.

And this will be the day -- this will be the day when all of God's children will be able to sing with new meaning:

My country 'tis of thee, sweet land of liberty, of thee I sing.
Land where my fathers died, land of the Pilgrim's pride,
From every mountainside, let freedom ring!

And if America is to be a great nation, this must become true.

And so let freedom ring from the prodigious hilltops of New Hampshire.

Let freedom ring from the mighty mountains of New York.
Let freedom ring from the heightening Alleghenies of Pennsylvania.
Let freedom ring from the snow-capped Rockies of Colorado.
Let freedom ring from the curvaceous slopes of California.

But not only that:

Let freedom ring from Stone Mountain of Georgia.
Let freedom ring from Lookout Mountain of Tennessee.
Let freedom ring from every hill and molehill of Mississippi.
From every mountainside, let freedom ring.

And when this happens, when we allow freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and Gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual:

Free at last! Free at last!

Thank God Almighty, we are free at last! "

Olhe que não, Doutor...

2009-08-27T11:07:00.004+01:00

Zanzibar, Tanzânia

Era domingo. De Inverno, acho eu. Pelo menos, estava esticado no sofá com um cobertor por perto. Dou de barato que fosse Outono. E a discussão fica por aqui. Estava a dar um daqueles filmes de domingo à tarde, imediatamente antes de começar o Jornal da Noite. Era na SIC, portanto.

Bruce Willis era um militar de alta patente, general, coronel ou qualquer coisa dessas com muitas estrelas nos ombros. Ele podia fazer tudo, dizer tudo e todos as outras personagens lhe faziam continência, mas nem sempre concordavam com as suas decisões. O normal...

Pois, a dada altura, o coronel Willis - não me lembro do nome do filme nem da sua personagem - excede-se no tom de voz, nas ordens dadas e chega-lhe a mostarda ao nariz. Numa discussão acesa sobre o que deveria ser feito para salvar o mundo de uma ameaça atroz, ele decide-se pela via mais improvável e sangrenta. Justificações? Só uma. E dispara Bruce Willis: "Estou aqui para defender a democracia, não quer dizer que a pratique".

Nestes últimos dias tenho recordado esta frase com alguma insistência. Estamos a um mês das eleições legislativas e os dois maiores partidos de Portugal não se entendem quanto aos debates televisivos. Manuela disse numa entrevista que aceita dois, três ou quatro, mas não se chega à frente com propostas concretas. José diz que aceita dois debates com Manuela e um com os candidatos dos partidos representados no Parlamento.

Eu gostaria de ver debates entre todos os candidatos de partidos representados no Parlamento, uns contra os outros e um geral com todos os partidos que vão a votos. Gostaria de ver os nossos políticos em acção, a defender as suas ideias, a apresentar as suas propostas, a atacar os seus adversários, a encostá-los à parede e a defenderem-se dos golpes. Gostaria mesmo. É esta coisa da democracia que me faz vibrar: eleições, debates, congressos.

É como o outro, só que eu defendo e pratico.

Pois como eu já disse, racismo é burrice

2009-08-26T13:45:00.004+01:00

Courchevel, França

Há momentos em que parece que está tudo do avesso, que os fiscais da EMEL só implicam com o meu carro, que aquele velhote escarra para o chão mesmo quando eu estou a passar por ele, que aquele nabo no trânsito teima em não andar, indiferente à minha pressa.

E isto não é nada, são problemazitos de merda. Basta olhar à nossa volta e ver que somos uns felizardos. É só uma questão de relativizar e seguir em frente. Mas são coisas que chateiam, que moem, que nos fazem pensar que alguma coisa tem que mudar, que o civismo deveria imperar, que o sorriso deveria ser obrigatório e que as boas maneiras deveriam ser ensinadas na escola. Mas não são.

Liguei a televisão e vi mais uma altercação social num bairro problemático. Quinta da Princesa, Seixal. Os repórteres dos três canais estavam lá, preparados para o directo. Para não variar, atrás deles, sentados em bancos de pedra, encostados a arcadas ou a circular à sua volta, estava um grupo de mais de uma dezena de moradores do dito bairro. Seriam umas três da tarde, quinze horas para ser mais exacto.

É Agosto, devem estar de férias, pensei. Todos teriam mais de 16 anos e menos de 30, idades bem boas para estar a trabalhar. Mas não estavam. Na noite anterior, alguns elementos não gostaram de ser interpelados pela polícia. Os agentes não tiveram bons modos a pedir-lhes a identificação e armou-se o escarcéu.

Houve troca de tiros, caixotes do lixo incendiados e automóveis à beira de levar com o fogo.

É o que eu digo, é uma questão de civismo, de boas maneiras. Da próxima vez que o velho passar por mim e cuspir para o chão vou incendiar-lhe o caixote do lixo do prédio. Quando o tristemente competente funcionário da EMEL me passar uma multa vou trocar uns tiros com ele. E quando aquele otário que vai à minha frente na Almirante Reis não acelerar, saio do carro com um bastão de basebol - beisebol para os puristas da língua - e rebento-lhe o vidro da frente.

Depois, refugio-me com os meus amigos nas arcadas aqui da esquina e lamento a má sorte de ter nascido sem as mesmas condições dos ricos em vez de fazer alguma coisa pela minha vida.

Excelente notícia

2009-08-19T12:45:00.001+01:00

É para isto que vive o Jornalismo Positivo.

Leio esta notícia no Diário Digital e só posso ficar contente:

"Chile: Nasce diário virtual que só dá boas notícias

Em tempo de crise, recessão e alterações climáticas, dois irmãos chilenos decidiram apostar no optimismo e criar o jornal digital El Buen Diario, o primeiro neste suporte na América Latina a publicar apenas boas notícias.

Em declarações à agência noticiosa EFE, os irmãos Sebastián e Cristóbal Díaz de Valdés afirmaram que a crise nos meios de comunicação se deve aos conteúdos divulgados, que dão uma «visão muito negativa» da actualidade.

Assim, Sebastián, que é psicólogo, e Cristóbal, que é comunicador social, uniram-se para combater «uma crescente insatisfação com os meios tradicionais» e para propor uma ferramenta baseada nas experiências positivas que o primeiro viveu com os seus pacientes na clínica onde trabalhava."

Não percam!

http://www.elbuendiario.cl/

Sporting 2, Fiorentina 2

2009-08-19T00:28:00.004+01:00

Curaçao. Antilhas Holandesas

O terreno atrás de casa da minha avó era um descampado. Hoje é um parque de estacionamento. De manhã, antes de nos chamarem para o almoço, havia sempre jogo de futebol nos longos dias das férias grandes. E ao final da tarde, a mesma coisa. À noite, de vez em quando, havia fogueira para saltar. E estávamos no meio da cidade.

Aldinho, Pilinhas, Joe e eu. Ou melhor, Maradona, Littbarski, Zico e Valdano, uma equipa de luxo. Eram os nossos ídolos. O momento alto era jogarmos contra os miúdos mais velhos, os dos Edifícios Montalvão. Eram mais altos, mais fortes e ganhavam-nos sempre. Quatro contra quatro, balizas pequenas, muda os cinco, acaba os dez. As regras eram simples.

Todos nós éramos mais pequenos que eles, mais fracos, jogávamos pior. Mas esforçávamo-nos. A cada encosto mais forte, a cada entrada mais dura, gritávamos "Falta!". Mas o jogo não parava, só se a coisa fosse realmente grave. A nossa equipa era a dona da bola, tínhamos apenas essa vantagem. Era mesmo a única.

Por mais que jogássemos, por mais sorte que tivéssemos, o melhor que conseguíamos era empatar. Num desses momentos, o Zico - Joe, filho de emigrantes no Canadá e donos da oficina do bairro - apanhou a bola a uns bons dez metros da baliza e acertou-lhe em cheio, daquela forma que só quem já jogou na rua sabe como é. Ficou nove a nove, o golo decisivo ficou por marcar porque a minha avó me chamou para o almoço.

Ontem à noite, a convite de um amigo, fui ver o rival Sporting jogar com a Fiorentina. E voltei a sentir tudo isto. Vi uma equipa de miúdos cheios de vontade de fazer alguma coisa, mas os outros eram todos mais altos, mais esclarecidos, mais velhos, mais matreiros. Os miúdos deram a volta ao resultado, mas deixaram-se empatar e saíram de campo satisfeitos com isso.

Só não vi a avó de nenhum deles o chamar para o almoço.

Azul não, obrigado.

2009-08-18T08:38:00.004+01:00

Arredores de Vitoria, País Basco

Portugal vivia uma Primavera. Marcelista, diziam. O velho, o da Outra Senhora, já tinha tombado de vez, com direito a queda e cadeira partida. Lá longe, naquilo que chamavam o Ultramar, milhares de portugueses participavam no Vietname português.

Por cá, os capitães decidiram que alguma coisa teria que ser feita. Partiram em coluna desde Santarém, chegaram a Lisboa, invadiram o Largo do Carmo e exigiram a demissão de Marcelo Caetano. A população aderiu, sequiosa de mudança. Levado o líder no carro de combate, o povo pôde sair à rua. E saiu. Na baixa lisboeta, nesse Abril de 1974, uma florista lançou o mote e colocou um cravo azul no cano da espingarda.

Azul? Pára tudo!

Até ao final deste mês está disponível uma petição on-line que se opõe à autorização do cultivo de cravos transgénicos, uma medida autorizada pelo ministério do Meio Ambiente da Holanda. As associações anti-transgénicos portuguesas já demonstraram o seu apoio a esta contestação, realçando que, "com a autorização do cultivo de cravos geneticamente modificados na Europa, acaba o mito de que os transgénicos existem apenas para aumentar a produção de produtos agrícolas e acabar com a fome no mundo". Quem o diz é Margarida Silva da Plataforma Transgénicos Fora.

Parece-me ser uma boa posição, mas o que me preocupa mesmo é que tentem mudar a História. Naquele 25 de Abril, os cravos eram vermelhos.

E isso que fique bem claro.

Encarnados ainda admito, mas azuis é que não.

It's a kind of Magic

2009-08-17T16:37:00.003+01:00

Há quase 19 anos, Earvin juntou os jornalistas para uma conferência de imprensa. Disse muito simplesmente que ia deixar de ser desportista profissional. Tinha contraído o HIV. A notícia era bombástica - Magic Johnson tinha sida.

Os fãs queriam mais e convenceram a estrela dos Los Angeles Lakers a jogar até ao final dessa época, apesar dos protestos de alguns colegas de profissão. Diziam que tinha os dias contados, que a esperança média de vida era de cinco ou dez anos. Quis abandonar tudo e refugiar-se na família, mas havia outros planos no horizonte. No Verão seguinte, ainda levou a equipa do seu país à medalha de ouro nos Jogos Olímpicos de Barcelona. Abandonou o o basquetebol e quatro anos voltou. Acabou por retirar-se novamente e ainda teve tempo para mais um regresso aos campos da NBA até que em 1996 pendurou definitivamente as botas.

Entrou para a lista dos 50 melhores jogadores de basquetebol de todos os tempos e só quem o viu jogar sabe como essa distinção é justa. Fez 50 anos no passado dia 14. Continua bem vivo, 19 anos depois de lhe terem destinado um fim precoce.

Para o Eddy

2009-08-17T11:27:00.007+01:00

Proença-a-Nova, Portugal

Já colocaste a tua vida nas mãos de outra pessoa?

Provavelmente fazemo-lo todos os dias. Basta atravessar uma passadeira, algum condutor alterado ou distraído pode não parar. Basta andar de carro com um amigo imprudente a conduzir. Mas aí estarás a colocar de modo indirecto a tua vida nas mãos de outra pessoa.

Numa daquelas reportagens alucinadas que tive a oportunidade de fazer para a NS - Notícias Sábado, propus-me a saltar de pára-quedas, num salto tandem, e contar/escrever a experiência. A proposta foi aceite e segui para o centro do país onde a empresa Sky Dive oferecia esses serviços ao público em geral.

Dobrados os pára-quedas, explicados procedimentos de segurança. Eddy, o instrutor e proprietário da empresa, convidou-me a subir para o avião. Levámos cerca de 20 minutos a atingir os 14 mil pés de altitude, qualquer coisa como 4000 metros. À medida que subíamos, o estômago apertava. Éramos 12 pessoas, sentados, de cócoras, à espera que o momento chegasse. Quando a campainha de segurança tocou e as portas se abriram, lá em baixo só se viam campos de cultivo, cortados por estradas e aquilo que pareciam casas.

Eddy estava atrás de mim, estávamos ligados, íamos saltar juntos, instrutor e instruendo. "Saltas quando quiseres", disse-me ele. Era o que estava mais perto da porta. Pensei duas vezes, claro, mas saltei, com ele.

Durante um minuto fomos em queda livre a uma velocidade de quase 200 km/hora, mal dava para respirar. O salto foi filmado, tirámos fotografias, é uma experiência única.

Peraí! E se ele não abre o pára-quedas? Será que vou conseguir abrir o de emergência? E se ele estiver farto da vida e decidir não abrir isto? A preocupação esteve na minha cabeça durante alguns segundos, demasiados. Estava a colocar a minha vida nas mãos de um estranho.

Um puxão demasiado forte deu-me a resposta, o pára-quedas estava aberto. Minutos depois, sentados no chão, em terra firme, Eddy libertou os mosquetões que nos prendiam. Levantei-me, dei dois passos em direcção a ele e dei-lhe um abraço sentido. "Obrigado, Eddy. Muito obrigado, mesmo!"

Eddy Resende era o piloto da aeronave que se despenhou este fim-de-semana em Évora. Tinha 40 anos, dois filhos e quando se apercebeu da avaria no avião, ordenou que toda a gente saltasse. Ficou a bordo com João Silva, amigo e também ele pára-quedista, e tentaram aterrar em segurança. Não conseguiram, embateram num prédio e tiveram morte imediata.

Antes de nos despedimos, nessa tarde de há três anos, Eddy falou da relação que estabelecia com os seus clientes: "Eu telefono a quem tenha saltado comigo e toda a gente me atende o telefone, mesmo que estejam no meio de uma reunião ou a fazer qualquer coisa importante. Não sei porquê, devem estar agradecidos por eu ter aberto o pára-quedas".

Eu estou.

É já a seguir

2009-08-13T13:40:00.002+01:00

Cá fica o agradecimento aos indefectíveis seguidores do blog, aqueles que ousaram clicar na aplicação disponível mesmo aqui ao lado. Malta de coragem!

Eu sou do tempo

2009-08-12T09:35:00.003+01:00

Pokhara, Nepal

A Tia Carminha e o Tio João tinham uma casa na Arrábida, mesmo na praia. Era junto à entrada do Creiro. Em 1984 isso era possível. O areal estava cheio de casas clandestinas. Só mais tarde, com a intervenção do ministro Carlos Pimenta, as construções foram demolidas. E ainda bem, a praia hoje está muito mais bonita.

Mas não era assim que eu pensava aos nove anos. Aquela era a casa de praia onde nos reuníamos de vez em quando e passávamos alguns dias de férias. Tinha sido construída pelos mais velhos da família e os mais novos aproveitavam bem essa decisão. O mar frio da Arrábida ficava a 200 metros, era o paraíso para qualquer miúdo. À noite jogava-se às escondidas ou às cartas, conversava-se, era campismo mas numa casa de madeira. Verde, como o Vitória.

Naquele Agosto de 1984 também foi assim. Só a madrugada de dia 11 foi diferente. Na televisão com antena interior, no tempo em que apenas existiam dois canais e um deles só começava à tarde, o canal um da RTP fez-nos companhia toda a noite. Não havia sono que pudesse vencer os 42 quilómetros de Carlos Lopes em Los Angeles. Sentado no chão, lembro-me da alegria dos meus tios e dos meus avós ao vê-lo fugir à concorrência e passar para a frente da corrida. Força, vamos lá!

Os gritos de incentivo vinham da nossa casa verde, mas também das outras que tinham televisão. Aquela madrugada não foi uma coisa normal. Carlos Lopes ganhou a medalha de ouro na maratona dos Jogos Olímpicos de Los Angeles e todos festejámos como se ele estivesse ali na Arrábida, como se fosse um de nós, como se tivesse estado a comer carapaus assados nessa tarde sentado à sombra das árvores.

Há 25 anos, senti a primeira manifestação colectiva de alegria em Portugal. Não foi como quando a selecção chega à final de um campeonato de futebol, não foi fabricada pela comunicação social ou pelos patrocinadores oficiais, não foram necessárias bandeiras na janela. Foi apenas necessário que um só homem ultrapassasse os seus limites.

Obrigado, Carlos Lopes.

Crónicas do comboio

2009-08-11T09:22:00.003+01:00

Ilhas Virgens Americanas (Manuel Gomes da Costa)

São só três horas de viagem. O que é isso para quem já teve o prazer de andar um mês a correr a Europa - de Lisboa a Istambul e voltar - de mochila às costas, a dormir no chão das carruagens, nos bancos sebosos dos comboios romenos? Não parecia nada de especial. Mas foi.

Acabou o festival de Verão no Alentejo, voltam para casa os grupos de amigos e amigas cobertos de poeira. Óculos escuros, cabelo sujo, mochilas atafulhadas de roupa imunda e recordações frescas. Tudo bem, não incomodam. O Intercidades vai cheio em direcção ao Norte. Na estação do Oriente, o sol bate bem, com toda a força que a ilusão da arquitectura não sabe proteger. Onde é que já se viu uma estação destas, bonita como o raio, que não protege os seus passageiros da chuva e do sol? Isto era o que me dizia o Torcato de cada vez que ia a Braga de comboio. Tinha e continua a ter toda a razão.

Quinze minutos de atraso, carruagens lotadas, saco o livro da mochila e preparo-me para três horas de caminho. Os festivaleiros já procuram a melhor posição para recuperar o sono perdido dos últimos dias. Óptimo, isto vai correr bem. Não!

Estou sentado naquele sector de quatro cadeiras, carruagem 25, lugar 41. À minha frente, tenho uma senhora brasileira. Ao lado dela, uma mãe portuguesa que trabalha em França com a filha ao colo, a Magui, dois anos e qualquer coisa. Ao meu lado, o pai da menina. O casal deve rondar os 30 anos. No outro lado do corredor, em quatro lugares, uma família de cinco. Pai, mãe, sogra e duas crianças, uma de nove, outra de três.

Antes de Sacavém, o primeiro guincho estridente da jovem Magui. 'Tiens', diz-lhe a mãe, estendo-lhe um boneco de plástico que faz barulho quando se aperta. Mal tiro os olhos do livro. A gritaria continua. A senhora brasileira atende chamadas telefónicas umas atrás das outras, repete tudo duas vezes porque do outro lado devem pensar que ela está na matança de um porco tal é a chinfrineira. As meninas da outra família decidem começar a participar na sinfonia do horror. Ao meu lado, os pais portugueses que moram em França iniciam um diálogo único:

- Ainda bem que aqui não existe nenhum sinal a pedir silêncio no comboio, como em França.

- Pois é, é que a Magui está mesmo irrequieta.

- Olha, é o que vale estar em Portugal...

Continuo sem tirar os olhos do livro. Sinto que a qualquer momento - e ainda não chegámos a Santarém - poderei perder as estribeiras e - sei lá - atirar um olhar reprovador ou qualquer coisa mais grave como dar um pontapé sem querer na criancinha. A Magui tá com fome, tá? Tu tu tu tu ta ta ta ta... Já não bastava a Magui guinchar, agora o pai e a mãe acompanham-na nas figuras tristes dos adultos quando falam com crianças.

Vou na página 176, por aí, de um livro intitulado 'Marijuana - A Medicina Proibida', um levantamento científico de casos em que a canabis serviu de alívio de determinados sintomas de doenças graves e terminais. O pai da Magui olha de soslaio para a contracapa e faz sinal para a mulher. Ela está demasiado ocupada a tirar a mama para fora e a dar de mamar à Magui. Nada contra, pelo menos enquanto tem a boca cheia a miúda não grita.

Ao telefone, a brasileira vai dizendo a quem lhe liga que só volta a Lisboa na quinta, que vai ao Porto ao dentista e ao oftamologista. Diz para depois de quinta os seus interlocutores passarem por 'lá'. Vou ao Porto, vou ao Porto, repete ela. Saíu na estação de Pombal...

Por esta altura já eu me tinha mudado de armas e bagagens para o bar do Intercidades, apinhado de sequiosos festivaleiros, malta calma, tranquila, boa onda quando comparados com o casalinho com brinde que tive o azar de apanhar ao meu lado. A Magui continuava a guinchar e os pais nada faziam, não chamavam a atenção, não lhe pediam silêncio, não se levantavam para acalmá-la, nada. Riam do momento. E no outro lado do corredor a avózinha e as meninas ajudavam à festa, oferecendo bolachas integrais à Magui para que ela estivesse satisfeita. A Magui lambia-as e atirava-as para o chão, como tudo o resto que lhe chegava às mãos.

Levantei os olhos do livro quando um tupperware com restos de frango - da Magui, claro - me chegou às havaianas. Levantei-me antes que me passasse de vez. "Olha Magui, já estás a expulsar pessoas da carruagem". Será que eu ouvi bem isto? "Pois é, tem muita piada não tem? Que falta de civismo!"

Passei 30 minutos no bar, bebi um Ice Tea de manga - já não havia de limão - e comi um pacote de Mini-Croissants de chocolate. Era o que havia. Deu para acalmar os ânimos. E a fome. Andei por cinco carrguagens até chegar à minha. Agora o casalinho estava a partilhar uma sandes feita em casa, a falar de dinheiro - coisa sempre presente ao longo das três horas - e a passar a Magui de um colo para o outro. Mas sempre a guinchar. Antes de Estarreja, o cheiro a merda fez-se sentir. E não teve nada que ver com o tradicional odor da localidade perto de Aveiro, era a Magui que tinha a fralda cheia. Tudo se resolve, estica-se a miúda no banco de dois lugares e já está. Quanto à fralda suja? Mete-se no saco das sandes...

Cíli Císon

2009-08-10T09:37:00.002+01:00

Todos os anos, a mesma coisa.

Já não me queixo, faz parte. Da mesma forma que, a partir de Outubro, começamos a ser invadidos por publicidade a brinquedos de olhos postos no Natal, da mesma forma que no final deste mês vão surgir as grandes campanhas dos hipermercados para produtos escolares, também no Verão somos invadidos por notícias sem ponta de interesse.

Encher chouriços, dar trabalho aos estagiários, rechear páginas de jornais e revistas, preencher horas de emissão, tudo vale. Ontem, mais um momento fantástico na televisão portuguesa: um grupo de 17 amigos juntou-se para jogar no Euromilhões. No sorteio de 17 de Julho, acertaram em todos os números menos no 17. Poderiam ter ganho mais de 50 milhões de euros, ficaram com com 200 e pouco para cada um. Está decidido: é a Maldição do 17 - como passou em rodapé.

To Burka or not to Burka

2009-08-06T16:34:00.003+01:00

Istambul, Turquia

À entrada da Mesquita Azul, em Istambul, Turquia, existem peças de roupa em plástico para quem não foi preparado para uma visita a um local de culto islâmico. Eu estava de calções, tive cobrir as pernas. As minhas companheiras daquele Interail em 2002 cobriram a cabeça, os ombros e as pernas.

Há mais de 20 anos, uma tia minha, brasileira, veio a Portugal e quis ir a Fátima. Poderia ter ido antes à Arrábida ou a Sintra - locais que também acabaria por visitar - mas quis ir ao Santuário da Cova da Iria. Passou pela Póvoa de Santa Iria, mas não era a mesma coisa. Fazia calor e a tia Rosinha ia de blusa de alças. Pediram-lhe - obrigaram-na - a vestir mais qualquer coisa porque não estava decente.

Há quase dois anos, no Japão, ofereceram-me uma casa para ficar alguns dias. A condição era descalçar-me sempre à entrada. Ok, isso não é um problema. E adaptei-me facilmente ao costume. Aliás, até gostaria de o implementar por cá, parece-me saudável e higiénico.

Por razões culturais ou religiosas, sempre que mudamos de país, temos algumas regras a cumprir, são formas de agradar aos nossos anfitriões, de respeitá-los e de tentarmos aderir ao seu modo de vida. Isso torna-se ainda mais gritante quando mudamos de país por um largo período, como acontece com quem emigra.

Os emigrantes não devem deitar para trás das suas costas as suas tradições e a o seu modo de vida, mas devem adaptar-se ao novo país e aos seus costumes. No país em que eu vivo - Republicano e Laico, lembram-se? - ninguém é obrigado a andar de Bíblia ou Corão na mão, ninguém é obrigado a andar de cabeça ou ombros cobertos. É uma opção.

Coisa diferente é a burka, essa indumentária sinistra que tira a personalidade às mulheres obrigadas a utilizá-la. No país em que eu vivo, se uma funcionária pública me atender na Repartição de Finanças com uma burka que só deixa ver os olhos, eu irei pedir o Livro de Reclamações. No país em que eu vivo, se uma funcionária pública da Repartição de Finanças me atender e atrás dela estiver um crucifixo pendurado na parede desse edifício do Estado, eu irei pedir o Livro de Reclamações.

O país em que eu vivo é Laico.

Alentejo sem lei

2009-08-06T09:27:00.004+01:00

Vilar de Mouros, Portugal

O Festival do Sudoeste existe há 13 anos. Torna-se teenager este ano. É uma boa idade, de descobertas, de lutas interiores, de pensar que o mundo está todo ao avesso. Mas isso passa-se apenas com as pessoas, não com os festivais de Verão.

Há uma Zambujeira do Mar antes e depois do Sudoeste. Quem gosta mesmo da vila alentejana, passa por lá antes do evento. Ou depois, mas nunca durante o festival. Não é por uma semana que vem mal ao mundo. Antes pelo contrário, estes são os dias em que os comerciantes alentejanos vão fazer negócio para o ano todo. E isso parece-me bem.

Não tenho uma simpatia especial por este festival. Já lá estive por cinco vezes, uma delas por devoção, as outras em trabalho. Em qualquer dos casos, diverti-me. Bastante. Isto apesar de achar que grande parte do público que vai à Zambujeira é uma horda de betos em férias no Algarve que não fazem a mínima ideia do que é um festival de Verão.

Gosto de as ver andar por lá de calças brancas de linho e sandálias. E eles de bermudas caqui e camisas abertas até ao terceiro botão, com a cor invejável de quem tira férias em Agosto e vai para o Algarve para ver e ser visto. Gosto dos finais da noite quando os vejo regressar aos carros, eles e as viaturas, cobertos de pó. Dá-me um certo gozo saber que ainda vão conduzir algumas dezenas de quilómetros para voltar às casas alugadas em algumas das zonas mais 'in' do sul de Portugal.

É um outro tipo de festivaleiros, bem diferente daqueles que acampam nas piores condições, que passam calor e dormem pouco à noite. Em ambos os casos, todos têm direito à vida. E todos confessam passar um bom bocado. No final do dia é isso que conta.

O Sudoeste só começa hoje, a sério. Mas, entretanto, já 19 pessoas foram detidas por posse e tráfico de droga. Mas o que é que estavam à espera? Como é que queriam que os campistas e os betos se divertissem tanto? Apenas com a música?

Eheheheheheheheheh

2009-08-04T11:05:00.002+01:00

Eu gosto do chat do Gmail.

A lista dos amigos mesmo ali ao lado, basta clicar no nome.

Nunca estou visível essa é a grande vantagem. Não é que não goste que as outras pessoas saibam que estou ligado, é mesmo pela minha sanidade mental. Quando se tem uma lista de contactos longa, fica complicado trabalhar. Por isso, mantenho a minha invisibilidade saudável.

Pode parecer egoísmo, mas desta forma consigo filtrar a informação e vou falando com quem quero. Ou seja, é a velha máxima "Don't call me, I'll call you". Não me levem a mal, mas na maior parte dos casos tem mesmo que ser assim ou a produtividade vai ser posta em causa.

Se há coisa que eu gosto no chat do Gmail é a possibilidade de transmitir sentimentos apenas com palavras e pontuação. Ficam já avisados que não suporto smiles, bonequinhos, chuacs, coraçõezinhos e coisas do género. Nunca os uso, prefiro recorrer a uma linguagem própria baseada em pontos de exclamação, de interrogação, letras maiúsculas, reticências e abreviaturas.

O LOL não faz parte do meu dicionário, acho ridículo. Peço desculpa a quem o utiliza, mas não o consigo entender. Uma gargalhada virtual não se pode resumir apenas a um LOL, depende das circunstâncias, depende da piada, depende do estado de espírito.

Gosto de usar as vogais acompanhadas por HH para fazer ver à outra pessoa o grau de sorriso que me provocou. Um ahahahahahaha é muito mais forte que um eheheheheheh. Uso o primeiro para uma coisa que tem realmente piada, enquanto o segundo fica para um sorriso simpático.

O ihihihihihih é uma coisa mais privada, para uma piadinha mais íntima, mais confidencial, mais cúmplice. Já a combinação entre o O e o H tem duas vertentes: se for ohohohohohohoh não é um sorriso, é uma manifestação de desagrado por qualquer coisa que não se realiza; se for hohohohohohoho é uma expressão sazonal - só uso no Natal, como o Pai Natal.

E o uhuhuhuhu? Raramento recorro, excepto quando quero manifestar o meu desagrado por uma determinada opinião ou tomada de posição. Gosto mesmo do chat do Gmail, mas de acordo com as minhas regras.

Meu querido mês de Agosto

2009-08-04T10:38:00.003+01:00

Ilha Terceira, Açores

Octávio saiu de casa num carro em segunda mão acabado de comprar. Levou quase uma hora para encher a bagageira e acomodar todos os sacos e saquinhos a meio do banco traseiro. Cristina deitou-se tarde na noite anterior, esteve a fritar uns salgadinhos, a fazer umas sandes de queijo e fiambre, a regar as plantas e a deixar tudo preparado para o mês de ausência. Às primeiras horas da manhã já estava a pé, a levantar o resto da família da cama, a fazer as camas, a deixar a casinha em Saint Maur num brinquinho. Ela e o marido estão em França há quase 17 anos.

Saíram de Portugal no início dos anos 90 quando a fábrica do Vale do Ave fechou e ficaram os dois sem emprego. Tinham um primo a trabalhar em Créteil, nos arredores da capital francesa, que lhes acenou com a cenoura das melhores condições de vida. Não tinham nada a perder, estavam casados há um ano e filhos ainda não constavam do agregado.

Hoje, as coisas são diferentes. Michel é o mais velho, tem 15 anos. Matilde, como a avó materna, é a mais nova, tem 12. Falam o português que ouvem em casa, com as falhas normais de quem está longe. Todos os anos voltam a Portugal, sempre na mesma altura. A viagem é sempre feita de carro. São praticamente 24 horas com o pai e a mãe a revezarem-se na condução e paragens para atestar e xixizinhos.

Este ano, a família Soares não chegou a tempo das festas da padroeira da aldeia. Cansada, a conduzir, Cristina fechou os olhos um segundo a mais.

Todos os anos, as mesmas histórias, os mesmos acidentes, as mesmas mortes estúpidas.

É justo, sim senhor.

2009-07-31T09:49:00.002+01:00

Gostei muito do dia de ontem. Foi engraçado.

Deu-me aquela sensação de não saber se aquilo era real ou se simplesmente estava num estado de dormência em que as coisas acontecem sem termos a certeza se são verdade ou mentira.

E antes que pensem noutras coisas, estou a falar de Justiça.

No mesmo dia, duas decisões dos tribunais portugueses fizeram-me duvidar do meu estado de sanidade mental. Fiquei a pensar se estarei ainda no Estado Novo ou se já estamos num Novo Império armado ao moderninho.

Em Felgueiras, a Vossa Senhora de Fátima foi ilibada de todos os crimes. Afinal, os 2,8 milhões "oferecidos" ao FC Felgueiras para pagar ordenados foram, de acordo com o tribunal, utilizados para fins legais. A palhaçada que durava há 10 anos acabou ontem sem que as falcatruas, o saco azul, a fuga para o Brasil ou a mudança de visual da autarca de Felgueiras fossem penalizadas.

No Supremo Tribunal, ficámos a saber que uma mulher vai ser indemnizada por uma companhia de seguros em virtude do acidente de viação do marido. A senhora queixou-se de danos morais devido ao marido ter ficado impotente, o que lhe impede a concretização dos deveres conjugais. Vai receber 50 mil euros.

Nas duas histórias, a hipocrisia.

Na primeira, por não se condenar, pelo menos, a fuga à Justiça portuguesa de Fátima Felgueiras para o Rio de Janeiro. Está criado o precedente. Já nem falo nas outras acusações...

Na segunda, pela americanização da Justiça com esta sentença. Está aberta a época de caça às indemnizações por fumadores que não sabiam o mal que o tabaco fazia, por transeuntes que não sabiam que andar em piso escorregadio pode provocar quedas, por pacientes de dentistas que desconheciam a dor provocada por uma desvitalização de um dente ou por vítimas de acidentes que perderam um dedo e nunca mais vão poder tocar piano, mesmo que nunca o tenham feito.

Gostei mesmo do dia de ontem.

80

2009-07-13T08:03:00.002+01:00

Hoje o meu avô faz anos.

E não há assunto mais importante. A gripe A, a crise mundial, os atentados no Iraque, o empate do Benfica, as tricas das autárquicas, os festivais de Verão, as trapaças do Dick Cheney, nada disso me parece interessante para dissertar.

O meu avô faz 80 anos e merece uma festa à maneira. É isso que ele vai ter, mas ainda não sabe.

Português com muito orgulho

2009-07-08T17:43:00.004+01:00

Mértola, Portugal

Afinal, o pedido de nacionalidade brasileira por parte de Maria João Pires não é o que parece. Diz a pianista e o seu advogado que a coisa já estava a ser pensada há cerca de três anos, que a vida e os negócios de MJP têm decorrido mais no Brasil que em Portugal e que não tem nada a ver com a difícil situação económica de Belgais.

Parece que o projecto de Escola de Artes não teve o sucesso que se esperava, que faltaram apoios do Estado, mas não só. Ao contrário do que faz quando se senta ao piano, MJP não teve o toque de Midas em Belgais. O projecto falhou, existiram queixas de professores, pais e alunos, como em tantas outras academias, companhias e organizações de índole cultural por este país. Mas Belgais era mais mediático, era de Maria João Pires.

Se MJP quer ser cidadã brasileira bem como portuguesa, está no direito dela. Se José Saramago quer viver em Espanha em vez de Portugal, tem as razões dele, tal como os milhões de portugueses e luso-descendentes que vivem fora de Portugal. Decidiram construir a sua vida fora de Portugal. Desde sempre este foi um país de viajantes, de aventureiros. Uns voltam, outros não. Mas não cuspam no prato onde comeram.

Este pensamento não é meu, mas gosto sempre de o lembrar: se os portugueses que saíram daqui nas últimas décadas se tivessem sujeitado a fazer em Portugal o que andaram a fazer por França, Bélgica, Alemanha, Canadá ou EUA, talvez hoje estivéssemos num patamar diferente de desenvolvimento. Mas não o fizeram, optaram ou foram forçados pelas circunstâncias a emigrar.

Se há coisa que me enerva é o constante desprezo com que muita gente fala do meu país. Não é o melhor país do Mundo para se viver, é certo. Mas é o meu. Com todas as qualidades e defeitos. Comparado com 90% do planeta, Portugal é um paraíso. Por isso, para quê tanta queixa, tanta amargura, tanta azia? Se todos fizermos um pouco mais, isto pode ser ainda melhor do que já é.

20 cêntimos

2009-07-06T23:41:00.003+01:00

Rupias nepalesas, Kathmandu

Perdi cinco minutos a fazer as contas, chumbei a Matemática.

O CR9 vai ganhar 560 mil euros por mês, líquidos.

E a TVI estava a frisar que Cristiano gastou 3000 euros por dia no aluguer da casa de férias.

Não é mau, ele ganha 18 mil euros a cada 24 horas...

Vendo bem as coisas até não é muito, dá 20 cêntimos por segundo. Não dá nem para um café.

Mas chega para uma Bubblicious ou para duas Gorilas.

Todas as luzes do Mundo

2009-07-06T17:56:00.002+01:00

Shinjuku, Tokyo

Faltam menos de duas horas para Cristiano Ronaldo ser apresentado como jogador do Real Madrid.

Já se sabe dos 94 milhões de euros, das 80 mil pessoas esperadas na apresentação, do impacto mediático do melhor jogador do Mundo em 2008. Contam-se as pessoas presentes na apresentação de Maradona como jogador do Nápoles ou de Kaká, na semana passada no mesmo Santiago Bernabéu.

As televisões estão à porta do estádio do gigante de Madrid, entrevistam as adolescentes na fila para entrar e os rapazes que querem ser como o Ronaldo. É-lhes perguntado o que pensam de Cristiano, se é bonito, se é um bom jogador, se vai ter sucesso na capital espanhola, se vai resistir às tentações da movida e das perfumadas espanholas.

Madrid não é Manchester. Em Espanha, Ronaldo vai ser um homem quase só, sem o "pai" Ferguson a controlar-lhe os passos ou sem os companheiros de equipa mais velhos (Ryan Giggs ou Paul Scholes) a influenciar o seu estilo de vida.

Cristiano Ronaldo vai estar por sua conta e risco, acompanhado pela mãe, pelas irmãs, pelos amigos, pelo ex-cunhado, pelo empresário e pela equipa que com ele trabalha. Cristiano tem muitos inimigos: os adversários, os invejosos, as caça-fortunas, os papparazis, as ex-namoradas, os críticos das suas actuações pela selecção nacional, os adeptos dos outros clubes que não o Real Madrid. A lista continua, cresce todos os dias. E Cristiano Ronaldo é o único culpado disso.

Dentro de campo é o melhor jogador da actualidade, o mais mediático. Esse mérito ninguém lhe tira. Mas hoje em dia, o futebol é um fenómeno global, uma montra e dos seus praticantes querem-se exemplos para a sociedade. Fora do campo, Ronaldo não é um bom exemplo. Infelizmente para ele.

É arrogante como Mourinho, mas não tão inteligente como o treinador português.

É o sonho dos publicitários como Beckham, mas sem a estrutura mental - já de si fraquinha - do jogador inglês.

É excelente jogador como Kaká ou Messi, mas sem a humildade dos dois astros sul-americanos.

É Cristiano, o miúdo da Madeira a quem muito se desculpa por ter crescido num meio desfavorecido, numa família problemática, esquecendo-se que saiu de casa dos pais aos 11 anos e já viveu mais de metade da sua vida fora dos tais problemas familiares.

CR7 ou CR9 ou CR10 é uma imagem de marca, um ícone onde a humildade não abunda. Os seus fãs vestem-se como ele, querem ser como ele, pensam em dinheiro como ele. O futebol no século XXI é apenas o reflexo da sociedade em que vivemos. Sem valores, a não ser os da conta bancária.

O mundo volta à normalidade

2009-07-05T18:38:00.002+01:00

Hallstat, Áustria

A mala continua aberta no chão do quarto, à espera da próxima viagem, da próxima partida. Mais uma semana em que os calções de banho não vão sair da bagagem. As fotos penduradas na parede continuam a cair uma a uma, por força do vento e do calor. Ou da fraca qualidade da matéria azul que as prende à tinta branca.

A cama continua por fazer, o monte de roupa com casacos de malha polar e calças de bombazine continua por arrumar, o Inverno está longe, há tempo. No chão do escritório, a papelada de outras viagens, as bugigangas de mil recordações, continuam à espera de espaço na prateleira.

Os livros na estante ainda não têm o seu lugar definido. Continuam amontoados como quando saíram dos caixotes. Gosto de os ver assim, ordenados de forma anárquica, se tal for possível. Parece que o tempo não passa. Mas é mentira. O mundo continuou a rodar, apesar da breve e crua pausa para compromissos sentimentais.

Roger Federer voltou a ganhar Wimbledon e tornou-se o mais bem sucedido tenista de sempre no tempo dos Grand Slam. Acabou de conquistar o 15º torneio e ultrapassou Pete Sampras na lista dos mais vencedores. É pena, gosto do Sampras. Federer volta amanhã a ser número um do Mundo.

Os livros vão continuar anárquicos na estante, as fotografias vão continuar a cair, o monte de roupa vai continuar ali. A vida volta à normalidade, às angústias, aos stresses de sempre. Mas Federer sabe que nada vai ser igual quando Nadal estiver de volta. E eu também sei que tudo mudou. Menos os livros, as fotos e o monte de roupa.

Aly ainda há esperança

2009-06-28T14:40:00.002+01:00

Hoje, a Guiné Bissau está a ir a votos.

Aquele que tem demonstrado ser o mais problemático de todos os PALOP procura uma transição para democracia. Mas não vai ser simples. Nada simples.

Os guineenses estão à espera de um milagre num Estado que está a ficar na mão dos narcotraficantes. Os resultados oficiais só serão conhecidos dentro de uma semana, na melhor das hipóteses.

Para não perderem pitada, sigam o blog: http://ditaduradoconsenso.blogspot.com/

É da responsabilidade do jornalista e ex-candidato à presidência da Guiné Bissau, António Aly Silva Foi nesse blog que Aly mostrou, sem censura, o que se passou aquando do assassinato de Nino Vieira.

Viva a verdade desportiva

2009-06-27T20:17:00.008+01:00

Arusha, Tanzânia

Fernando Mendes é um antigo jogador de futebol, o único que representou os cinco clubes campeões nacionais.

Não é uma figura simpática, nem tem que o ser. Dentro de campo, ficou conhecido pela agressividade e entrega total. Fora dele, tornou-se também reconhecido pelas declarações polémicas. Fernando Mendes decidiu lançar um livro, juntamente com Luís Aguilar, ao qual chamou 'Jogo Sujo', da editora Livros de Hoje.

O site MaisFutebol publicou hoje alguns excertos. O antigo defesa assume com todas as letras o consumo de doping ao longo da sua carreira e diz que essa era uma prática corrente em determinado clube.

Pelas declarações percebe-se que, quem quiser actuar, vai descobrir facilmente a que clube se refere Fernando Mendes. Mas também neste caso isto vai dar em nada. É sempre assim no futebol português.

Aqui estão alguns excertos de 'Jogo Sujo'. Cada um que tire as suas conclusões.

«Em determinado período da minha carreira cheguei a um clube que tinha uma grande equipa, um belíssimo treinador e um presidente carismático. Para além destas qualidades, existiram outros ingredientes que facilitaram o nosso percurso vitorioso. Devo dizer que antes de ir para este clube nunca tinha tido qualquer experiência com doping (pelo menos conscientemente)»

«Os incentivos para correr eram sempre apresentados pelo massagista. Passado pouco tempo de estar no clube, ele aproximou-se de mim, e de outros novos jogadores (...) Disse-me claramente que aquilo que ia dar-me era doping, embora nunca tivesse falado de eventuais efeitos secundários. (...)
«Em alguns clubes onde joguei tomei Pervitin, Centramina, Ozotine, cafeína, entre muitas outras coisas das quais nunca soube o nome»
«Lembro-me de um jogo das competições europeias contra uma equipa que tinha três campeões do mundo no seu plantel. Um deles era um poderoso avançado no jogo aéreo. (...) Apanhei-o várias vezes no meu terreno de acção. Ele era um armário, com um tremendo poder de impulsão. Mas nesse dia eu saltei que nem um louco e ganhei-lhe quase todas as bolas de cabeça (...) O meu segredo: uma pequena vacina, do tamanho de meia unha, chamada Pervitin»
«Em certos treinos víamos um ou dois juniores que apareciam para treinar connosco. Esses juniores não estavam ali porque eram muito bons ou porque tinham de ganhar experiência. Estavam ali para servirem de cobaias a novas dosagens. Um elemento do corpo clínico dava cápsulas ou injecções com composições ilegais a miúdos dos juniores (...) Diziam-lhes que eram vitaminas e que a urina era para controlo interno»
«Se um jogo fosse ao domingo, o nosso médico sabia na sexta ou no sábado quais as partidas que iriam estar sob a tutela do controlo antidoping. Mal tinha acesso à informação, avisava todo o plantel e o dia de jogo acabava por ser directamente influenciado por essa dica»
Para os mais desatentos, cá fica a lista de clubes representados por Fernando Mendes e as respectivas épocas, com o agradecimento ao site www.zerozero.pt

2008/09	CO Montijo
2007/08	São Manços
2006/07	São Marcos
2005/06	São Marcos
2004/05	Montijo
2001/02	V. Setúbal
2000/01	V. Setúbal
1999/00	Belenenses
1998/99	FC Porto
1997/98	FC Porto
1996/97	FC Porto
1995/96	Belenenses
1994/95	Boavista
1993/94	Est. Amadora
1992/93	Benfica
1991/92	Boavista
1990/91	Benfica
1989/90	Benfica
1988/89	Sporting
1987/88	Sporting
1986/87	Sporting
1985/86	Sporting
1984/85	Sporting

Será?

2009-06-26T14:29:00.002+01:00

Xanana Gusmão poderá estar envolvido num caso de corrupção.

Hã? Não me parece, foi a primeira reacção. Mas deixa lá ver o que estão a dizer: "Em causa está um contrato, no valor de 3,5 milhões de dólares (cerca de 2,4 milhões de euros), que Xanana Gusmão assinou com a empresa Prima Food, que venceu um concurso internacional para fornecimento de arroz e que tem entre os accionistas mais importantes Zenilda Gusmão, filha mais velha do chefe do Governo timorense."

Se isto for verdade, há que ser honesto: é uma grande desilusão. Mas vamos esperar antes de espetar já as cruzes no homem.

The man in the mirror

2009-06-26T01:35:00.007+01:00

O miúdo que nunca chegou a sê-lo morreu há poucas horas em Los Angeles.

E a imagem que vou guardar não é a do homem de negócios falido, do preto com pele branca, do alegado abusador de crianças, do paranóico das cirurgias plásticas ou do pai pouco extremoso que pendura o filho da janela. Foi tudo isso, é certo, mas prefiro guardar aquela imagem do miúdo dos Jackson 5 que comandava os irmãos mais velhos e sorria para a câmara enquanto dançava como só ele o poderia fazer vestido com as roupas coloridas da época.

A carapinha farta dos anos 70, o rancho de Neverland, o 'moonwalking', os sapatos pretos com as meias brancas para o efeito do passo de dança ser ainda mais visual, o primeiro negro a passar na MTV, os 700 milhões de discos vendidos, o videoclip do 'Black and White' ou as campanhas de angariação de fundos para causas humanitárias são apenas momentos, mas eu prefiro guardar os sons que ainda estão nos discos cá em casa.

Michael Jackson morreu com a mesma idade da editora que transformou o panorama musical no mundo, a Motown. Juntos gravaram 18 álbuns. E também há uma música antes e depois dele.

Acabou-se a Farrah

2009-06-25T18:37:00.002+01:00

Morreu hoje, aos 62 anos a actriz Farrah Fawcett, considerado um sex symbol para muitos homens e mulheres em todo o Mundo. Não é o meu caso. Fica aí a notícia.

Amores com amores se apagam

2009-06-25T17:49:00.005+01:00

Annapurna Base Camp, Nepal

Estava para aqui a pensar na importância que as coisas têm e depois deixam de ter.

Como não cheguei a nenhuma conclusão decidi divagar sobre o número que mais gosto: o 23.

23 palavras podem ser suficientes para se fechar um capítulo. Basta juntar-lhes um dois pontos, uma vírgula e dois artigos, por exemplo. E a coisa está feita. Quem o faz, é porque não dá muita importância à coisa, é a melhor maneira: fugir para a frente, tratar como uma doença passageira e voltar a olhar para o espelho e ver apenas aquilo que lhe interessa.

Pois eu dificilmente conseguiria sacudir a poeira com 23 palavras. Gosto do 23, é o meu número, gosto daquela conjugação do 2 e do 3, e não faria isso ao pobre número. Mas estas coincidências acontecem. É a vida.

Na escola era o 23, o 23 aparece-me à frente em muitas situações, gosto de pensar no 23 como uma boa escolha, como um bom sinal. E não é que o foi novamente? Mais uma vez o 23 surge-me como uma demonstração deste grande equilíbrio do Universo. Com 23 matas, com 23 morres. Não é bem assim, mas isto também não é a Bíblia.

O 23 surge quase sempre de onde menos se espera, fruto das combinações, dos números das portas, das matrículas, das vidas. E deixa sinais. Uma vez encontrei um 23 em azulejo numa parede imensa de Praga (está junto à Catedral, num canto da praça, se quiserem confirmar). E hoje vi-o outra vez, escondido e dissimulado.

É apenas um número. Pois é. Mas é meu. E diz-me muito, dá-me muitos sinais. Por acaso, já contaram as letras do título deste post?

Cuidado, tens mail

2009-06-25T10:40:00.005+01:00

Oranjestad, Aruba

Ele apaixonou-se por ela. E ela por ele. Foi a típica história de "boy meets girl, girl meets boy". Só que o "boy" é casado. E pior que isso, é político. E ainda para piorar as coisas, é político nos EUA. "Boy" e "girl" trocaram uns emails, falaram do que sentiram, entraram em pormenores pessoais, mas sem ordinarices, e foram descobertos por um jornal norte-americano.

Mark Sanford é o "boy", Governador da Carolina do Sul. Maria, nome fictício - porque o que interessou foi estragar mais uma carreira política com base num caso extra-conjugal - é argentina, de Buenos Aires. Sanford era uma das esperanças republicanas para uma próxima nomeação presidencial, mas tramou-se, como conta a CNN.

Andou a trocar emails com a argentina onde falou de uma "situação de amor impossível e sem esperança". E classificou-a deste modo, nos tais emails a que o jornal The State teve acesso: "Tu tens uma graça particular e uma calma que eu adoro. Tu tens um nível de sofisticação que encaixa com a tua beleza. (...)Podia dizer que tu tens a capacidade de dar magníficos beijos suaves ou que gosto das tuas linhas bronzeadas ou que amo a curva das tuas ancas, (...) no brilho que se apaga da luz da noite - mas, hey, isso já seria entrar em pormenores sexuais..."

O Governador chega mesmo a questionar-se, nestes emails privados a que ninguém deveria ter tido acesso:

"How in the world this lightening strike snuck up on us I am still not quite sure. As I have said to you before I certainly had a special feeling about you from the first time we met, but these feelings were contained and I genuinely enjoyed our special friendship and the comparing of all too many personal notes ..."

Mark Sanford não é um santo. Traíu a mulher com uma moça argentina, trocou uns emails mais íntimos, falou dos seus sentimentos e foi apanhado. Mas e se Mark fosse apenas Mark e não o Governador da Carolina do Sul? Ah, é nos EUA, as coisas lá são diferentes.

E se fosse cá? Cá ainda não chegou a devassa da vida privada dos principais políticos, mas não deve faltar muito. Já se deu o primeiro passo - muito cauteloso - com o namoro do Primeiro-Ministro, mas para quando a descoberta da amante de um ministro ou a homossexualidade não-assumida de um qualquer político da Oposição?

Um abraço ao Copérnico

2009-06-24T18:25:00.002+01:00

Deserto de Wadi Rum, Jordânia

Afinal, a Terra não está no centro do Universo.

Às vezes parece que somos nós o ponto mais importante da vida. E vai-se a ver e não é bem assim.

Não é fácil chegar a esta conclusão, digo eu. E a História prova-o: não fosse o polaco Copérnico ter, em 1514, abanado as consciências e dizer que afinal a coisa não era bem assim e ainda hoje estaríamos a pensar que iluminávamos o resto do Universo.

Quase 500 anos depois, ainda há quem pense que Copérnico era um grande aldrabão. E há quem continue a defender que somos nós que temos que ficar parados enquanto todo o Universo gira à nossa volta. Mas quem é que ainda pensa isso?, pergunta novamente a voz do occipital.

Todos nós.

Em determinados momentos da nossa vida, pensamos isso. Pensamos que os outros devem girar sorridentes para nós, que dependem da nossa luz, da nossa disposição, do nosso bem estar. E que os outros podem viver de acordo com as nossas mudanças de órbita. Errado.

No meu sistema solar, todos os planetas olham uns para os outros de igual para igual. Sejam maiores ou menores, com mais ou menos luas, mais quentes ou mais frios, mais inóspitos ou mais acolhedores, todos os planetas têm direito a dar luz para os restantes e receber deles alguma coisa. É como a democracia, mas em bom.

Vota abaixo

2009-06-24T10:07:00.004+01:00

Ilhas Galápagos, Equador

Abri o espaço para a nova mensagem e pensei que me apetecia falar das eleições legislativas e autárquicas serem no mesmo dia. Enganei-me.

Eu prefiro que sejam em dias separados, porque uma coisa é votar para a Câmara - ou Cambra, como se diz em português da rua - e outra é votar para o Governo. Porque os autarcas não têm que ser metidos no mesmo saco dos deputados nem uns pagarem pelos erros dos outros. Que grande parvoíce, até parece que os boletins de voto são os mesmos, está a dizer-me aquela voz junto ao occipital.

Não, de facto, não são, mas num país com tamanha iletracia, vai acontecer - com toda a certeza - que milhares de eleitores vão confundir o papel da Cambra com o papel do Governo e votar errado. Ou, para simplificar a coisa, votam igual nos dois porque não lhes apetece pensar muito. E podem também fazer pagar o autarca pelos erros do partido nacional quando o presidente da Cambra ou da Junta até fez um bom trabalho. Agora, poderia colocar aqui um "e vice-versa", mas não estou a ver muitos casos em que a imagem de um partido seja melhor que a de um autarca. Se calhar há, mas não estou mesmo a ver.

Pois então, eu gostaria de ter duas eleições em dias separados. Já sei que me vão atirar com o argumento do despesismo, mas se calhar é um pouco tarde para pensar nisso. Despesismo também é cada partido chegar ao Poder e trocar os nomes dos ministérios e secretarias de Estado e com isso obrigar a uma mudança de papéis oficiais, cartões dos funcionários, envelopes, etiquetas, publicidade institucional, ... Isso cheira-me mais a despesismo e nunca ninguém se lembra de apontar o dedo.

Uma coisa é a Câmara, outra coisa é o Governo.

Dois orgãos, duas eleições, duas campanhas.

A mesma triste e rídicula abstenção.

Entrevista com o vampiro

2009-06-23T11:36:00.003+01:00

Jerash, Jordânia

Arrependido?

Claro que não. Foi o que tinha que ser.

Farias a mesma coisa?

Claro que sim. Foi assim que o senti na altura.

E mudarias alguma coisa?

Muita coisa, mas nada que dê para mudar.

Queres ser mais específico?

(Risos) Tenho mesmo que o ser?

Aqui quem faz as perguntas sou eu.

Ok, então não vou ser mais específico. Estou a brincar, mudaria o tempo, o espaço, a forma e o conteúdo. Chega?

Tu é que sabes. Em algum momento acreditaste que poderia resultar?

Sim, acreditei. No momento em que lhe perguntei se queria, nos momentos em que as coisas corriam bem, nos momentos em que fui feliz.

Foram muitos?

Foram alguns.

E maus momentos também houve?

Claro que sim, senão não estava aqui agora. Mas o caminho não se faz por aí, isso está tudo ultrapassado. Mas não esquecido.

Tiras alguma lição de tudo isto?

Claro que sim: o erro faz parte da solução.

O Calimero e a Abelha Maia

2009-06-22T17:55:00.005+01:00

Deserto do sal, Tunísia

Três anos de pena suspensa.

Nuno Cardoso, o ex-presidente da Câmara Municipal do Porto, foi hoje condenado por prevaricação, por ter mandado arquivar indevidamente processos de contra-ordenação do Boavista FC. O juíz-presidente, João Amaral, referiu, na leitura do acordão, que existiu "intenção de beneficiar o Boavista", "elevada ilicitude dos factos" e "teia" entre o poder autárquico e os clubes de futebol.

O caso remonta a 2001, quando o autarca perdoou uma coima ao Boavista por construção sem licença. Com este acordão, Cardoso perderia o seu mandato, se estivesse a exercer qualquer cargo público. Mas não está. Por pouco tempo, porque à saída do tribunal, o ex-autarca - agora condenado por prevaricação, relembro - afirmou: "Estou de volta à política". Teve ainda tempo para dizer que está mais preocupado com a justiça divina que com a dos homens.

Três anos de pena suspensa. Cardoso, Avelino, Valentim, Felgueiras, Isaltino...

A vergonha continua dentro de momentos.

Neda na manga

2009-06-22T08:31:00.003+01:00

Serra da Estrela, Portugal

Em 1989, na Praça de Tiananmen, as imagens do estudante que enfrentou o carro de combate deixaram marcas profundas. Mostraram a oposição ao regime chinês, a falta de democracia, o atropelo - literal - pelos direitos humanos.

Em 2009, o vídeo de Neda, a mulher iraniana atingida por um tiro no peito no seguimento de uma manifestação em Teerão, é a face visível de uma contestação que não vai ficar por aqui. Ahmadinejad ganhou as eleições, Moussavi contesta o resultado, os clérigos não querem um banho de sangue.

Demasiado tarde, Neda terá morrido enquanto protestava de forma pacífica pelas ruas da capital do Irão. Duas décadas depois de Tiananmen, os atropelos na China continuam. Esperemos que em 2029, outras mulheres iranianas possam exercer livremente os seus direitos.

Tortura infantil

2009-06-20T11:56:00.003+01:00

Arusha, Tanzânia

No Parque da Bela Vista, em Lisboa, são esperadas 25 mil pessoas para o maior piquenique da história. O evento é organizado pelo Modelo e Tony Carreira vai lá tocar. Cada bilhete custa cinco euros e os participantes devem levar o farnel de casa. De preferência numa cesta de verga onde também estará uma toalha aos quadrados vermelhos e brancos, talheres, pratos e copos de plástico. Isto não é obrigatório, sou eu a divagar.

Pois então, se tudo correr como previsto, Portugal vai mais uma vez entrar para o Livro Guinness dos Recordes. E desta vez não em virtude do maior bolo-rei do Mundo, da maior concentração de Pais Natal numa cidade ou do maior ajuntamento de mulheres grávidas da História fora da Maternidade Alfredo da Costa.

Deve ser uma tarde engraçada, a de hoje. O Tony a cantar, o mulherio aos gritos, as crianças a jogar à bola, os pais deitados à sombra com a Mini apoiada na barriga e os olhos a fecharem de cansaço. Eu gosto de piqueniques e até há 10 minutos tinha apenas alguma simpatia pelo Livro Guinness dos Recordes. Até tenho dois exemplares de anos diferentes aqui nas estantes que teimo em não arrumar.

Acontece que, há 10 minutos, estive a ler no DN uma notícia sobre Michelito Lagravere, aquele miúdo de 11 anos que é toureiro. O mesmo que foi proibido de actuar no Campo Pequeno pela Comissão de Protecção de Menores, depois de um protesto apresentado por organizações anti-tourada. Estava então a ler o jornal e fiquei a saber que no início deste ano, em Mérida, Michelito matou seis touros num dia porque queria entrar para o Livro Guinness dos Recordes como a criança que mais touros matou em 24 horas. Não li isto bem, pensei. Então o Guinness entra nesta palhaçada?

Não. No Guinness não entram recordes relacionados com a tortura de animais. E fiquei com uma grande simpatia pelo mítico livro. Não aprovam a tortura às mãos de uma criança, mas aceitam um piquenique onde vai cantar o Tony Carreira sob um sol de quase 35 graus num dos bairros mais problemáticos da capital portuguesa. 'Tá certo.