I have a dream - The Speech

Há exactamente 46 anos, em Washington, Martin Luther King fez "o" discurso, aquele que ficou para a História, que alertou consciências, que mostrou que ainda havia muito para fazer em matéria de direitos cívicos. E não apenas nos EUA.

Nesse 28 de Agosto, colocou-se o dedo na ferida e 46 anos depois ainda há tanto por fazer.

Fica aqui o discurso original. Se tiverem tempo para investir, fica o convite.

"I am happy to join with you today in what will go down in history as the greatest demonstration for freedom in the history of our nation.

Five score years ago, a great American, in whose symbolic shadow we stand today, signed the Emancipation Proclamation. This momentous decree came as a great beacon light of hope to millions of Negro slaves who had been seared in the flames of withering injustice. It came as a joyous daybreak to end the long night of their captivity.

But one hundred years later, the Negro still is not free. One hundred years later, the life of the Negro is still sadly crippled by the manacles of segregation and the chains of discrimination. One hundred years later, the Negro lives on a lonely island of poverty in the midst of a vast ocean of material prosperity. One hundred years later, the Negro is still languished in the corners of American society and finds himself an exile in his own land. And so we've come here today to dramatize a shameful condition.

In a sense we've come to our nation's capital to cash a check. When the architects of our republic wrote the magnificent words of the Constitution and the Declaration of Independence, they were signing a promissory note to which every American was to fall heir. This note was a promise that all men, yes, black men as well as white men, would be guaranteed the "unalienable Rights" of "Life, Liberty and the pursuit of Happiness." It is obvious today that America has defaulted on this promissory note, insofar as her citizens of color are concerned. Instead of honoring this sacred obligation, America has given the Negro people a bad check, a check which has come back marked "insufficient funds."

But we refuse to believe that the bank of justice is bankrupt. We refuse to believe that there are insufficient funds in the great vaults of opportunity of this nation. And so, we've come to cash this check, a check that will give us upon demand the riches of freedom and the security of justice.

We have also come to this hallowed spot to remind America of the fierce urgency of Now. This is no time to engage in the luxury of cooling off or to take the tranquilizing drug of gradualism. Now is the time to make real the promises of democracy. Now is the time to rise from the dark and desolate valley of segregation to the sunlit path of racial justice. Now is the time to lift our nation from the quicksands of racial injustice to the solid rock of brotherhood. Now is the time to make justice a reality for all of God's children.

It would be fatal for the nation to overlook the urgency of the moment. This sweltering summer of the Negro's legitimate discontent will not pass until there is an invigorating autumn of freedom and equality. Nineteen sixty-three is not an end, but a beginning. And those who hope that the Negro needed to blow off steam and will now be content will have a rude awakening if the nation returns to business as usual. And there will be neither rest nor tranquility in America until the Negro is granted his citizenship rights. The whirlwinds of revolt will continue to shake the foundations of our nation until the bright day of justice emerges.

But there is something that I must say to my people, who stand on the warm threshold which leads into the palace of justice: In the process of gaining our rightful place, we must not be guilty of wrongful deeds. Let us not seek to satisfy our thirst for freedom by drinking from the cup of bitterness and hatred. We must forever conduct our struggle on the high plane of dignity and discipline. We must not allow our creative protest to degenerate into physical violence. Again and again, we must rise to the majestic heights of meeting physical force with soul force.

The marvelous new militancy which has engulfed the Negro community must not lead us to a distrust of all white people, for many of our white brothers, as evidenced by their presence here today, have come to realize that their destiny is tied up with our destiny. And they have come to realize that their freedom is inextricably bound to our freedom.

We cannot walk alone.

And as we walk, we must make the pledge that we shall always march ahead.

We cannot turn back.

There are those who are asking the devotees of civil rights, "When will you be satisfied?" We can never be satisfied as long as the Negro is the victim of the unspeakable horrors of police brutality. We can never be satisfied as long as our bodies, heavy with the fatigue of travel, cannot gain lodging in the motels of the highways and the hotels of the cities. We cannot be satisfied as long as the negro's basic mobility is from a smaller ghetto to a larger one. We can never be satisfied as long as our children are stripped of their self-hood and robbed of their dignity by signs stating: "For Whites Only." We cannot be satisfied as long as a Negro in Mississippi cannot vote and a Negro in New York believes he has nothing for which to vote. No, no, we are not satisfied, and we will not be satisfied until "justice rolls down like waters, and righteousness like a mighty stream."

I am not unmindful that some of you have come here out of great trials and tribulations. Some of you have come fresh from narrow jail cells. And some of you have come from areas where your quest -- quest for freedom left you battered by the storms of persecution and staggered by the winds of police brutality. You have been the veterans of creative suffering. Continue to work with the faith that unearned suffering is redemptive. Go back to Mississippi, go back to Alabama, go back to South Carolina, go back to Georgia, go back to Louisiana, go back to the slums and ghettos of our northern cities, knowing that somehow this situation can and will be changed.

Let us not wallow in the valley of despair, I say to you today, my friends.

And so even though we face the difficulties of today and tomorrow, I still have a dream. It is a dream deeply rooted in the American dream.

I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident, that all men are created equal."

I have a dream that one day on the red hills of Georgia, the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.

I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character.

I have a dream today!

I have a dream that one day, down in Alabama, with its vicious racists, with its governor having his lips dripping with the words of "interposition" and "nullification" -- one day right there in Alabama little black boys and black girls will be able to join hands with little white boys and white girls as sisters and brothers.

I have a dream today!

I have a dream that one day every valley shall be exalted, and every hill and mountain shall be made low, the rough places will be made plain, and the crooked places will be made straight; "and the glory of the Lord shall be revealed and all flesh shall see it together."

This is our hope, and this is the faith that I go back to the South with.

With this faith, we will be able to hew out of the mountain of despair a stone of hope. With this faith, we will be able to transform the jangling discords of our nation into a beautiful symphony of brotherhood. With this faith, we will be able to work together, to pray together, to struggle together, to go to jail together, to stand up for freedom together, knowing that we will be free one day.

And this will be the day -- this will be the day when all of God's children will be able to sing with new meaning:

My country 'tis of thee, sweet land of liberty, of thee I sing.

Land where my fathers died, land of the Pilgrim's pride,

From every mountainside, let freedom ring!

And if America is to be a great nation, this must become true.

And so let freedom ring from the prodigious hilltops of New Hampshire.

Let freedom ring from the mighty mountains of New York.

Let freedom ring from the heightening Alleghenies of Pennsylvania.

Let freedom ring from the snow-capped Rockies of Colorado.

Let freedom ring from the curvaceous slopes of California.

But not only that:

Let freedom ring from Stone Mountain of Georgia.

Let freedom ring from Lookout Mountain of Tennessee.

Let freedom ring from every hill and molehill of Mississippi.

From every mountainside, let freedom ring.

And when this happens, when we allow freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and Gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual:

Free at last! Free at last!

Thank God Almighty, we are free at last! "

Olhe que não, Doutor...

Zanzibar, Tanzânia

Era domingo. De Inverno, acho eu. Pelo menos, estava esticado no sofá com um cobertor por perto. Dou de barato que fosse Outono. E a discussão fica por aqui. Estava a dar um daqueles filmes de domingo à tarde, imediatamente antes de começar o Jornal da Noite. Era na SIC, portanto.

Bruce Willis era um militar de alta patente, general, coronel ou qualquer coisa dessas com muitas estrelas nos ombros. Ele podia fazer tudo, dizer tudo e todos as outras personagens lhe faziam continência, mas nem sempre concordavam com as suas decisões. O normal...

Pois, a dada altura, o coronel Willis - não me lembro do nome do filme nem da sua personagem - excede-se no tom de voz, nas ordens dadas e chega-lhe a mostarda ao nariz. Numa discussão acesa sobre o que deveria ser feito para salvar o mundo de uma ameaça atroz, ele decide-se pela via mais improvável e sangrenta. Justificações? Só uma. E dispara Bruce Willis: "Estou aqui para defender a democracia, não quer dizer que a pratique".

Nestes últimos dias tenho recordado esta frase com alguma insistência. Estamos a um mês das eleições legislativas e os dois maiores partidos de Portugal não se entendem quanto aos debates televisivos. Manuela disse numa entrevista que aceita dois, três ou quatro, mas não se chega à frente com propostas concretas. José diz que aceita dois debates com Manuela e um com os candidatos dos partidos representados no Parlamento.

Eu gostaria de ver debates entre todos os candidatos de partidos representados no Parlamento, uns contra os outros e um geral com todos os partidos que vão a votos. Gostaria de ver os nossos políticos em acção, a defender as suas ideias, a apresentar as suas propostas, a atacar os seus adversários, a encostá-los à parede e a defenderem-se dos golpes. Gostaria mesmo. É esta coisa da democracia que me faz vibrar: eleições, debates, congressos.

É como o outro, só que eu defendo e pratico.

Pois como eu já disse, racismo é burrice

Courchevel, França

Há momentos em que parece que está tudo do avesso, que os fiscais da EMEL só implicam com o meu carro, que aquele velhote escarra para o chão mesmo quando eu estou a passar por ele, que aquele nabo no trânsito teima em não andar, indiferente à minha pressa.

E isto não é nada, são problemazitos de merda. Basta olhar à nossa volta e ver que somos uns felizardos. É só uma questão de relativizar e seguir em frente. Mas são coisas que chateiam, que moem, que nos fazem pensar que alguma coisa tem que mudar, que o civismo deveria imperar, que o sorriso deveria ser obrigatório e que as boas maneiras deveriam ser ensinadas na escola. Mas não são.

Liguei a televisão e vi mais uma altercação social num bairro problemático. Quinta da Princesa, Seixal. Os repórteres dos três canais estavam lá, preparados para o directo. Para não variar, atrás deles, sentados em bancos de pedra, encostados a arcadas ou a circular à sua volta, estava um grupo de mais de uma dezena de moradores do dito bairro. Seriam umas três da tarde, quinze horas para ser mais exacto.

É Agosto, devem estar de férias, pensei. Todos teriam mais de 16 anos e menos de 30, idades bem boas para estar a trabalhar. Mas não estavam. Na noite anterior, alguns elementos não gostaram de ser interpelados pela polícia. Os agentes não tiveram bons modos a pedir-lhes a identificação e armou-se o escarcéu.

Houve troca de tiros, caixotes do lixo incendiados e automóveis à beira de levar com o fogo.

É o que eu digo, é uma questão de civismo, de boas maneiras. Da próxima vez que o velho passar por mim e cuspir para o chão vou incendiar-lhe o caixote do lixo do prédio. Quando o tristemente competente funcionário da EMEL me passar uma multa vou trocar uns tiros com ele. E quando aquele otário que vai à minha frente na Almirante Reis não acelerar, saio do carro com um bastão de basebol - beisebol para os puristas da língua - e rebento-lhe o vidro da frente.

Depois, refugio-me com os meus amigos nas arcadas aqui da esquina e lamento a má sorte de ter nascido sem as mesmas condições dos ricos em vez de fazer alguma coisa pela minha vida.

Excelente notícia

É para isto que vive o Jornalismo Positivo.

Leio esta notícia no Diário Digital e só posso ficar contente:

"Chile: Nasce diário virtual que só dá boas notícias

Em tempo de crise, recessão e alterações climáticas, dois irmãos chilenos decidiram apostar no optimismo e criar o jornal digital El Buen Diario, o primeiro neste suporte na América Latina a publicar apenas boas notícias.

Em declarações à agência noticiosa EFE, os irmãos Sebastián e Cristóbal Díaz de Valdés afirmaram que a crise nos meios de comunicação se deve aos conteúdos divulgados, que dão uma «visão muito negativa» da actualidade.

Assim, Sebastián, que é psicólogo, e Cristóbal, que é comunicador social, uniram-se para combater «uma crescente insatisfação com os meios tradicionais» e para propor uma ferramenta baseada nas experiências positivas que o primeiro viveu com os seus pacientes na clínica onde trabalhava."

Não percam!

http://www.elbuendiario.cl/

Sporting 2, Fiorentina 2

Curaçao. Antilhas Holandesas

O terreno atrás de casa da minha avó era um descampado. Hoje é um parque de estacionamento. De manhã, antes de nos chamarem para o almoço, havia sempre jogo de futebol nos longos dias das férias grandes. E ao final da tarde, a mesma coisa. À noite, de vez em quando, havia fogueira para saltar. E estávamos no meio da cidade.

Aldinho, Pilinhas, Joe e eu. Ou melhor, Maradona, Littbarski, Zico e Valdano, uma equipa de luxo. Eram os nossos ídolos. O momento alto era jogarmos contra os miúdos mais velhos, os dos Edifícios Montalvão. Eram mais altos, mais fortes e ganhavam-nos sempre. Quatro contra quatro, balizas pequenas, muda os cinco, acaba os dez. As regras eram simples.

Todos nós éramos mais pequenos que eles, mais fracos, jogávamos pior. Mas esforçávamo-nos. A cada encosto mais forte, a cada entrada mais dura, gritávamos "Falta!". Mas o jogo não parava, só se a coisa fosse realmente grave. A nossa equipa era a dona da bola, tínhamos apenas essa vantagem. Era mesmo a única.

Por mais que jogássemos, por mais sorte que tivéssemos, o melhor que conseguíamos era empatar. Num desses momentos, o Zico - Joe, filho de emigrantes no Canadá e donos da oficina do bairro - apanhou a bola a uns bons dez metros da baliza e acertou-lhe em cheio, daquela forma que só quem já jogou na rua sabe como é. Ficou nove a nove, o golo decisivo ficou por marcar porque a minha avó me chamou para o almoço.

Ontem à noite, a convite de um amigo, fui ver o rival Sporting jogar com a Fiorentina. E voltei a sentir tudo isto. Vi uma equipa de miúdos cheios de vontade de fazer alguma coisa, mas os outros eram todos mais altos, mais esclarecidos, mais velhos, mais matreiros. Os miúdos deram a volta ao resultado, mas deixaram-se empatar e saíram de campo satisfeitos com isso.

Só não vi a avó de nenhum deles o chamar para o almoço.

Azul não, obrigado.

Arredores de Vitoria, País Basco

Portugal vivia uma Primavera. Marcelista, diziam. O velho, o da Outra Senhora, já tinha tombado de vez, com direito a queda e cadeira partida. Lá longe, naquilo que chamavam o Ultramar, milhares de portugueses participavam no Vietname português.

Por cá, os capitães decidiram que alguma coisa teria que ser feita. Partiram em coluna desde Santarém, chegaram a Lisboa, invadiram o Largo do Carmo e exigiram a demissão de Marcelo Caetano. A população aderiu, sequiosa de mudança. Levado o líder no carro de combate, o povo pôde sair à rua. E saiu. Na baixa lisboeta, nesse Abril de 1974, uma florista lançou o mote e colocou um cravo azul no cano da espingarda.

Azul? Pára tudo!

Até ao final deste mês está disponível uma petição on-line que se opõe à autorização do cultivo de cravos transgénicos, uma medida autorizada pelo ministério do Meio Ambiente da Holanda. As associações anti-transgénicos portuguesas já demonstraram o seu apoio a esta contestação, realçando que, "com a autorização do cultivo de cravos geneticamente modificados na Europa, acaba o mito de que os transgénicos existem apenas para aumentar a produção de produtos agrícolas e acabar com a fome no mundo". Quem o diz é Margarida Silva da Plataforma Transgénicos Fora.

Parece-me ser uma boa posição, mas o que me preocupa mesmo é que tentem mudar a História. Naquele 25 de Abril, os cravos eram vermelhos.

E isso que fique bem claro.

Encarnados ainda admito, mas azuis é que não.

It's a kind of Magic

Há quase 19 anos, Earvin juntou os jornalistas para uma conferência de imprensa. Disse muito simplesmente que ia deixar de ser desportista profissional. Tinha contraído o HIV. A notícia era bombástica - Magic Johnson tinha sida.

Os fãs queriam mais e convenceram a estrela dos Los Angeles Lakers a jogar até ao final dessa época, apesar dos protestos de alguns colegas de profissão. Diziam que tinha os dias contados, que a esperança média de vida era de cinco ou dez anos. Quis abandonar tudo e refugiar-se na família, mas havia outros planos no horizonte. No Verão seguinte, ainda levou a equipa do seu país à medalha de ouro nos Jogos Olímpicos de Barcelona. Abandonou o o basquetebol e quatro anos voltou. Acabou por retirar-se novamente e ainda teve tempo para mais um regresso aos campos da NBA até que em 1996 pendurou definitivamente as botas.

Entrou para a lista dos 50 melhores jogadores de basquetebol de todos os tempos e só quem o viu jogar sabe como essa distinção é justa. Fez 50 anos no passado dia 14. Continua bem vivo, 19 anos depois de lhe terem destinado um fim precoce.

Para o Eddy

Proença-a-Nova, Portugal

Já colocaste a tua vida nas mãos de outra pessoa?

Provavelmente fazemo-lo todos os dias. Basta atravessar uma passadeira, algum condutor alterado ou distraído pode não parar. Basta andar de carro com um amigo imprudente a conduzir. Mas aí estarás a colocar de modo indirecto a tua vida nas mãos de outra pessoa.

Numa daquelas reportagens alucinadas que tive a oportunidade de fazer para a NS - Notícias Sábado, propus-me a saltar de pára-quedas, num salto tandem, e contar/escrever a experiência. A proposta foi aceite e segui para o centro do país onde a empresa Sky Dive oferecia esses serviços ao público em geral.

Dobrados os pára-quedas, explicados procedimentos de segurança. Eddy, o instrutor e proprietário da empresa, convidou-me a subir para o avião. Levámos cerca de 20 minutos a atingir os 14 mil pés de altitude, qualquer coisa como 4000 metros. À medida que subíamos, o estômago apertava. Éramos 12 pessoas, sentados, de cócoras, à espera que o momento chegasse. Quando a campainha de segurança tocou e as portas se abriram, lá em baixo só se viam campos de cultivo, cortados por estradas e aquilo que pareciam casas.

Eddy estava atrás de mim, estávamos ligados, íamos saltar juntos, instrutor e instruendo. "Saltas quando quiseres", disse-me ele. Era o que estava mais perto da porta. Pensei duas vezes, claro, mas saltei, com ele.

Durante um minuto fomos em queda livre a uma velocidade de quase 200 km/hora, mal dava para respirar. O salto foi filmado, tirámos fotografias, é uma experiência única.

Peraí! E se ele não abre o pára-quedas? Será que vou conseguir abrir o de emergência? E se ele estiver farto da vida e decidir não abrir isto? A preocupação esteve na minha cabeça durante alguns segundos, demasiados. Estava a colocar a minha vida nas mãos de um estranho.

Um puxão demasiado forte deu-me a resposta, o pára-quedas estava aberto. Minutos depois, sentados no chão, em terra firme, Eddy libertou os mosquetões que nos prendiam. Levantei-me, dei dois passos em direcção a ele e dei-lhe um abraço sentido. "Obrigado, Eddy. Muito obrigado, mesmo!"

Eddy Resende era o piloto da aeronave que se despenhou este fim-de-semana em Évora. Tinha 40 anos, dois filhos e quando se apercebeu da avaria no avião, ordenou que toda a gente saltasse. Ficou a bordo com João Silva, amigo e também ele pára-quedista, e tentaram aterrar em segurança. Não conseguiram, embateram num prédio e tiveram morte imediata.

Antes de nos despedimos, nessa tarde de há três anos, Eddy falou da relação que estabelecia com os seus clientes: "Eu telefono a quem tenha saltado comigo e toda a gente me atende o telefone, mesmo que estejam no meio de uma reunião ou a fazer qualquer coisa importante. Não sei porquê, devem estar agradecidos por eu ter aberto o pára-quedas".

Eu estou.

É já a seguir

Cá fica o agradecimento aos indefectíveis seguidores do blog, aqueles que ousaram clicar na aplicação disponível mesmo aqui ao lado. Malta de coragem!

Eu sou do tempo

Pokhara, Nepal

A Tia Carminha e o Tio João tinham uma casa na Arrábida, mesmo na praia. Era junto à entrada do Creiro. Em 1984 isso era possível. O areal estava cheio de casas clandestinas. Só mais tarde, com a intervenção do ministro Carlos Pimenta, as construções foram demolidas. E ainda bem, a praia hoje está muito mais bonita.

Mas não era assim que eu pensava aos nove anos. Aquela era a casa de praia onde nos reuníamos de vez em quando e passávamos alguns dias de férias. Tinha sido construída pelos mais velhos da família e os mais novos aproveitavam bem essa decisão. O mar frio da Arrábida ficava a 200 metros, era o paraíso para qualquer miúdo. À noite jogava-se às escondidas ou às cartas, conversava-se, era campismo mas numa casa de madeira. Verde, como o Vitória.

Naquele Agosto de 1984 também foi assim. Só a madrugada de dia 11 foi diferente. Na televisão com antena interior, no tempo em que apenas existiam dois canais e um deles só começava à tarde, o canal um da RTP fez-nos companhia toda a noite. Não havia sono que pudesse vencer os 42 quilómetros de Carlos Lopes em Los Angeles. Sentado no chão, lembro-me da alegria dos meus tios e dos meus avós ao vê-lo fugir à concorrência e passar para a frente da corrida. Força, vamos lá!

Os gritos de incentivo vinham da nossa casa verde, mas também das outras que tinham televisão. Aquela madrugada não foi uma coisa normal. Carlos Lopes ganhou a medalha de ouro na maratona dos Jogos Olímpicos de Los Angeles e todos festejámos como se ele estivesse ali na Arrábida, como se fosse um de nós, como se tivesse estado a comer carapaus assados nessa tarde sentado à sombra das árvores.

Há 25 anos, senti a primeira manifestação colectiva de alegria em Portugal. Não foi como quando a selecção chega à final de um campeonato de futebol, não foi fabricada pela comunicação social ou pelos patrocinadores oficiais, não foram necessárias bandeiras na janela. Foi apenas necessário que um só homem ultrapassasse os seus limites.

Obrigado, Carlos Lopes.

Crónicas do comboio

Ilhas Virgens Americanas (Manuel Gomes da Costa)

São só três horas de viagem. O que é isso para quem já teve o prazer de andar um mês a correr a Europa - de Lisboa a Istambul e voltar - de mochila às costas, a dormir no chão das carruagens, nos bancos sebosos dos comboios romenos? Não parecia nada de especial. Mas foi.

Acabou o festival de Verão no Alentejo, voltam para casa os grupos de amigos e amigas cobertos de poeira. Óculos escuros, cabelo sujo, mochilas atafulhadas de roupa imunda e recordações frescas. Tudo bem, não incomodam. O Intercidades vai cheio em direcção ao Norte. Na estação do Oriente, o sol bate bem, com toda a força que a ilusão da arquitectura não sabe proteger. Onde é que já se viu uma estação destas, bonita como o raio, que não protege os seus passageiros da chuva e do sol? Isto era o que me dizia o Torcato de cada vez que ia a Braga de comboio. Tinha e continua a ter toda a razão.

Quinze minutos de atraso, carruagens lotadas, saco o livro da mochila e preparo-me para três horas de caminho. Os festivaleiros já procuram a melhor posição para recuperar o sono perdido dos últimos dias. Óptimo, isto vai correr bem. Não!

Estou sentado naquele sector de quatro cadeiras, carruagem 25, lugar 41. À minha frente, tenho uma senhora brasileira. Ao lado dela, uma mãe portuguesa que trabalha em França com a filha ao colo, a Magui, dois anos e qualquer coisa. Ao meu lado, o pai da menina. O casal deve rondar os 30 anos. No outro lado do corredor, em quatro lugares, uma família de cinco. Pai, mãe, sogra e duas crianças, uma de nove, outra de três.

Antes de Sacavém, o primeiro guincho estridente da jovem Magui. 'Tiens', diz-lhe a mãe, estendo-lhe um boneco de plástico que faz barulho quando se aperta. Mal tiro os olhos do livro. A gritaria continua. A senhora brasileira atende chamadas telefónicas umas atrás das outras, repete tudo duas vezes porque do outro lado devem pensar que ela está na matança de um porco tal é a chinfrineira. As meninas da outra família decidem começar a participar na sinfonia do horror. Ao meu lado, os pais portugueses que moram em França iniciam um diálogo único:

- Ainda bem que aqui não existe nenhum sinal a pedir silêncio no comboio, como em França.

- Pois é, é que a Magui está mesmo irrequieta.

- Olha, é o que vale estar em Portugal...

Continuo sem tirar os olhos do livro. Sinto que a qualquer momento - e ainda não chegámos a Santarém - poderei perder as estribeiras e - sei lá - atirar um olhar reprovador ou qualquer coisa mais grave como dar um pontapé sem querer na criancinha. A Magui tá com fome, tá? Tu tu tu tu ta ta ta ta... Já não bastava a Magui guinchar, agora o pai e a mãe acompanham-na nas figuras tristes dos adultos quando falam com crianças.

Vou na página 176, por aí, de um livro intitulado 'Marijuana - A Medicina Proibida', um levantamento científico de casos em que a canabis serviu de alívio de determinados sintomas de doenças graves e terminais. O pai da Magui olha de soslaio para a contracapa e faz sinal para a mulher. Ela está demasiado ocupada a tirar a mama para fora e a dar de mamar à Magui. Nada contra, pelo menos enquanto tem a boca cheia a miúda não grita.

Ao telefone, a brasileira vai dizendo a quem lhe liga que só volta a Lisboa na quinta, que vai ao Porto ao dentista e ao oftamologista. Diz para depois de quinta os seus interlocutores passarem por 'lá'. Vou ao Porto, vou ao Porto, repete ela. Saíu na estação de Pombal...

Por esta altura já eu me tinha mudado de armas e bagagens para o bar do Intercidades, apinhado de sequiosos festivaleiros, malta calma, tranquila, boa onda quando comparados com o casalinho com brinde que tive o azar de apanhar ao meu lado. A Magui continuava a guinchar e os pais nada faziam, não chamavam a atenção, não lhe pediam silêncio, não se levantavam para acalmá-la, nada. Riam do momento. E no outro lado do corredor a avózinha e as meninas ajudavam à festa, oferecendo bolachas integrais à Magui para que ela estivesse satisfeita. A Magui lambia-as e atirava-as para o chão, como tudo o resto que lhe chegava às mãos.

Levantei os olhos do livro quando um tupperware com restos de frango - da Magui, claro - me chegou às havaianas. Levantei-me antes que me passasse de vez. "Olha Magui, já estás a expulsar pessoas da carruagem". Será que eu ouvi bem isto? "Pois é, tem muita piada não tem? Que falta de civismo!"

Passei 30 minutos no bar, bebi um Ice Tea de manga - já não havia de limão - e comi um pacote de Mini-Croissants de chocolate. Era o que havia. Deu para acalmar os ânimos. E a fome. Andei por cinco carrguagens até chegar à minha. Agora o casalinho estava a partilhar uma sandes feita em casa, a falar de dinheiro - coisa sempre presente ao longo das três horas - e a passar a Magui de um colo para o outro. Mas sempre a guinchar. Antes de Estarreja, o cheiro a merda fez-se sentir. E não teve nada que ver com o tradicional odor da localidade perto de Aveiro, era a Magui que tinha a fralda cheia. Tudo se resolve, estica-se a miúda no banco de dois lugares e já está. Quanto à fralda suja? Mete-se no saco das sandes...

Cíli Císon

Todos os anos, a mesma coisa.

Já não me queixo, faz parte. Da mesma forma que, a partir de Outubro, começamos a ser invadidos por publicidade a brinquedos de olhos postos no Natal, da mesma forma que no final deste mês vão surgir as grandes campanhas dos hipermercados para produtos escolares, também no Verão somos invadidos por notícias sem ponta de interesse.

Encher chouriços, dar trabalho aos estagiários, rechear páginas de jornais e revistas, preencher horas de emissão, tudo vale. Ontem, mais um momento fantástico na televisão portuguesa: um grupo de 17 amigos juntou-se para jogar no Euromilhões. No sorteio de 17 de Julho, acertaram em todos os números menos no 17. Poderiam ter ganho mais de 50 milhões de euros, ficaram com com 200 e pouco para cada um. Está decidido: é a Maldição do 17 - como passou em rodapé.

To Burka or not to Burka

Istambul, Turquia

À entrada da Mesquita Azul, em Istambul, Turquia, existem peças de roupa em plástico para quem não foi preparado para uma visita a um local de culto islâmico. Eu estava de calções, tive cobrir as pernas. As minhas companheiras daquele Interail em 2002 cobriram a cabeça, os ombros e as pernas.

Há mais de 20 anos, uma tia minha, brasileira, veio a Portugal e quis ir a Fátima. Poderia ter ido antes à Arrábida ou a Sintra - locais que também acabaria por visitar - mas quis ir ao Santuário da Cova da Iria. Passou pela Póvoa de Santa Iria, mas não era a mesma coisa. Fazia calor e a tia Rosinha ia de blusa de alças. Pediram-lhe - obrigaram-na - a vestir mais qualquer coisa porque não estava decente.

Há quase dois anos, no Japão, ofereceram-me uma casa para ficar alguns dias. A condição era descalçar-me sempre à entrada. Ok, isso não é um problema. E adaptei-me facilmente ao costume. Aliás, até gostaria de o implementar por cá, parece-me saudável e higiénico.

Por razões culturais ou religiosas, sempre que mudamos de país, temos algumas regras a cumprir, são formas de agradar aos nossos anfitriões, de respeitá-los e de tentarmos aderir ao seu modo de vida. Isso torna-se ainda mais gritante quando mudamos de país por um largo período, como acontece com quem emigra.

Os emigrantes não devem deitar para trás das suas costas as suas tradições e a o seu modo de vida, mas devem adaptar-se ao novo país e aos seus costumes. No país em que eu vivo - Republicano e Laico, lembram-se? - ninguém é obrigado a andar de Bíblia ou Corão na mão, ninguém é obrigado a andar de cabeça ou ombros cobertos. É uma opção.

Coisa diferente é a burka, essa indumentária sinistra que tira a personalidade às mulheres obrigadas a utilizá-la. No país em que eu vivo, se uma funcionária pública me atender na Repartição de Finanças com uma burka que só deixa ver os olhos, eu irei pedir o Livro de Reclamações. No país em que eu vivo, se uma funcionária pública da Repartição de Finanças me atender e atrás dela estiver um crucifixo pendurado na parede desse edifício do Estado, eu irei pedir o Livro de Reclamações.

O país em que eu vivo é Laico.

Alentejo sem lei

Vilar de Mouros, Portugal

O Festival do Sudoeste existe há 13 anos. Torna-se teenager este ano. É uma boa idade, de descobertas, de lutas interiores, de pensar que o mundo está todo ao avesso. Mas isso passa-se apenas com as pessoas, não com os festivais de Verão.

Há uma Zambujeira do Mar antes e depois do Sudoeste. Quem gosta mesmo da vila alentejana, passa por lá antes do evento. Ou depois, mas nunca durante o festival. Não é por uma semana que vem mal ao mundo. Antes pelo contrário, estes são os dias em que os comerciantes alentejanos vão fazer negócio para o ano todo. E isso parece-me bem.

Não tenho uma simpatia especial por este festival. Já lá estive por cinco vezes, uma delas por devoção, as outras em trabalho. Em qualquer dos casos, diverti-me. Bastante. Isto apesar de achar que grande parte do público que vai à Zambujeira é uma horda de betos em férias no Algarve que não fazem a mínima ideia do que é um festival de Verão.

Gosto de as ver andar por lá de calças brancas de linho e sandálias. E eles de bermudas caqui e camisas abertas até ao terceiro botão, com a cor invejável de quem tira férias em Agosto e vai para o Algarve para ver e ser visto. Gosto dos finais da noite quando os vejo regressar aos carros, eles e as viaturas, cobertos de pó. Dá-me um certo gozo saber que ainda vão conduzir algumas dezenas de quilómetros para voltar às casas alugadas em algumas das zonas mais 'in' do sul de Portugal.

É um outro tipo de festivaleiros, bem diferente daqueles que acampam nas piores condições, que passam calor e dormem pouco à noite. Em ambos os casos, todos têm direito à vida. E todos confessam passar um bom bocado. No final do dia é isso que conta.

O Sudoeste só começa hoje, a sério. Mas, entretanto, já 19 pessoas foram detidas por posse e tráfico de droga. Mas o que é que estavam à espera? Como é que queriam que os campistas e os betos se divertissem tanto? Apenas com a música?

Eheheheheheheheheh

Eu gosto do chat do Gmail.

A lista dos amigos mesmo ali ao lado, basta clicar no nome.

Nunca estou visível essa é a grande vantagem. Não é que não goste que as outras pessoas saibam que estou ligado, é mesmo pela minha sanidade mental. Quando se tem uma lista de contactos longa, fica complicado trabalhar. Por isso, mantenho a minha invisibilidade saudável.

Pode parecer egoísmo, mas desta forma consigo filtrar a informação e vou falando com quem quero. Ou seja, é a velha máxima "Don't call me, I'll call you". Não me levem a mal, mas na maior parte dos casos tem mesmo que ser assim ou a produtividade vai ser posta em causa.

Se há coisa que eu gosto no chat do Gmail é a possibilidade de transmitir sentimentos apenas com palavras e pontuação. Ficam já avisados que não suporto smiles, bonequinhos, chuacs, coraçõezinhos e coisas do género. Nunca os uso, prefiro recorrer a uma linguagem própria baseada em pontos de exclamação, de interrogação, letras maiúsculas, reticências e abreviaturas.

O LOL não faz parte do meu dicionário, acho ridículo. Peço desculpa a quem o utiliza, mas não o consigo entender. Uma gargalhada virtual não se pode resumir apenas a um LOL, depende das circunstâncias, depende da piada, depende do estado de espírito.

Gosto de usar as vogais acompanhadas por HH para fazer ver à outra pessoa o grau de sorriso que me provocou. Um ahahahahahaha é muito mais forte que um eheheheheheh. Uso o primeiro para uma coisa que tem realmente piada, enquanto o segundo fica para um sorriso simpático.

O ihihihihihih é uma coisa mais privada, para uma piadinha mais íntima, mais confidencial, mais cúmplice. Já a combinação entre o O e o H tem duas vertentes: se for ohohohohohohoh não é um sorriso, é uma manifestação de desagrado por qualquer coisa que não se realiza; se for hohohohohohoho é uma expressão sazonal - só uso no Natal, como o Pai Natal.

E o uhuhuhuhu? Raramento recorro, excepto quando quero manifestar o meu desagrado por uma determinada opinião ou tomada de posição. Gosto mesmo do chat do Gmail, mas de acordo com as minhas regras.

Meu querido mês de Agosto

Ilha Terceira, Açores

Octávio saiu de casa num carro em segunda mão acabado de comprar. Levou quase uma hora para encher a bagageira e acomodar todos os sacos e saquinhos a meio do banco traseiro. Cristina deitou-se tarde na noite anterior, esteve a fritar uns salgadinhos, a fazer umas sandes de queijo e fiambre, a regar as plantas e a deixar tudo preparado para o mês de ausência. Às primeiras horas da manhã já estava a pé, a levantar o resto da família da cama, a fazer as camas, a deixar a casinha em Saint Maur num brinquinho. Ela e o marido estão em França há quase 17 anos.

Saíram de Portugal no início dos anos 90 quando a fábrica do Vale do Ave fechou e ficaram os dois sem emprego. Tinham um primo a trabalhar em Créteil, nos arredores da capital francesa, que lhes acenou com a cenoura das melhores condições de vida. Não tinham nada a perder, estavam casados há um ano e filhos ainda não constavam do agregado.

Hoje, as coisas são diferentes. Michel é o mais velho, tem 15 anos. Matilde, como a avó materna, é a mais nova, tem 12. Falam o português que ouvem em casa, com as falhas normais de quem está longe. Todos os anos voltam a Portugal, sempre na mesma altura. A viagem é sempre feita de carro. São praticamente 24 horas com o pai e a mãe a revezarem-se na condução e paragens para atestar e xixizinhos.

Este ano, a família Soares não chegou a tempo das festas da padroeira da aldeia. Cansada, a conduzir, Cristina fechou os olhos um segundo a mais.

Todos os anos, as mesmas histórias, os mesmos acidentes, as mesmas mortes estúpidas.

É justo, sim senhor.

Gostei muito do dia de ontem. Foi engraçado.

Deu-me aquela sensação de não saber se aquilo era real ou se simplesmente estava num estado de dormência em que as coisas acontecem sem termos a certeza se são verdade ou mentira.

E antes que pensem noutras coisas, estou a falar de Justiça.

No mesmo dia, duas decisões dos tribunais portugueses fizeram-me duvidar do meu estado de sanidade mental. Fiquei a pensar se estarei ainda no Estado Novo ou se já estamos num Novo Império armado ao moderninho.

Em Felgueiras, a Vossa Senhora de Fátima foi ilibada de todos os crimes. Afinal, os 2,8 milhões "oferecidos" ao FC Felgueiras para pagar ordenados foram, de acordo com o tribunal, utilizados para fins legais. A palhaçada que durava há 10 anos acabou ontem sem que as falcatruas, o saco azul, a fuga para o Brasil ou a mudança de visual da autarca de Felgueiras fossem penalizadas.

No Supremo Tribunal, ficámos a saber que uma mulher vai ser indemnizada por uma companhia de seguros em virtude do acidente de viação do marido. A senhora queixou-se de danos morais devido ao marido ter ficado impotente, o que lhe impede a concretização dos deveres conjugais. Vai receber 50 mil euros.

Nas duas histórias, a hipocrisia.

Na primeira, por não se condenar, pelo menos, a fuga à Justiça portuguesa de Fátima Felgueiras para o Rio de Janeiro. Está criado o precedente. Já nem falo nas outras acusações...

Na segunda, pela americanização da Justiça com esta sentença. Está aberta a época de caça às indemnizações por fumadores que não sabiam o mal que o tabaco fazia, por transeuntes que não sabiam que andar em piso escorregadio pode provocar quedas, por pacientes de dentistas que desconheciam a dor provocada por uma desvitalização de um dente ou por vítimas de acidentes que perderam um dedo e nunca mais vão poder tocar piano, mesmo que nunca o tenham feito.

Gostei mesmo do dia de ontem.

80

Hoje o meu avô faz anos.

E não há assunto mais importante. A gripe A, a crise mundial, os atentados no Iraque, o empate do Benfica, as tricas das autárquicas, os festivais de Verão, as trapaças do Dick Cheney, nada disso me parece interessante para dissertar.

O meu avô faz 80 anos e merece uma festa à maneira. É isso que ele vai ter, mas ainda não sabe.

Português com muito orgulho

Mértola, Portugal

Afinal, o pedido de nacionalidade brasileira por parte de Maria João Pires não é o que parece. Diz a pianista e o seu advogado que a coisa já estava a ser pensada há cerca de três anos, que a vida e os negócios de MJP têm decorrido mais no Brasil que em Portugal e que não tem nada a ver com a difícil situação económica de Belgais.

Parece que o projecto de Escola de Artes não teve o sucesso que se esperava, que faltaram apoios do Estado, mas não só. Ao contrário do que faz quando se senta ao piano, MJP não teve o toque de Midas em Belgais. O projecto falhou, existiram queixas de professores, pais e alunos, como em tantas outras academias, companhias e organizações de índole cultural por este país. Mas Belgais era mais mediático, era de Maria João Pires.

Se MJP quer ser cidadã brasileira bem como portuguesa, está no direito dela. Se José Saramago quer viver em Espanha em vez de Portugal, tem as razões dele, tal como os milhões de portugueses e luso-descendentes que vivem fora de Portugal. Decidiram construir a sua vida fora de Portugal. Desde sempre este foi um país de viajantes, de aventureiros. Uns voltam, outros não. Mas não cuspam no prato onde comeram.

Este pensamento não é meu, mas gosto sempre de o lembrar: se os portugueses que saíram daqui nas últimas décadas se tivessem sujeitado a fazer em Portugal o que andaram a fazer por França, Bélgica, Alemanha, Canadá ou EUA, talvez hoje estivéssemos num patamar diferente de desenvolvimento. Mas não o fizeram, optaram ou foram forçados pelas circunstâncias a emigrar.

Se há coisa que me enerva é o constante desprezo com que muita gente fala do meu país. Não é o melhor país do Mundo para se viver, é certo. Mas é o meu. Com todas as qualidades e defeitos. Comparado com 90% do planeta, Portugal é um paraíso. Por isso, para quê tanta queixa, tanta amargura, tanta azia? Se todos fizermos um pouco mais, isto pode ser ainda melhor do que já é.

20 cêntimos

Rupias nepalesas, Kathmandu

Perdi cinco minutos a fazer as contas, chumbei a Matemática.

O CR9 vai ganhar 560 mil euros por mês, líquidos.

E a TVI estava a frisar que Cristiano gastou 3000 euros por dia no aluguer da casa de férias.

Não é mau, ele ganha 18 mil euros a cada 24 horas...

Vendo bem as coisas até não é muito, dá 20 cêntimos por segundo. Não dá nem para um café.

Mas chega para uma Bubblicious ou para duas Gorilas.