Amores com amores se apagam

Annapurna Base Camp, Nepal

Estava para aqui a pensar na importância que as coisas têm e depois deixam de ter.

Como não cheguei a nenhuma conclusão decidi divagar sobre o número que mais gosto: o 23.

23 palavras podem ser suficientes para se fechar um capítulo. Basta juntar-lhes um dois pontos, uma vírgula e dois artigos, por exemplo. E a coisa está feita. Quem o faz, é porque não dá muita importância à coisa, é a melhor maneira: fugir para a frente, tratar como uma doença passageira e voltar a olhar para o espelho e ver apenas aquilo que lhe interessa.

Pois eu dificilmente conseguiria sacudir a poeira com 23 palavras. Gosto do 23, é o meu número, gosto daquela conjugação do 2 e do 3, e não faria isso ao pobre número. Mas estas coincidências acontecem. É a vida.

Na escola era o 23, o 23 aparece-me à frente em muitas situações, gosto de pensar no 23 como uma boa escolha, como um bom sinal. E não é que o foi novamente? Mais uma vez o 23 surge-me como uma demonstração deste grande equilíbrio do Universo. Com 23 matas, com 23 morres. Não é bem assim, mas isto também não é a Bíblia.

O 23 surge quase sempre de onde menos se espera, fruto das combinações, dos números das portas, das matrículas, das vidas. E deixa sinais. Uma vez encontrei um 23 em azulejo numa parede imensa de Praga (está junto à Catedral, num canto da praça, se quiserem confirmar). E hoje vi-o outra vez, escondido e dissimulado.

É apenas um número. Pois é. Mas é meu. E diz-me muito, dá-me muitos sinais. Por acaso, já contaram as letras do título deste post?